del diario de teresa y sylvia

8/7/2019 Del Diario de Teresa y Sylvia

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Del Diario de Teresa y Sylvia

Poemas

J u a n E d u a r d o D í a z



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© Del Diario de Teresa y SylviaJuan Eduardo Díaz Derechos Reservadosjuaneduardodiazc@gmail.comwww.juaneduardodiaz.blogspot.com Inscripción Nº 153.441I.S.B.N. 978-956-8142-37-1Primera Edición Diciembre 2005

Versión Digital Corregida Febrero 2011Diseñado y Editado por Cantriac

PRINTED IN VALPARAÍSO, CHILE / IMPRESO EN VALPARAÍSO, CHILE



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JULIO



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TENGO MIEDO SÁBADO 9 DE JULIO Este invierno que me inventé

fue para quedarme por unos díascon mi sola imagen de cruz a fecha,no detener dialogo con naturaleza algunani semejante serque pruebe verte y encontrarte en mis ojos. Pasado el azar de dos septenarios

prolongué este ejercicio por un mes,al descubrir que podría soportar más tiempo

me decidí por cincootras treintenas. Hoy no puedo hacer callejuelas, las sombras

de los albatrosme anhelan como cóndores

circulan en el aire, me asustan.Me hacen recordar mis diez edades y los veranosen la playa grande de Las Cruces.

Estoy tendida de espaldala arena caliente me quemaentonces miro al sol

hasta encandilarme, como poseída



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por un rayo cegador.La sombra de un puñado de gaviotas me libra

al fin de ese contemplativo estado. Tengo miedo hasta de asomarme por la ventana.Tengo miedo de todo.El rincón preferido pertenece a las mareasen la paciencia de las arañasjunto a las yermas de lo que subsistió en el hastío,

fatigado por el ritmo de los relojes;esos que ni siquiera me reconocen, y yo me pierdo

de cómo llamarles, cercanosal modo de mis parientes. Entonces eres ahí

junto a la ropa que conserva tu aromamordiendo la nicotina y el sudor, y tras la puertadonde el solllega temiendo a la sombra, que avanzacomo un caracol monótono.

Tengo frío de aquí dentro, bajo las costillas.Tengo manchas en todo el cuerpo, la piel suavey un sexo débil,obsequió de la represión de dios, por nacer hembra.



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CÓMO SE LLAMA SÁBADO 16 DE JULIO Tengo algo aquí, no sé

cómo se llama esta parte.Justo atrás de mi rodilla

me hace cojear de versos, de originalde sentido, me hace cojear hasta de mujer. Yo no sé, cómo se llama esta parte.Me hace doler hasta el cuello, bajo de la oreja.

Me asusta el ritual callejerode encontrarme con mi reflejo

pero las polarizadas vitrinas me sonríencon la simpatía de un bolero

rancio de vino.

No sé, cómo se llama esta parte, aquíbajo el mentóndonde me tocas, donde me gustas.Y me haces promesas de horizontede espalda desnuda

de tu mano entre las dos. Yo no sé, cómo es que se llama esta parte.Tanto me duele cuando no estásla misma que sólo recuerdo cuando me miras



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y donde te alcanzo y te duermes.Porque tu boca lleva mi ropa interior empapada

y un estúpido sortilegio en los labios. No lo sé, cómo es que se llama este lugardonde pusiste tu dedo,donde clavaste a modo de zarpa y como a sorbo egoísta

tu beso.Y si me dijeras que no lo sabes, te creería.

Si cogieras nombres al azarcon la letra eme al comienzo

también lo haría,aunque no dijeras nada, nunca dejes de mirarme. Tengo algo aquí, no sé, cómo se llamó esto.



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ÚLTIMA DESOLACIÓN SÁBADO 23 DE JULIO Las he descubierto

sus cientos de ojos me acosanson capaces de punzar mi piel, traspasan mi blusafisuran mi aliento.Son esas de bienvenida al día que llegué a estoy que susurra como un calabozo. La humedad de fondo marino corrió

a pasos de niñas fantasmasme abrazan y dan inquietas

una bienvenida de aires.Demasiado tiempo, demasiado. Cada rincón enmarañado de la astucia de hilos

una puerta de metal en nuevas ruinasun abrir que usurpa el chillar de la reclusiónel orgullo escurre por la aldaba severa

arrebatada del infierno, como un secreto. A un costado como ropa sucia

tendidas todas las miradas.La autora de la luz que no condena nadaconfía en sus gruesos barrotes de acero



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el abandono es evidente.

