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Este um trabalho de Fico. Qualquer semelhana dassituaes descritas com a realidade meracoincidncia.

Este um trabalho de fs para fs. O preo cobrado resultado domaterial gasto para feitura de cada um dos livretos. No h lucro advindodesse trabalho.

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SOBRE A AUTORA

Sayonara Branca Pinheiro de Melo, pseudnimo Virgnia Allan, nascida em Manaus, no

dia 16 de Maio de 1964.

CONTATO COM A AUTORA:

E-mails: virginiallan@hotmail.com / brancapinheiro@gmail.com

Pgina na internet:https://www.facebook.com/sayonara.melo

Twitter: @virginiallan

Tumblr: http://vi49-nevermore.tumblr.com/

SOBRE A ILUSTRADORA

Carol Peace 1987. Paper, Scissors, Magic.

CONTATO COM A ILUSTRADORA:

fanpage: https://www.facebook.com/peace.crafting

deviantART: http://peacemakergirl.deviantart.com/

Tumblr: http://peace-sama.tumblr.com/ & http://peaceininfinitylands.tumblr.com/

E-mails: peacemakergirl@gmail.com / peacecrafting@gmail.com

Twitter: @peacemakergirl

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"O Homem escreve, o Homem escreve." (Alan Moore)

A noite iluminada pela fogueira acesa. "O homem

escreve, o homem escreve"... Tem em seu colo o livro aberto; ele

conta suas histrias para si mesmo, enquanto vagueia os olhos

pelo passado e futuro... Sob a luz do fogo, v-se que sua barba

grisalha e longa. A cabeleira revolta esconde a beleza de um

rosto de linhas suaves, finas... quase femininas... Os olhos azuis

conhecem todas as coisas. Ele parece contemplar o fogo, mas, a

verdade que ele e o fogo, esto a dialogar.

"A histria ardente." O fogo fala "e o homem escreve". O

cdigo de palavras est quase completo. Para um instante, larga

o livro e olha de cima do monte - do qual nunca sara - para o

vale abaixo. Ele no deixa de ser uma espcie de Vigilante, um

Vigilante vigiado por todos... Escrevera por sua vida, toda sua

trajetria, em cada pedao, em cada pedra, em cada rvore,

em cada ser que habitava o vale esquecido l embaixo, l, o

centro de tudo, o centro desse mundo; o centro de seu mundo.

Sempre viveu ali... Ali, onde, em tempos idos, uma rainha

coroada fora decapitada. Seu sangue ainda corre pelas veias do

corao da terra; ele ainda ouve o exalar de seu ltimo suspiro.

A VOZ QUE FALA

MAIS ALTO

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Por conta de sua intimidade com a essncia das coisas,

em outras pocas fosse perseguido, arrastado, julgado e

sumariamente condenado e queimado pelos seus pares, mas,

por ora, no... Por ora, ele desfruta de seu rinco, pois eles o

temem, o respeitam... Entretanto, respeito baseado no temor

nunca bom - ele bem sabe - mas assim, ao menos tido na

conta de louco, o deixam em paz, sendo tambm para ele

mais fcil passar inclume pelas ideias de mentes

empedernidas.

O jovem velho mago ama seu povo, todavia,

reconhece que a ignorncia em que vive um ponto passvel,

sofrvel, brutal, causador de aborrecimentos, angstias e

atribulaes. No entendem a magia, nem o propsito dela ser

estudada.

Um barulho de gua o distrai... No rio de guas lmpidas

e cantantes, mais adiante, os patos nadam. No h monstros

para afugent-los. Os patos no tm pressa; ele tambm no

tem... Viver aqui realmente compensador. As histrias habitam

o quintal e se qualquer um quiser, pode desenterr-las e passar

a vida a cont-las... A mo de terra substituda por fbulas

maravilhosas. O fogo continua a crepitar, "a voz do fogo nunca

se cala."

O guincho de um porco atravessa o espao. O cheiro

de carne queimada chega at ele tambm... Porm, no

carne assada de porco. Acabaram de acender a fogueira

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onde queimaram as duas bruxas. No pode fazer nada por

elas, acabaram denunciando-se por si mesmas, mesmo assim, o

bruxo faz uma prece, no ao deus escondido e poderoso

sentado num trono, muito menos a um deus cornudo a espreitar

os descaminhos humanos... Esses tipos de deuses so crias da

imaginao dos homens.

Sons de apitos ou buzinas cortam seu pensamento. O

futuro despontando loquaz. O fogo continua a queimar l

embaixo... O fogo arde aqui em cima - mesmo que em futuro

no to distante o fogo est controlado... Porm, vez por outra,

o fogo irrompe de forma brusca mesmo quando no

provocado e como quase de nada entendem estes homens do

futuro, este fogo queima, faz as pessoas chorarem e... Mata.

