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Bernardo Soares

Eu nunca fiz seno sonhar.

L. do D.

Eu nunca fiz seno sonhar. Tem sido esse, e esse apenas, o sentido da minhavida. Nunca tive outra preocupao verdadeira seno a minha vida interior.As maiores dores da minha vida esbatem-se-me quando, abrindo a janela paradentro de mim pude esquecer-me na viso do seu movimento.

Nunca pretendi ser seno um sonhador. A quem me falou de viver nuncaprestei ateno. Pertenci sempre ao que no est onde estou e ao que nuncapude ser. Tudo o que no meu, por baixo que seja, teve sempre poesia paramim. Nunca amei seno coisa nenhuma. Nunca desejei seno o que nem podiaimaginar. vida nunca pedi seno que passasse por mim sem que eu a sentisse.Do amor apenas exigi que nunca deixasse de ser um sonho longnquo. Nasminhas prprias paisagens interiores, irreais todas elas, foi sempre o longnquoque me atraiu, e os aquedutos que se esfumam quase na distncia das minhaspaisagens sonhadas, tinham uma doura de sonho em relao s outras partesde paisagem uma doura que fazia com que eu as pudesse amar.

A minha mania de criar um mundo falso acompanha-me ainda, e s na mi-nha morte me abandonar. No alinho hoje nas minhas gavetas carros de linhae pees de xadrez com um bispo ou um cavalo acaso sobressaindo mastenho pena de o no fazer. . . e alinho na minha imaginao, confortavelmente,como quem no Inverno se aquece a uma lareira, figuras que habitam, e soconstantes e vivas, na minha vida interior. Tenho um mundo de amigos dentrode mim, com vidas prprias, reais, definidas e imperfeitas.

Alguns passam dificuldades, outros tm uma vida bomia, pitoresca e hu-milde. H outros que so caixeiros-viajantes. (Poder sonhar-me caixeiro-viajantefoi sempre uma das minhas grandes ambies irrealizada infelizmente!)Outros moram em aldeias e vilas l para as fronteiras de um Portugal dentrode mim; vm cidade, onde por acaso os encontro e reconheo, abrindo-lhesos braos, numa atraco. . . E quando sonho isto, passeando no meu quarto,falando alto, gesticulando. . . quando sonho isto, e me visiono encontrando-os,todo eu me alegro, me realizo, me pulo, brilham-me os olhos, abro os braos etenho uma felicidade enorme, real.

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Obra Aberta 2015-06-08 02:08

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Ah, no h saudades mais dolorosas do que as das coisas que nunca foram!O que eu sinto quando penso no passado, que tive no tempo real, quandochoro sobre o cadver da vida da minha infncia ida. . . , isso mesmo no atingeo fervor doloroso e trmulo com que choro sobre no serem reais as figurashumildes dos meus sonhos, as prprias figuras secundrias que me recordo deter visto uma s vez, por acaso, na minha pseudovida, ao virar uma esquina daminha visionao, ao passar por um porto numa rua que subi e percorri poresse sonho fora.

A raiva de a saudade no poder reavivar e reerguer nunca to lacrimosacontra Deus, que criou impossibilidades, do que quando medito que os meusamigos de sonho, com quem passei tantos detalhes de uma vida suposta,com quem tantas conversas iluminadas, em cafs imaginrios, tenho tido,no pertenceram, afinal, a nenhum espao onde pudessem ser, realmente,independente da minha conscincia deles!

Oh, o passado morto que eu trago comigo e nunca esteve seno comigo!As flores do jardim da pequena casa de campo e que nunca existiu seno emmim. As hortas, os pomares, o pinhal da quinta que foi s um meu sonho!As minhas vilegiaturas supostas, os meus passeios por um campo que nuncaexistiu! As rvores de beira da estrada, os atalhos, as pedras, os camponesesque passam. . . tudo isto, que nunca passou de um sonho, est guardado emminha memria a fazer de dor e eu, que passei horas a sonh-los, passo horasdepois a recordar t-los sonhado e , na verdade, saudade que eu tenho, umpassado que eu choro, uma vida real morta que fito, solene, no seu caixo.

H tambm as paisagens e as vidas que no foram inteiramente interiores.Certos quadros1 sem subido relevo artstico, certas oleogravuras que haviaem paredes com que convivi muitas horas passam a realidade dentro demim. Aqui a sensao era outra, mais pungente e triste. Ardia-me no poderestar ali, quer eles fossem reais ou no. No ser eu, ao menos, uma figuraa mais, desenhada ao p daquele bosque ao luar que havia numa pequenagravura dum quarto onde dormi j no em pequeno! No poder eu pensar queestava ali oculto, no bosque beira do rio, por aquele luar eterno (embora maldesenhado), vendo o homem que passa num barco por baixo do debruar-se deum salgueiro! Aqui o no poder sonhar inteiramente doa-me. As feies daminha saudade eram outras. Os gestos do meu desespero eram diferentes. Aimpossibilidade que me torturava era de outra ordem de angstia. Ah, no tertudo isto um sentido em Deus, uma realizao conforme o esprito de nossos

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desejos, no sei onde, por um tempo vertical, consubstanciado com a direcodas minhas saudades e dos meus devaneios! No haver, pelo menos s paramim, um paraso feito disto! No poder eu encontrar os amigos que sonhei,passear pelas ruas que criei, acordar, entre o rudo dos galos e das galinhase o rumorejar matutino da casa, na casa de campo em que eu me supus. . .etudo isto mais perfeitamente arranjado por Deus, posto naquela perfeita ordempara existir, na precisa forma para eu o ter que nem os meus prprios sonhosatingem seno na falta de uma dimenso do espao ntimo que entretm essaspobres realidades. . .

Ergo a cabea de sobre o papel em que escrevo. . . cedo ainda. Mal passa omeio-dia e domingo. O mal da vida, a doena de ser consciente, entra como meu prprio corpo e perturba-me. No haver ilhas para os inconfortveis,alamedas vetustas, inencontrveis de antes, para os isolados no sonhar! Terde viver e, por pouco que seja, de agir; ter de roar pelo facto de haver outragente, real tambm, na vida! Ter de estar aqui escrevendo isto, por me serpreciso alma faz-lo, e, mesmo isto, no poder sonh-lo apenas, exprimi-losem palavras, sem conscincia mesmo, por uma construo de mim prprioem msica e esbatimento, de modo que me subissem as lgrimas aos olhoss de me sentir expressar-me, e eu flusse, como um rio encantado, por lentosdeclives de mim prprio, cada vez mais para o inconsciente e o Distante, semsentido nenhum excepto Deus.

s. d.

Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.I. Fernando Pessoa. (Recolha e transcriodos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefcio e Organizao de Jacinto doPrado Coelho.) Lisboa: tica, 1982: 373.

"Fase confessional", segundo Antnio Quadros (org.) in Livro do Desassossego, por BernardoSoares, Vol II. Fernando Pessoa. Mem Martins: Europa-Amrica, 1986.

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