A mi izquierda el closet alberga oloresde longevas prendas colgadas en los muros. Por la tarde susurran castigadoras oracionescomo sudando féminala enardecida secreción de la anciana.Penélope de veintiocho noches

mecida en la metáfora de las moscasy la carne aterida en la candidez

del ronroneo felinocapaz de alentaran a curiosos y hurgueteantespor el marco vomita sangre y sombras.



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CUARENTA Y OCHO HORAS SÁBADO 30 DE JULIO Atravesaste mis costillas.

Trabajo con la hostil belleza, ya lo dijeaunque fuiste capaz de tomarlas y mostrármelas sin el ascode las doce,a tu manera y como es todo en lo frágil, a tu manera. Éstos son tus huesos, eres fantasma decías frente alespejo.Anhelo de lo que no has de ser. Soy como una pequeñahe descubierto una caja en lo secretopor el trasero patio de la memoriala envuelve un papel rosa y cinta amarilla.Mis primeras manchitas de sangre en el algodón.

No me atrevo a abrirla, no nos pertenece.Nunca fueron para mí las lunas llenas. Me robaste preciosa el carnavalel romance en medio de la fiesta del sepelio, sin embargohago ofrenda de tu obsequio

temblor de cuarenta y ocho horas.Te quiero de espalda desnuda y cuando te marchasy me haces llorar.



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UNA DE OTRA

Hay una energía que mana como cascada invertida

por las paredes, la decoraciónpor las copas dormidas

en la bandeja es el champagne como a noche despejada.El silencio es poseído en un camastro a toda desinhibición.La culpa es del sol filtrándose por la ventanaes una fogosidad que arranca del catre

chillidos secos y sordos.El inevitable descontrol se limita a un contacto de pielesresultado del estallido ineludible de recuerdos. La una baja lentamente desde los hombroshasta la cintura de la otra.

Consorte de danza.Se vuelve sobre su espalda.Casi diez años juntas.El mismo escenario, los mismos pasos de memoria. Un salto al vacío desde el aire,

caída libre

ambas

se reciben oportunamente correspondiéndose

a cinco metros del piso.



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Giros.

La otra alcanza el rostro de la una y ésta

la vuelve a asir de la cintura la alza al aire y le quita el espacio a una mariposa.

Figura del ángel.

La otra se desliza delicadamente

por la finísima espalda

de la bailarina, de pie

forman unidas una masa compacta.

Manos en los costados.

Ambas se giran para existir justo en medio

su propio escenario, descubriéndose en sus pupilas. La una atrae a su cuerpo a la otraencoje el batir de sus ojos para sentir ese primer beso

que le estalla en la nuca, crispándolaobligándola a buscar, cual ciega ladronala boca de su primer amor. Alcanza sus caderas, la ciñe contra su cuerpo para sentirlade verdad.

Su siniestra se desplaza por la calma espaldamientras desliza su diestra por el postrero,bajo el jeans gastado

y la porfía de sentirla a suaves roces en el delgado calce.El agitado respiro alardea por el aire del lugartodos los rincones a baja luz, hasta enmudecersey tocar el mullido hilar de la alfombra.

La una da libre voluntad a sus manos

que se retuercen serpenteantes



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por entre una blusa alígera en desaparecer.Así, la otra se gira de memoria.

Atrás sus manos destraban el botónempeño de bajar y traspasar la barrera telúricaubicación para ahora sentirla a la zaga. La una, con sus dedos pellizca alternadamentelos pezones de la efervescente muchachala pericia de la mano ajena se desliza por el torso

hasta el pantalón,dibuja círculos y se introduce más al sur.El mayor de sus secuacesen agilizada prestancia la hirviente humedad.Arranca cortos clamores, intercalados con hilos desuspiros,

suaves golpes de corriente que estremecen la delgadafigura.La otra se vuelve y de rodillas no trepida en bajar los jeansla precisa delicadezadesbarrancarse (en caída libre)del ombligo desciende a todo descontrol, la lengua

a filo de cuchillo, hasta el sabory la suavidad inexplorada de su ingle.



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AGOSTO



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IMAGINARIA SÁBADO 6 DE AGOSTO Como a la arrastra el espectro de la muchachita bella

y su amiga de juegos.No fue para siempre como nos dijeron promesa del mismo sexo Esa marca que aparece en la pieles mentira que desaparecen los besos.

Hermana hermosa no es broma el miedo al infierno.Yo visité la cándida soberbia que mora en habitacionesvaciadas de parejas

sin nombre sin apellidosin fecha ni lugar de nacimiento.Donde ellas siempre llevaban tu aromatu calce y un ligero silencio cerca de la boca

donde siempre te encontréllorando, sobre todas esas camasaún tibias,

aún desordenadas. En rebeldía es tu otra que no hace nada más

que esperarme en la ventana.



