mutaciones nº 18

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espaciosyhabitantes

• prueba y error. (Andrés Sánchez, Ribqah)

• perspectiva nevski. (Javier Romero, Iván Muñoz, Oscar Ruiz)

• michynux. (Belén Rodríguez)

• aldaba. (Gerardo Fernández Bustos)

• juventut et tempus. (Héctor Martínez Sanz)

• zona musgo. (quino romero, Víctor Verdugo)

• sueños en tinta. (Abdiel Baptista)

• literatorio. (Yomifénix)

• seres y metáforas. (Fernando Pérez de Blas)

• es mi rodilla. (David P. Sandoval)

• hendrix. (Rubén Lorenzo)

• courrier new. (Lourdes Carcedo)

• minerva. (Lourdes Rubiano)

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Diez megas, cien megas, mil megas o un giga,aporta y recibe, que baje y que suba.Descarga, caballo enlazado,jinete internauta,vincula tu ruta.

¡A descargar,a descargar,que compartir es lo legal!

Por las bandas anchas, se ensancha, se ensanchael conocimiento que redistribuyas.Descarga, jinete internauta,caballo enlazado,toda la cultura.


Que nadie, que nadie, que controle nadie;que nadie controle lo que ves o escuchas.Descarga, caballo enlazado,jinete internauta,que la red es tuya.


IVAN MUÑOZ

(*) Inspirado en el poema “Galope” de Rafael Alberti

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perspectiva nevski Iván Muñoz

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La ciencia de la verdad

La ciencia de la verdad esta a punto de morirse.La velocidad de la vida no permite la supervivencia.

Tenemos que parar nuestro incesante ritmo para poder mirar el horizonte y saber lo que queremos hacer.

Charles Blonston. El curriculum de la Vida. Edición Albatros. Editado en 2018

No quería caer en el rocambolesco asunto de preguntarme hacia donde iba. La vida me llevaba en brazos. Era fácil dejarse llevar y facturar a fin de mes. Las revoluciones por minuto iban en aumento, lo que sin duda resultaba preocupante. Respirar resultaba algo más difícil. Percibir los colores de la vida era algo más complicado. Cada vez que encontraba tiempo libre quería tomar mi dosis de Duma, soñar un poco, revitalizar mi creatividad, abstenerme, vivir en el mundo virtual. La velocidad, algo tan atractivo, me impedía parar. No era consciente de lo que podía perderme o no. No encontraba tiempo para mirar atrás. La Duma me permitía reflexionar sobre lo sucedido, pero nunca tener la perspectiva suficiente como para saber que estaba pasando con mi vida.Buscaba el teléfono perdido de mi proveedor. No conseguía acurrucarme con un libro. Acudía constante a la cerveza y al cigarro. Los pocos momen-tos vacíos que me dejaba el trabajo los usaban para huir de forma violenta de la realidad. Todo sucedía tan deprisa que no podía parar un segundo. El mundo se derrumbaba, las personas de mi entorno caían sucesivamente en estado anímicos sombríos. Eran como edificios agitados por un tem-blor de tierra. Caían y no parecía que nadie fuera a reconstruir el terreno. Solo cabía escapar hacia adelante, o parar la maquinaria, pero al mismo tiempo, la maquinaria era la vida, mi vida. Sin ella estaba seguro de que caería en el peor de los abismos. El miedo a estar inmóvil, quieto, con todo el tiempo del mundo. Volvía entonces a pensar en la Duma y en cómo podía conseguir el contacto perdido de mi proveedor. No había opciones metafísicas. Hace tiempo que no creía en nada más que en mí. Resultaba absurda la situación. Una situación que me dejaba tan solo como a la radioactividad.Las calles rezumaban polvo y ceniza, ya, ni el viento polar más frío venido del norte era capaz de hacer sentir una atmosfera limpia. Deseaba huir hacia algún lugar lejano, hacia la naturaleza, pero el poder de lo estático me aterrorizaba. No hacía sino llenar mi vida de tareas complejas que me complicaban la vida y que no me dejaban pensar. El esfuerzo físico era la única forma en la que conseguía limpiar, temporalmente, mi mente. Por eso, los sábados y domingo, cuando no dedicaba mi día a la Duma, acudía a la principal constructora de la ciudad a trabajar de forma voluntaria en la construcción de lujosos chalets que serían vendidos por una fortuna.¿La luz del sol había tomado tonos más grises?, ¿o era esa la visualización del mundo que yo había adoptado? Traté de abrigarme un poco más. El frío me calaba. Me alejé de la ciudad andando, sin rumbo, hacia sus afueras más cercanas. Seguí caminando cuando se hizo de noche. Vislumbré a lo lejos una gran montaña y me dirigí hacia ella. Encontraba pequeños grupos de personas reunidos alrededor de ridículos fuegos en la linde del camino. Soñé con un mundo mejor. Con el mismo planeta habitado de forma distinta. La vida es maravillosa, me repetía continuamente a fin de no morder el polvo, de no caer en la linde y morir de frío. La actitud es la respuesta me repetía. Llevaba años repitiéndome esa frase ante la adversidad. Era guerrero y no estaba dispuesto a cejar en mi empeño, pero la espiral de la derrota llevaba tanto tiempo funcionando, girando, que mi firme nadar en contra, ya llegaba a su extenuación. El camino fue cogiendo más y más pendiente. Seguí avanzando con el paso firme. No estaba dispuesto a rendirme, ¿a rendirme ante qué?, me pregunté, pero seguí avanzando. La noche era oscura, sin luna, con pocas estrellas.Mi intuición me guiaba hasta la madriguera del zorro.