Cruis so todas as coisas - e, ao mesmo tempo, todas as coisas

so boas. Enquanto as bruxas ardem no fogo crepitante, ele

arde em fogo brando, morno (mas no morto).

Igrejas, templos erigidos ao infinito. A corrupo campeia.

Vou marcar a pele com ferro e fogo, feito gado pronto a ser

enviado ao matadouro. O cdigo do inferno o cdigo da

redeno.

A noite esfria, o fogo avisa. Voc deve descer, velho. Para

anunciar a boa nova. Todos os homens, todos os seres, ao

contar pra si mesmo sua prpria histria, ho de acrescentar

uma jia ao corao... O que procuram est no corao; a

que se esconde o ouro. O caminho do tesouro est traado no

corpo. Ouam; ouam a Voz do Fogo.

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Imagina algo to simples de ser dito e quantos ento,

ouviro?!

O jovem velho bruxo, pega seu livro e desce a colina. O

fogo mandou que anunciasse a boa nova, todavia, ele no

acha essa ser uma boa hora. Obedece e segue... O cheiro de

carne queimada nauseante. Os rostos brilham, os olhos sorriem

de satisfao. No recuam quando o veem... Ele se aproxima.

Seu passo vacila, no por medo; novamente em sua mente sons

de apito e buzina... O passado misturado ao presente e futuro oazucrina. Ser que alucina?! De sua boca saem as palavras

ditadas pelo fogo, mas ningum ouve; ouvir, ouviram, mas no

compreendem, apenas entendem vagamente... Que existe um

tesouro dentro do corpo do bruxo, o bruxo possui um tesouro, o

bruxo esconde o ouro... O povo agora um demnio de um

olho s, uma boca voraz incandescente... Deprimente...

O bruxo lembra-se das bacantes... A morte do poeta que foi

ao inferno em busca de sua amada, mas voltou sem ela,

lembra-se dos cristos que mataram Hiptia... Ele pode ver o

passado e futuro - conhece todas as coisas, entretanto, a turba

avana, a voz cada vez mais baixa at sumir de uma vez... No

consegue evitar ser feito aos pedaos... Mas, ele adivinhava, ele

sabia que assim seria... O fogo; o cheiro de carne queimada, a

fogueira virando cinza... O barulho incessante de apitos,

buzinas... O grasnar dos patos no rio, o silencio do monte... E o

livro?! Onde foi parar?!

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Alan abriu os olhos. Um pesadelo. Levanta-se, pensando...

Sonhando...?! No... Estava bem desperto, embora ainda sinta o

efeito dos acontecimentos dentro do sonho; a dor, o grasnar

dos patos, o barulho do rio, o guincho do porco e o cheiro

nauseante de carne humana queimada, e por cima de tudo,

oua, a voz do fogo, a voz do fogo que nunca cala, a voz a lhe

ditar um cdigo de palavras para trazer entendimento aos

homens, a magia est a...

Dirige-se janela; abre-a, precisa respirar, mas o barulho de

carros e buzinas invade o ambiente; mira ao longe, a cidade, o

horizonte e eis que de repente, uma frase volta-lhe mente: "O

homem escreve, o homem escreve"...

Bom... Hora de recomear... Fecha a janela e volta ao

trabalho. Acende um cigarro, senta-se mquina de escrever e

comea...

"Por trs de colina, lado onde sol desce, est cu como fogo..."

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John Constantine apagou o cigarro porta do caf... Em

tempos politicamente corretos, voc pode ingerir cafena, mas

no nicotina em excesso. Entretanto, Constantine pensa que,

sempre, tudo o que fazemos contaminado pelo excesso...

Nunca temos meias medidas... Ouve no ar, os sussurros

demonacos que povoam o ambiente... Assim, sempre ser. Os

ditames do proceder ditados por vozes invisveis... Alguns

acreditam em anjos (fodam-se os anjos), mas Contantine acredita

em demnios (fodam-se os demnios). Ele bem os conhece, pois

foi, atravessou o Inferno literalmente e voltou... Porm, hoje, nada

de batalhas. Tudo o que quer um dia de sossego, isto , se forpossvel.

Entra, e um som quase inaudvel de musica ambiente,

invade-lhe os ouvidos. Ele no liga. Escolhe e senta-se numa mesa

ao fundo, porm, mal se acomoda, bem ao lado, um sujeito

magro vira-se e pergunta se pode sentar junto. Constantine acena

com a cabea em sinal positivo. O homem levanta-se, puxa a

cadeira e senta-se em frente a Constantine.