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R ETAZOS SÁBADO 13 DE AGOSTO Porque es absolutamente necesario hacerlo

porque si nada másporque debiste creerme cuando lo prometí.Éstos son nuestros momentos

te los devuelvocon todo el amor que puede soportar un reencuentro.Éste es nuestro diariosin edades vividas, sin cumpleaños ciertossin tiempo ni pie de páginas.Sin lanzamientos ni citasni beso de despedidaSi botella al mar, sin tu mano en mi bocay sin tocarnos.

Entre líneas verás pasar una a una las estacionesen tu piel ya no sentirás la tibieza repetida

de crueles soñolenciasesas que susurran mi nombrejunto al tuyo y bajo la almohada.

Porque tú y yo somos hembras y es malo serloes terrible de vez en cuando llorar porque síy tomarte de la cintura



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y besarte en los labios.

Estos son los retazosporque nunca supe decirte las cosas.Porque en estos melancólicos ojos alguna vez te miraste.Esta mi desmallada voz susurró tu nombreahora mi heroica y ferrosa alma, insufrible al dolorse dobla a seguir queriéndoteaunque sea esta la vez final

y nunca más lo vuelvas a oírdel resquicio de mis labios.



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UNO DE ESTOS DÍAS SÁBADO 20 DE AGOSTO Tuve la idea de encontrar tu melancólica figura

abrías la pesadez de una puertaen lo que llamabas mi casa,

con los ojos llorosos, cansada de los huesosel terror en plena declaración románticaque rozaba tu rostro con un perdóname

asustadizo en la mirada y la sangrebrotando de tu cuello.Alguna vez me lo susurraste al oído. Cuántas veces más he de morir por ti mañanay pasado mañana, cuántas veceshas de esperar que ocurra algoo simplemente que la lluvia se deje caer por tu soberbia

por tu porfía ferrosa de querer ser feliz contigo misma.Uno de estos días… uno de estos días me quedaré contigo para siempre.Como quien amenaza saltar al vacíocomo quien se adueña del mañana y del pasado mañana.

Estos días no me pertenecendebes salvar mi miedo a todas las cosasa eso que una vez dormida me dijiste ¿recuerdas?.



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PORQUE ENVIDIO SÁBADO 27 DE AGOSTO

Es que justo este espacio siendo mi morada

no me pertenecedónde me dejaste, tendida de espalda al sol.Que no sé por qué me duele, no sé.Me inquieta el sortilegio que deja en el suelo

la flor del aromoatroz evocación cancina que se me crea a solascomo una compañera con dedos de cuchillos

que ni siquiera me duelen en la piel. Una, dos, tres, cuantas veces fuesen, porque síporque la rabia se hace hasta las venastan cansada con la treintena

que cargo gustosa

en la etérea morada que no poseo. Aunque fuese de mi propia carne que hiervea mansedumbre rumianteen la fila de la muertepor ese golpe que conozco de memoriaporque no es una, ni dossino las tres, cuatro, cinco.Todas las veces que hoy se me vienen a la cabeza.



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Horrible nostalgia de querer estar en plena desolación.

Basta por hoy, todo el mundo tras la puerta de mi casa.Ya es tiempo de sentarme a escribir en silenciomal acostumbrada de esa memoria ajenasólo porque envidio la mal destinada sombrabajo la tibieza de esos odiosos estados de comaheredados en la gratitud de la insoportable monjaque en penumbras se oculta bajo mi piel.



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TAN DE ELLA

Me prometo que no te amaré le dije

y a fuerza de rocío en la boca me dejó un beso. Trabajo con la belleza repetía como siempre.Luego se marchó. Mientras gustábamos de brebajes carminesquieta descubrió su piel

tomé inciensos y velasvegetales en una esquina sin nombre de la habitaciónde mi boca alcanzó el cigarrillo y a medio desvestirse paseó felina por sobre la alfombra. me encantan las velas insinuó cuando encendía uncerillo.

Dio luz a los pequeños cirios que distribuyó discretamentepor los rincones.Por mi parte acosé las cortinas

para que ningún rayode luz lograra filtrarse, para que nada interrumpiera. La calle afuera marcando las tres de la tarde

un minuto después creamos la noche pulcra.Me quitó la blusa, y a medio desvestir le di un besogeneroso en hierbas



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nuestras sombras ingeniadas por las veladoras cimbraronde una envidia petulante los muros.