A.S.Sandazaprueba y errorassandaza@

hotmail.com

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Poemas

LA ALONDRA¿Dónde has llevado la alondraque dibujabas al mirar tibia la mar?Te la habrás guardado hondo,Allá dentro de tu fulgurante ser.

La tendrás arropada y abrigada,Con la seda que forra tu alma.

Le contarás memorias y deseos,Amores, amores y desamores.Cuentos, fábulas y añoranzas.

No sé dónde guardarás la alondraFeliz y tempestuosa.

Seguro que beberá salY tendrá olas de sobra para jugar.

DE NUEVO EN EL TAJOOtra vez escribiendo versosA la desesperada,En última instancia,Apenas cuando todo empezabaA sonreir y contar en el cuento.

Versos versados y versátiles,Versículos inútiles para el mundo,Para la banca y los cuarenta ladrones,Ciegos para los que ven demasiado,Vacíos para reyes y gobiernos.

Otra vez versos escritosEn la duermevela de un estíoAbrasador.Para los que no quieren ser útiles,

Ni banqueros,Ni videntes,Ni poderosos.

Versos para los niños y sus aventuras,Para los ángeles malditos,Para los tristes y apagados,Para los desilusionados,Para los honestos,Para los últimos,Siempre para los últimos.

Versos opacos y grises,Que dicen mucho sin decir nada,Que recuerda siglos muertos,Que reverberan y musitan delirios,Que llaman a los vigilantes de estrellas,Para que no las dejen dormir.

Versos alienados y patológicos,Del caos y el orden nuevo,De la revolución que no vendrá,De los paseos a ras del abismo.

Versos que envío a través de callejas,Plazas y ventanas,Que cuelgo en las farolas,Lanzo a las olas.

Versos que esperan noticiasDel naufragio,De las manos artesanas,De las antípodas,Del firmamento.

Otra vez versos,

Palabras a ritmo marchitoY desusado. Danzas de nombres,Verbos y demás cohorte de letras.Otra vez escribiendo versosDesoídos, desde un corazónHasta el lejano rincónDonde la belleza tuvo sitio.

Otra vez versos a vuelapluma.

S.O.S.¡No te vayas!¡Que amenaza tormenta!¡Que me ahogo!¡No me dejes solo!

RE-VISIÓNCuando nos veamosEste siglo o el próximo,Quizás mañana mismo,Quizás no nos reconozcamos.Al primer intento,Al segundo,Hasta que recordemosUna luz,Un cristal,Una mirada,Un paso,Una palabra.

Parecerá que somos iguales,Rebeldes y atropellados,Como en el primerVislumbre,Como en la últimaLocura,

seres y metáforasfperezdeblas@

yahoo.esfernando pérez de blas

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Poemas

Como al mirar la costaLejanaY ver un faro volteandoChispazos hacia el azul negroDel mar dormido.