- Tempos difceis, amigo... Tempos difceis - diz o homem,

pousando sobre a outra cadeira um jornal dobrado.

JONN CONSTANTINE

EM UM DIA DE DESCANSO

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- Pra mim, sempre foram tempos difceis. - diz Constantine, nada

disposto s divagaes filosficas, no hoje, pelo menos.

A garonete se aproxima e pergunta o que vo querer.

Constantine pede caf, po, bacon e dois ovos frios, enquanto o

sujeito limita-se apenas a um caf. Enquanto ela parte em busca

dos pedidos, o sujeito apresenta-se:

- Bom... Sou Atanasius Forbes...

-Prazer, John Constantine...

- Eu sei quem voc.

- Ah, sabe ?

-Sei.

- Se sabe, porque voc quem o que eu penso que deve ser ...

- Sim - disse Atanasius com um sorriso - Mas, sou apenas um pobre

diabo envelhecido e cansado, sob uma veste de pele humana.

Sou completamente inofensivo. J vivi muito e a eternidade causa-

me tdio. Um diabo em meio a tantos outro diabos... Alguns que

at pensam ser humanos, to esquecidos que so de sua real

condio.

Constantine olha para os rostos annimos dentro do caf.

Demora-se numa senhora de olhar sereno e pensa que, talvez,

debaixo dessa aparncia acolhedora, esconda-se uma me

.

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destruidora que manipula e poda seus filhos; ou quem sabe, ali, o

sujeito mau-encarado, seja mesmo um completo desajustado...Oras, so tantas vidas mal vividas; tantos sonhos desfeitos, tantas

almas famintas, insatisfeitas... Algumas so feias, muito feias, outras,

bem... Sua vista vai parar na atendente do balco... Uma bela

moa delicada, com um sorriso doce no rosto, quase uma

exceo naquele caf terrestre dos infernos... Constantine, porm,

v asas em torno dela. Como um halo, ela sorri.

hummmmm... A moa um anjo, o nico ali, dentre todos.

Recolhe-se em sua cadeira, pega o cigarro, mas no o acende

ainda. A musica ambiente pareceu ficar mais alta, o som da TV,

com notcias horrveis, assim como o barulho de vozes.

- , Atanasius, no vai dar para ficar e continuar a conversa.

Preciso ter meu dia de descanso.

- Pois v, ento, John. A ordem do caos a desordem. Descanse

isto... Se conseguir.

Constantine levanta-se no momento em que a garonete

chega com seus pedidos.

Ele a encara, mas, no consegue ver nada... Aquela moa,nem anjo, nem demnio... Apenas um zumbi... Bom... Assim se

divide a humanidade. Larga o dinheiro sobre a mesa, enquanto

.

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Atanasius retoma o seu jornal... A garonete olha indiferente para

o gesto de Constantine. Larga o pedido e volta aos seus afazeres.

Constantine vai at o balco e pede para dar um

telefonema. Liga para seu amigo Chas e pede para vir busc-lo. O

endereo Caf Royal, esquina com a Sweet Hampton. Sai em

seguida e recosta-se a parede. Acende o cigarro e pe-se a

esperar. Pelo vidro, olha mais uma vez para dentro; v a senhora

de olhar doce, o homem tosco e Atanasius ainda concentrado em

seu jornal... A moa de sorriso perfeito, cordial com quem, talvez,

nem merecesse tal cordialidade...

Bah! Pensa Constantine. "Fodam-se todos; fodam-se os

humanos, fodam-se os demnios"... Novamente, vislumbra o sorriso

perfeito da moa perfeita, "Fodam-se os anjos! Queria apenas um

dia de descanso, mas, como sempre... Nunca possvel".

Chas chega nesse momento e Constantine entra no carro e

recosta-se no banco de trs. Ao menos durante a corrida, poder

dormir... Quase fechando os olhos, cantar de pneus e o carro de

Chas roda no asfalto... Ah, para variar um susto, um pequeno

acidente...

- Que porra essa?!! Foda-se Chas.. fodam-se todos.... foda-semeu dia de descanso.

Fala assim e de repente cai, desacordado, no banco.

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WATCHMEN

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Trabalho baseado nos personagens criados por AlanMoore.

Hellblazer, Watchmen DC Comics.

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Textos por Virgnia AllanIlustraes por Carol Peace

Diagramao por Carol Peace

Todos os direitos reservados. Proibida a redistribuio e areproduo (parcial ou total) sem contato com os devidosresponsveis.

MANAUS 2013