Puse música algo suave, sugirió ella.Sus manos saneas en mi espalda.Sus labios se abalanzaron sobre mi cuello.Despacio llegó hasta el horizonte de mi estambre.Ahora su palma abierta diluyéndose liquidapor mi torso hasta colarse entre mi corsé.Pronta el resto de sus manos estacionaron en mi vientre

dibujando trazos circulares, al momento que mordíala redondez de mi oreja.Con un millón de índices escribió en secreto te deseo.Yo apreté a dientes mis labios y a antojo vencí a missentidos.Se posó frente a mí, coló una de sus rodillas

por entre mis piernas y un beso me invitó a tendermesobre la alfombra.Con una mano quitó mi corsée inició el festín en la prudencia de todas sus manos.Toda ojos cerrados.Sin dejar el vaivén se montó en mí, trazó con su dedo

una línea que comenzaba desde la juntura de sus labios,continuaba por su largo cuello y descendía hasta quedarseunos segundos en la sima de sus pechocontinuando por el centro de su torso mármol de Venus.Ya hecha alas sus manos iniciaban caricias sacadas de miscostillas, de mi cinturaarrebatada del horizonte una misma tarde, como hoy.

Una remontaba el vuelo hasta sus pechos, mientras la otra,a ras de piel planeaba hacia el sur tibio de su sexo.Ahí, poco a poco lograba hacerse humedad



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gemidossacando chispas de los cirios

que no soportaban más el fuegocon la piedad de un funeral, con la paciencia de un espejo,tan de ella, tan de mí…



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SEPTIEMBRE



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ME RESISTO SÁBADO 3 DE SEPTIEMBRE Lo peor es que me encanta ese sufrimiento

de buscarte entre las estrellasde hurguetear en las sonrisas que se cruzan por la callede robar a golpes de rayos de soltus miradas ocultas en la gente:el paseante solitario de las tardesla muchachita del quiosco de diarios

y tus labios en su boca.

A mares torcidos uno a uno los días de este inviernodonde la niebla se lleva a los depresivos

atados con cadenas por las vértebrasY yo me resisto a eso, porque tú misma me enseñasteque mejor es quemarse los ojos a perreraque pensar en aquello Aunque pase el tiempo y ahorquen los hábitos.Pero tú ya lo sabías, la flor del aromo de agostose adelantó dos meses y me da una pena.Porque siempre tuviste razónporque alguna vez lloramos juntas de alegría.Con esta misma lluvia en el rostro.

La vetusta melodía de los quince asegura la mentirade las flores de plástico

y es entonces cuando de esta humedad emergescon mi propio maquillaje y mis temores de niña.



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Porque siempre lo supisteyo nunca sería capaz de hacerte sufrirno sería tan capaz de hacerlo como tú.



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PROMESA SÁBADO 10 DE SEPTIEMBRE Yo me había visto en una tarde incisiva

con la fotografía de mi gigantacomo un trote cascabeleante gastado en los extremos

del tiempocon las esquinas dobladas a cuello de camisas

y sin corbataspero sin tus marcas en la garganta.

Tu cabellera peinada de muchachito con medias y corsédesafiando mi rouge de mujercita pálida.Esos jueguitos de cortejarnos en secreto. Yo me había visto ganándome despacio tu mano

en mi cara y túde angélica colgando en las paredes

sin quitarme los ojos de encima. Yo había conocido la soberbia borrasca loca de LucreciaBorgiay les temí a los gusanos a la tierraa la normalidad de todos los díastan feroces que me asustaba siquiera recordar tu nombre.

Yo me había atrevido a escribir tus iniciales en todos losparaderosen el frío que poseen los vidrios de los autobusesy en las alas papel de diario del fotógrafo fantasma.



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Yo una vez me prometí nunca más verte llorar por misojosaunque se nublen de aguantarmeaunque te vuelvas un atisbo inmóvily no quede más frente a mí que tu silueta.



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TE INVENTO SÁBADO 17 DE SEPTIEMBRE Para qué me quedo contigo

si te bastó con mirar más allá del mary tan allá que perdiste mi figura. Tan cerca estuvo que no sentiste mi aromaesa fragancia torpe de muchachita de quince, veinteo cuantos necesitaste asumiera para tiesa carrera que sin querer me aleja.

Yo no sé… dónde mi boca se hizo mudano sé dónde dejaste de mirar mis ojos.Te lo he dicho vidita: son mis labios los que mientenno como te miro, no como te invento, no como te toco. Porque en secreto lloverá para ti este fin de inviernoo si quieres no habrá tardes en ventolerani flores de papel.No habrá fotografías ni dibujos en la carneno estará mi llanto de rímelno estará mi ropa, no estarás tú.