ANTE MI TUMBACon el tiempo esta desazónGrosera y maciza,Este hastíoOpaco,Serán un lóbrego huecoDe arcillo,Una cruz (con el permiso de las autoridades)Y un huertecillo de flores.

Habrá un epitafio:“la nada recoge a la nada en su seno”y un mudo silencioapenas roto por la estela de Diosen su huída.

SIN LUGAREntre estrellas arpegiosDoradas y lentos,De nostalgia y brumaComo un otoño prematuro.

Entre estrellas un cometa,Donativo de luz,Primor del firmamento.

Estrellas de arpegiosY un cometa:Noche plomiza,Desventura del atardecer.

¿Dónde nacerá el solque brinde dulzuraal próximo alba?

Quizá donde los besosNo sean simples olvidosY los ríosAgua muerta,Donde de una lágrimaVenga su compañeraY las calles se aneguenDe sal y sangre insomne.

¿Dónde encontrar un cometacon estrellas arpegiadas?

BENDITA MUERTEEl silencio de la muerte atruenaDesiertos,Mentes,Esqueletos,Retumba el cielo con el silbidoDe siniestra agudeza.

Un chirriante filo acercaSu corte desde el oscuro horizonteY llegará con las primeras luces.

¡Zis, zas! ¡Zis, zas!Corta el aire, la carne,La verdad y la mentira.Guadaña: equidad hermosaNos traes con tu helada presencia.Es el tuyo un silencio atronador.Y la nuestra una espera ruidosaQue no dice nada.

CUENTO DEL SEGUNDÓNMe encantaría contar (y canta, si supiera) un cuento, leyenda o como lo quieras llamar: el de un encuentro inesperado y una distancia insalvable, que si bien era medible con números, en realidad era infinita. La distancia de los besos, abrazos y amores de otro. La terrible frontera de ser un segundo de a bordo, con un jefe que tiene todos los derechos. También me gustaría que el cuento cogiera otra rumbo, pero los lugartenientes nunca deciden la ruta. En el mejor de los casos mantie-nen firme su puesto, en el peor abandonan para volver a su triste camarote. Otra opción sería el morín, pero la tripulación está contenta, la navega-ción marcha bien y el deseo de un hombre solo no cambia los vientos ni el modo de manejarlos. Por eso este cuento acaba con el segundo colgando del palo mayor o hundido en el mar para dar un buen festín a los tiburones más avisados.

MIRADA CIEGASoloen la atalaya perdida,Contemplo el fojo fuego del ocaso,Las nubes agrisadas moribundas.¡Es inmenso el furor que me vence!

Mis manos heladas sin un apoyoNo se sostienen ante la caídaPosible, querida, verosímil.

Tiembla el cuerpo entero,Silencia la noche mis gritos,Enmudecen rocas y aguasFrente a esta duda sitiadaQue teme mirar más allá.

seres y metáforas fernando pérez de blas

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Poemas

Una brisa apenas roza la pielEstremece el albor de toda fe,Los ojos dilatan y no ven,Buscan y se pierden ebriosDe caminos cortado y truculentos.

Este otear olvidó las rutas,Antes fruto de sesudos planes,Ciego y renqueante, truncado,Tiembla sobre este cerro áspero.

Con la bruma frugal de la mañanaDesayunaré negras nochesEscritas en las curvas de mis párpados.

DESEO VIVOTe quiero dar azulesRojos y verdes,Mares,Sangre,Praderas.

Quisiera regalarte mundos,EstrellasY alguna locura.Un firmamentoPreñado de lunas,Una tormentaDe sonrisas.

Pasear por lágrimasFruto de la alegría,Agarrados de una mirada sincera.

Te quiero dar mi vida,Mis arco iris,

Mis penumbras,Arroparte de noches con flor,Acariciarnos piel a piel,Sin mirarSi amaneceO el sol murió tras el otero horizontal.

ASOMBRADOBajo este festín del solNo tenemos más refugioQue nuestra propia sombra.

¿Cómo dormir a la sombrade nosotros mismos?La aventura es buscar otra sombra,Que sea como la nuestra.Con sus mismos temblores,Igual de pequeña,Con su desnudo ciego y torpe.Que sea otra sombraY sea como la nuestra.

