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vEsTíGIOs (2005)

MISTERIOSO CONJUNTO

Me defino como un hombre razonableno como profesor iluminado

ni como vate que lo sabe todo.Nicanor Parra

Não sei muitas coisas.

Às perguntas que minhas filhas fazemrespondo com dificuldade.

Por isto há tempos fujo da verdade cega e absoluta e admitocerta equivalênciaentre o que afirmo e o outro nega.

Separados ou juntossomos apenas partede um misterioso conjunto.

Está cheia de vazios e elipses a nossa fala.Por nós uma luz cortante passanos diversificae se dispersa nos objetos mínimos da sala.

A PRIMEIRA VEZ QUE ENTENDI DO MUNDO

A primeira vez que entendi do mundoalguma coisafoi quando na infânciacortei o rabo de uma lagartixae ele continuou se mexendo.

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De lá prá cáfui percebendo que as coisas permanecemvivas e tortasque o amor não acaba assimque é difícil extirpar o mal pela raiz.

A segunda vez que entendi do mundo alguma coisafoi quando na adolescência me arrancaram do lado esquerdo três certezas e eu tive que seguir em frente.

De lá para cáaprendi a achar no escuro o rumoe sou capaz de decifrar mensagensseja nas nuvens ou no grafite de qualquer muro.

DESENCONTRO

Às vezes é no desencontroque as almas se revelamquando se ferem se lanhamcom palavras lágrimas e insultose só lhes resta o assombro.

Bem que gostaríamosfosse ameno doce ou luminosoo encontro mas é no desencontroque às vezes as almas se revelamquando ásperas e agressivasse tocam no mais fundoe perplexas se contemplamcomo se contempla – o intransponível abismo.

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DIFERENÇAS/ SIMILITUDE

Alguns têm mais moedas que outros as mulheres sabem ajeitar pequenos objetose prender os cabelos de forma graciosa assistimos à posse de presidentese somos iguais e deles diferentes vamos também a casamentosmas nem todos nos casamos alguns escrevem livros outros assaltamcasas e coraçõese há quem saiba fazer coisas surpreendentescom as mãos.

Nisto diferimos uns dos outros.

Mas há uma hora em que não há mais diferenciação: – um enterro, por exemplo.Um enterroé o lugar da indisfarçável humilhação.Todos ali taciturnosvendo o que vai lhes suceder um diacom a alma ao rés do chão.

A morte portanto não é um frutoque nunca comeremosnão é deixar de ir ao teatroadiar a viageminvejar no outro o que nunca seremos.

A morte é a mesmíssima para todos.Além é claro de certos sentimentosou sensações como a fome o ódio o medoe eu ia dizer… o amor.

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Mas este convenhamosé um sentimento tão complexoque vou deixar para tratar dele noutro poema.

O ERRO CERTO

A “Tabacaria” e vários poemas de Fernando Pessoatêm versos demais e muitos precisariam ser reescritos.

Trechos dos Cantares de Ezra Pound são prosaicose a rigor incompreensíveis.Manuel Bandeira e Neruda têm alguns poemas que, façam-me o favor!Os Lusíadas, às vezes, cansam,quase viram prosa rimada, tal como ocorre com partes da Eneida, da Ilíada e da

[Odisseia.Alguns quadros e desenhos de Picasso

nem parecem feitos por um mestre.Stravinsky às vezes aglutina sons demais em sua pautaMahler, como Brahms, faz música, às vezes, inteligente

[demaise um dia, pasme! ouvi algo de Mozart que não me comoveu.Até Bach tem composições de pura habilidade.

Não é possível acertar o alvo o tempo todocomo sabe qualquer atirador.

Por que não queres aceitara imperfeição do meu amor?

INVOLUÇÃO DAS ESPÉCIES

Homens são animais dotados de espinha dorsalfeita para sustentar toda sua estrutura– diz-me esse compêndio.

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Mas pode-se quebrá-la moldá-lafazê-la involuir ou mesmo desaparecer como é o caso dos répteis e moluscos.

Estes não têm espinha dorsalembora finjam ter essa postura nos governos escritórios e coquetéis.

VESTÍGIOS

De algumas coisas não se têm mais vestígios:certos utensílios dos etruscosa Comédia de Aristótelesquadros de pintores antigos partitura de alguns músicosobjetos de antepassados e sentimentos – que caíram em desuso.

De algumas coisas não se têm mais vestígios.

Por isto alguns se calamoutros colam os olhos vagos no horizonteenquanto alguns como arqueólogos têm sido vistos procurando daquele tempo, ah! daquele tempoalguns vestígios.

ESTOU DIZENDO PARA ESTA LAGARTIXA

Estou dizendo para esta lagartixana parede do meu quartoque o século vai acabarmas ela não me olhanem me entende.

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Já tentei falar com a formigacom a aranhafui ao limoeiro da hortae ninguém liga.

Olho os objetos da salaminhas coisas no escritório (os óculos) e no quarto (os sapatos).

Todos indiferentes.

Não estão em pâniconão devem nadae não têm planos.

O tempo é mesmouma doença humana.

RELÓGIOS DEMAIS

Há relógios demais nas esquinas do mundo.Também nas vitrinasem todos os pulsosem cada corpo em cada cômodo da casarepartições aeroportos e hospitais.Alguns têm rubisoutros são de ouro e diamantee há os que não obstante a ansiedade do instantetêm os horários vários em todos os quadrantes.

Tantos relógios!e como se não bastassem a clepsidra em nossas veiase o relógio do Sol em nossas testase os carrilhões da consciêncialembrando que atrasados estamos

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com o bilhete equivocadono voo para inabarcável eternidade.