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y caen sobre la corola de mi sexocomo un final de película románticaen el silencio intensamente fragante de los lilos. Entonces, el arbusto de mi cuerpo te recibesin anuncios ni vientosni la brizna de mi respirar

es capaz de pasar por este campo floridoy terriblemente desolado.



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TANTO TIEMPO

No sirvo para sentirme tan bien junto a ti

mi desolación es celoso varónmis personalidades le temen a la gentea los muchachos, a las chicas. Mis voces no me pertenecenlas he robado al amanecer entre mis propias sabanas

entre mis muslos.Tengo años de no cambiar mis ropajesporque me asusta olvidarme de los nombresde los rostros, de la ambrosía labialla suavidad pulposa.

Los besos han huido con la fragancia espumante y tempranapor eso cada día salgo desnuda a la callecon los rastros sangrantes(a flor de vello) de quienes alguna vez me amaron a veces más de una, a veces más.

Cartas con letras que jamás alcanzo a leerhechas en un par de hojas hurañas de álamo triste.Tengo mala memoria



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OCTUBRE



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EL HERMOSO JUEGO SÁBADO 8 DE OCTUBRE Para llorar sobre ella

es que la conservé todos estos añosdesnuda como un poemaveloz y fugaz como una sombra en medio de la ciénaga. Como quien no posee espada sabiendo que al filo de unaperecerá.Y es que la luz matinal de mi camastro porque es mío

es que lo obsequio a quien me plazcadel mismo modo mi corazón. La invernal noche que llega inadvertida a cierta horaen que se vuelve al cerco metálicocuando se cree que todo ha de pasar. La escena perfecta

donde Cloto es capaz de jugar con la madejade su propia vida

siniestra niña que hace temblar la humanidad todaen el hermoso juego de las tijeras.



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SOBREDOSIS SÁBADO 24 DE DICIEMBRE 1921

Porque el veronal roba a las rosasroba a los dioses y a las doncellaspara ofrendarse la vida y los arrecifes

a la muerte del sol dibujado en costras.El vagabundo no sacia su hambre mendigando respetoel asesino no gana el infierno produciendo destierros

la madre no engendra nada sin sacrificar su lechosublimación del sexo Ángel lamentablecada vez que extiende sus alasprolonga la sombra en un tiempo de guerra.No es acaso que arrebata las espinas

de floridos engendrosalcanza a veces las barbas de aquellos

dioses, o manoseado de mujercitas,obsequiándolas a remembranzaal desparrama rimel, blanquecinoo el negrísimo escrito en el azul de los labios.

El padre disfrazado de arcángel la noche de pascuasdonde no es capaz de esconder su propia sombray los pasos de sus pequeñas muertas antes del parto.



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Dime qué amas mujer sino la sombra del hombre

negligencia rosa que no te hace a los rayos del sol.Disuelve el pedestal en que te has puestocon él todos tus títulos todas tus camastodas tus tierras

todas esas tus vidas.



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TERESA YA NO

Teresa ya no llora tendida en su cama

aguarda quieta como una fotografía.Cual Penélope a la espera de su amadase pasea fantasmal por la callepero nadie la venadie la toca, nadie la siente suspirarsollozar en los fríos días de invierno

y cruzarse entre las parejasdejando un silencio atroz en la espalda.

Teresa ya no escribe cuentos

ni poemasno realiza rituales por las mañanas

ni por las tardesno le teme a Satanás que la miraba pasearsedesnuda en el patio de su casa,

nunca creyó en Diosni en su sombra proyectada como una herencia.

Teresa cambió su nombre y se inventó el de Sylvia

relegó su nostalgia al recuerdo y lo olvidó todo.Teresa cosió sus parpados y a la gloria



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de un nunca más en la vida cortó su lengua.Teresa no leyó a Alejandra Pizarnik

ni besó a Anaïs.Teresa ya no escribe cartas de amor.Teresa ya no lee

ya no habla.Teresa ya no escribe.



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Índice

JulioTengo miedo 5Cómo se llama 7Última desolación 9Cuarenta y ocho horas 11Una de otra 12

Agosto

Imaginaria 17Retazos 18Uno de estos días 20Porque envidio 21Tan de ella 23

SeptiembreMe resisto 29Promesa 31Te invento 33Campo florido 34

Tanto tiempo 36

OctubrePara morir 41El hermoso juego 43Sobredosis 44

Teresa ya no 46

del diario de teresa y sylvia

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