Algún sabio ilustrado dirá:“busca la sombra del frondoso árbolo del macizo edificio urbano,o esa sombra gris de la masa”.

El árbol caerá con el ray estival,Como el rascacielos al terminar de rascar,La masa aplasta y no acaricia.

Buscaré una sombra que no asombre,Un hogar en pleno incendio,La penumbra de un túQue vive tras la carne,Para hacer frente al sol

A su vera acurrucado.

Para darle mi sombra,Mi coraza pálida y atormentada,Como refugio a esos puñalesQue el sol lanza en forma de rayos.

BANDERAS DE MUERTEOdio tus banderasCubriendo féretros,Escombros,Enhiestas sobre tanques,PalaciosY centros de poder.

Odio esos traposPorque matamos por ellos,InvadimosY sembramos sangreSobre mantos de miseria.

Odio todas las banderasPorque son odioTapando odio.

Nunca iré detrásDe telas con coloresY escudos antiguos.

Amo tanto a los hombresDesnudos,Sinceros,Pobres,Que no quiero más retalesDe muerte.


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Poemas

UN HUECO POST MORTEM

Cuando muera,Quiero tener guardado un sitio en el infierno,Para esperar el juicio finalCon los grandes hombres.

Allí preguntaré a DiógenesSi por fin ha encontrado un hombre,Si necesita escudillaO ya es libre por completo.

Allí hablaré con MüntzerDel Espíritu,Del camino que lleva a un gran cristianoA la condenación.

Allí oiré a BakuninPronunciar soflamasSin Dios ni amo,Analizar Europa entera paso a paso,Derramar recuerdos sobre SiberiaY los criminales de Estado.

Allí leeré las últimas leccionesDe dialéctica y utopía prácticaDe Pedro José Proudhon,

El tonelero, impresor,Filósofo, revolucionarioY pecador.

Allí pasearé con Henry David ThoreauPara que me enseña fauna, floraY libertad propias de ultratumba,Para que me instruyaEn el arte de construirEstoicas cabañas junto al lago Estigia.Allí recitaré junto a León FelipeNuestros poemas favoritosDe la historia,Compartiremos lágrimasPor una España y un mundoQue todavía nos duelen.

Allí beberé ron a la vera de Edgar Allan Poe,Que seguro ha escritoGrandes cuentos y poemasTras siglo y medioEn la morada de fuego.

Allí bailaré pogo con los punks,Sobre todo con Iosu Expósito Eskorbuto,El más grande poetaDel submundo,

Acostumbrado a las mieles del dolorDesde la Margen Izquierda del Nervión.

Allí pernoctaré en negra nocheImperecedera,Hasta la próxima visita de Cristo,Porque él no vive en el cieloSolitario y de baja densidad demográfica.

Cuando bajeDialogaremos sobre por quéLos grandes hombres van al infernoY los grandes profetas del amorArden en la lumbre allí.Sobre por qué el amor de su EvangelioLlena los oscuros túnelesDe la muerte que no muere.

Cuando mueraQuiero que Dios me guarde un huequito en el infierno.Calor y buena compañía no me faltarán.