Há relógios demais atandoo peito e o pulsoda angústia humanaruas inteiras vitrinas ostensivasna Quinta Avenida, Corrientes, na Gran Via de Madrid, Regent Street em Londres e nos bulevares de Parissem falar nos formidáveis shoppingsde Tóquio e de Pequim.

De que valem seus alarmese despertadores senão mais despertamos senão nos alarmamos com o horrorque neste instante explodena dupla face do mundoe chegaremos sempre tardepara salvar o outro da balado vírus e da fome de amor?

AINDA HÁ TEMPO?

Ainda há tempopara o último drinqueà beira do vulcãoou então para abriro que estava ocultono sótão ou no porão por isto é o momentode descerraro indiscernívelsim do não.

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Ainda há tempode aceitar a pequeneze explicar a omissãoainda há tempopara a carta não escritao telefonema tardioo pedido de desculpana garganta enrustidoe um afago de mão.

Ainda há tempopara entendero silêncio acrede Becketta ironia espessa de Ionescoe de Kafka a sombria alegoria.

Ainda há tempode nos quadros de Hopperencarar a solidãoainda há tempode contemplaros impávidoscavalos rosasde Paolo Uccellona Batalhade São Romano.

Ainda há tempopara ouvirum poema de Li Poe três versos de Bashô.Ainda há tempopara lembrar RonsardWhitman e Drummond.

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Ainda há tempoantes que derretama calota polarantes que se pervertao DNAantes que envenenemos rios e o que sobrou do mar.

A escuridão pode esperarou dissipar-sequando o diateimosamenteamanhecercom o oboé de Mozartou com a áriana corda de Solde Bach.

Ainda há tempo(gostava de pensar).

Se tempo há, receio,é para tomar o tremo navio o aviãoou entãoainda há tempopara voltar do aeroportoou da estaçãopegar o riflee enfrentara enfurecida multidãoou simplesmenteentregar-lhe o ouroe esperara hora da execução.

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PORQUE NÃO PEDIA NADA

Porque não pedia nadafoi lhe entregando tudo.

Entregou-lhe a mão e os dedose todos seus 10 segredos.

Deu-lhe os olhos, os dois,pra que o visse com eles.

E lhe emprestou sua pelepra que se abrigasse nele.

Por que não pedia nadadeu-lhe ouvidos.

E ficou mudo.

BALADA DAS MOÇAS DA MINHA RUA

Como se preparavampara o possível amoras moças da minha rua.

Após o perfumado banhocom a alma nua, punham-sena janela ou no portão ostensivas, aguardando o que o sortilégio da noitepudesse lhes doar.

As pequenas, que adolesciam,teresinhas, sílvias, clarices,lúcias, estelas, helenas, no despontar dos seiosa sonhar já se dispunham.Mas a noite premiava apenas as mais velhasna idade de namorar:

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Dolores de tornozelos fortesbeijando enlouquecidano portão a gargalhar.

A carioca – brincos faiscantescabelos soltos, potranca enlaçada pelo namorado que tocavasuas ondulantes formas ao luar.

Zezé – quadris largos, portentosabeijando o noivo no jardim(nós no meio do arbusto ocultos vegetando formas de amar).

Geny – ofertos seios na janelaa interminável cabeleira a pentear,e, de repente, surgindo grávida.(Quem foi? Não foi. Inveja. Azar).

A vizinha casada saindo airosa(todos sabiam) e voltando desfeita de tanto dar.

As demais casadas não tinham sexo.Consagravam-se à feira e a bordar,orgulhavam-se da casa limpa,punham cadeiras na calçadae conversavam conversasque só as desamadassabem conversar.

SE VOCÊS NÃO SE INCOMODAM

Se vocês não se incomodamvou morrer esta noite um pouco maisnão como quem se vai ou desanimamas como quem dá hora extra numa usina.

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Se vocês me permitemmorrerei durante o dia um outro tantocomo quem se consomenum trabalho que o fascina.

Não há tristeza nisto.Desde Ovídio a natureza nos ensina:a nuvem desmancha-se em outrasem chorare o rio hora nenhuma se arrependede seu encontro com o mar.

DAMA DA NOITE

Tenho que chegar em casa logo que anoiteçaquandoa dama da noite me abre seu perfume.

Que o trânsitoas notícias de assalto e guerraa subida do dólaro pedinte na esquina – não me retenham.

Venho já pelos jardins da vizinhançaentre duros edifíciospressentindo o que me aguarda.

Preciso chegar em casa. Alia dama da noite me recebe entreabertae em seu perfume atravesso a madrugada.

MINHA MULHER E AS FILHAS

Minha mulher e as filhasretiram-se para o quartoinstalam-se entre baús

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joias e tecidos e vãocom seus gestos e risosmanipulando os panose brilhos do passadonum alarido familiar.

Que intimidade ancestraltêm as mulheresnão apenas com legumes lençóis talheres e comprimidos.Que baús trazem no úteroque universos perdidosque pérolas nos olhosque pencas de suspiroscomo se os mínimos objetosfossem também seus filhos.

Elas são tecelãsdo invisível. Conseguem bordar sentindo reafirmargenealogias e podem atéresgatar a urdidurado abismo.

Terminado o ritual tribal familiar os tecidos joias e lembrançasvoltam submissosao baú de origeme ali ficam em repouso contidosaté que noutro instanteolhos ávidos risos claros mãos fecundas os desperteme voltem à vidanum doméstico alarido de falas e sorrisos.