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perspectiva nevskixaw

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relatosr_h_alonso@

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El martes regresé a la “Isla”, a aquella que tú creaste para los que cayeron los primeros. Crucé como pude entre la maleza. Los alrededores estaban llenos de cadáveres y de vivos-muertos, de cabezas cortadas y de verdugos dispuestos a seguir con su día a día. Escalofríos recorrieron mi espina dorsal y un nudo cerró mi garganta, no lo pude evitar. Pasar por allí me sacó de mi limbo, ese lugar en el que vivo, en el que todo es templado, ni frío, ni calor, ni riesgo, ni nada. Mi realidad ahora es distinta, pero no he conseguido olvidar que allí hace años se vivía tranquilo, aún así las circunstancias actuales no me son ajenas.Ese día pude ver que ahora en la isla todo está oscuro y se respira un aire lúgubre, como en los cuentos de Poe. La niebla no dejaba ver el horizonte, los árboles producían una sombra espectral y fantasmagórica y el viento aturdía silbando en los oídos. Por todo, parece normal que el ánimo de los que están allí sea de abandono.En aquellos dorados años era imposible imaginar que los reproches iban a salir de boca de nadie. Hoy se clavan como alfileres bajo la piel de cada uno de vosotros. Nadie respira tranquilo en este ambiente. Los que quedan piensan que tanto mejor habría sido caer en cualquiera de los tres tropiezos anteriores. Y los que ya cayeron, ahora respiran en parte aliviados. Saben que al menos consiguieron lo que les correspondía y si bien, no tuvieron otra opción, el colchón que se llevaron era de plumas y no de clavos, que es con suerte, lo que quedará para el resto.Sin embargo, no es justo para uno mismo caer en las desesperanza, aunque puede que sea lo más fácil y lógico dada la situación. No se pueden permitir quedar atrapados en la frustración porque saben lo que valen y lo que pueden llegar a hacer. Y es que hay que creer en algo y Dios no existe. ¿Depresión y desánimo? Hay que ponerse manos a la obra para salir aunque sea a nado de ese agujero. Así que, compañeros, empezad a entrenar porque necesitareis un fondo atlético, mejor olímpico.Me gustaría encontrar la salida de este laberinto, no tanto para escapar yo -que ya estoy fuera- como para mostrarle el camino a los que quedan. Jugaré a ser Ariadna marcando la salida con un hilo dorado que les salve de las fauces del minotauro. La puerta de emergencia sigue abierta, no hay más que localizar la luz y empujar con fuerza hacia fuera, detrás hay luz y vida y todo.Algunos todavía apelan al Espíritu, pero a cuál, ¿al de la colmena? –habrá que buscar más allá-. Los demás espíritus se diluyeron y ahora sólo quedan los de las Navidades pasadas, que no son más que fantasmas, con sabanas ennegrecidas y bolas de acero que frenan su paso. Aquel espíritu, el mismo que les llevó a lo más alto, se ha perdido entre la maleza que ahora ocupa la totalidad de la isla.

Ribqahprueba y errorVolviendo a la “Isla”

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diseñoshendrix Rubén Lorenzo

lorenzoruben(at)hotmail.com

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críticas

Pacta sunt servanda, el Beneficio de excusión, el Óptimo de Pareto, el Principio Non bis in idem, el litisconsorcio pasivo y activo, la Reformatio in peius, la usucapión, el sistema D´hont, el principio In dubio pro reo, el usufructo, la teoría de los Actos Separables, la reconvención, las cláusulas sine die. Recientemente todos los conocimientos que estaban sepultados bajo un iceberg de años de olvido han emergido de nuevo.

Me ha sorprendido el hecho de que no hayan desaparecido, estaban ahí y eso que la mayoría de ellos carecen manifiestamente de un sentido práctico ya que no sería más útil saber realizar un masaje cardiaco para salvar vidas o poder identificar el estilo arquitectónico de una iglesia del S. XVI, ser capaz de construir tus propios muebles, tocar el piano o sencillamente cocinar bien. ¿De qué me sirve saber que al comprar un billete de metro estoy adquiriendo un titulo impropio, es decir, un título de legitimación que comporta un derecho para su titular. Está bien como chiste o anécdota para contar a los amigos o ¿Qué es un auto? y ¿una providencia? O qué utilidad tiene saber las diferencias entre la prescripción y la caducidad? Son conocimientos que apenas tienen una eficacia real. Real en cuanto hablamos de nuestra vida cotidiana. Me hago cargo que no todo lo que estudie cayó en saco roto y prueba de ello es mi posición actual pero todo ese supuesto saber que me ofrecieron no me aportó una formula universal para entenderlo todo o un lenguaje omnímodo que permitiera saber la respuesta a cualquier pregunta.

El Derecho y yo, se trata básicamente de una relación Amor-Odio, casi parasitaria. Mi sustento se basa principalmente en esta materia y seguro

que mi futuro también dependerá en gran parte de él.Quizás la culpa de todo la tuvieran en su momento Grace, Michael, Cifuentes y demás personajes míticos de L.A. LAW (aquí la ley de los Ángeles) tan guapos y glamurosos a los que nada parecía preocuparles. Solo por llevar trajes caros y coches de gama alta se forraban y eran felices. Ese trabajo era llevar un maletín y presentarse ante el Juez para tener unas respuestas geniales y brillantes sin esfuerzo. Claro, lo que no mostraba la serie (que listos son los guionistas) era la cantidad de horas y días que había que estar bajo el flexo y delante de libros interminables y tediosos para que esas alegaciones fueran tan extraordinarias y brillantes sin caer en lo pedante.

Por otro lado, el sistema de enseñanza universitaria era malo (no entraré aquí a hablar sobre la cuestión de decidir tu futuro profesional a la temprana edad de 18 años, que ese es también un tema peliagudo) y creo que sigue siéndolo porque sino ¿Qué sentido tiene establecer un examen previo para acceder a la profesión de Abogado? ¿Máster? Postgrados? ¿Cursos expertos? Acaso un periodista o un informático, por ejemplo, deben pasar una prueba adicional para ejercer su profesión. Que establezcan obligatoriamente en la carrera un proyecto/ trabajo final de curso, como sucede en las Ingenierías o en Arquitectura, o cumplir una serie de prácticas obligatorias (mano de obra barata mediante contratos de formación o contratos de prácticas) Ah, claro se me olvidaba las universidades (a las que pagamos religiosamente durante 5 años, ahora 4 años) son las que después imparten esos Masters y esos postgrados necesarios para acumular puntos de cara a esa prueba.En este sentido, contaré mi caso particular. El mismo profesor (en la facultad y en el Master un año después) durante su año de clase (y los otros 4 años igual) no vemos ni una demanda ni se organizan asistencias a juicio. Creo que es algo principal si vamos a ser abogados, ¿no? Yo creo que un estudiante de medicina durante los años de carrera llega a ver un bisturí en algún momento. Pues nosotros no vimos nuestra herramienta esencial. Por supuesto que durante el año de pago, quise decir el año del

Pacta sunt servanda


irom@


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críticas

Master, vemos y preparamos casi a diario demandas de todos los órdenes jurisdiccionales y asistimos a juicios una vez a la semana.Y ya que estamos, otra anécdota, otro profesor distinto (para que no creáis que le tengo manía al anterior) llega el primer día, se sienta, pone un manual sobre la mesa y dice:”Este es mi libro. Haré un único examen el 26 de junio. Yo en mis clases no voy a explicar mi libro, nos dedicaremos a comentar temas de actualidad relacionados con el temario” ¿Habrase visto? ¿Poca vergüenza? Porqué estas cosas te cogen a una edad inexperta y sin apenas recursos. Pero ahora le diría 3 o 4 cosas bien dichas. Quizás podría ir mañana a la universidad y montar un buen tinglado. Conocimientos muchos pero PEDAGOGIA NULA. Ah, claro, se me olvidaba que a eso se le llama Libertad de Cátedra y es un Derecho Fundamental recogido en nuestra treintañera Constitución (art.20). Después de pagar la matrícula, comprarte “su” libro y el programa de “su” asignatura, “el elemento” se desmarcó con esa sublime presentación en sociedad. Y lo peor de todo es que fue el primero pero no el último que lo hizo durante aquellos años.Pero no os creáis, que también hay gente que mitifica sus profesores de facultad, aunque ese no es mi caso. Queda claro por lo anteriormente expuesto (aquí habla mi conciencia leguleya). Porque quiénes de verdad me enseñaron cosas útiles para la vida (vida con mayúsculas) fueron mis profesores del Instituto. Gracias a ellos reconozco la etimología latina de una palabra, o recuerdo el pasado perfecto del verbo volar en inglés, manejo las reglas de tres con los ojos cerrados (y no mucha gente puede hacerlo, incluyendo a profesores de Facultad) y cuando voy a un museo puedo relacionar las obras con sus pintores. Puedo asegurar que ha pasado el tiempo y no cometo faltas de ortografía ni gramaticales. Por todo eso, no hay día que pase sin que agradezca todos esos conocimientos recibidos.

La verdad de todo esto es que aquellos que manifiestan abiertamente que les gusta el Derecho mienten. Y no solo mienten, sino que lo hacen como un bellaco. En este ámbito una gran parte de los casos suele ser vocacional (o, porque no decirlo, heredado) para aquellos que se atreven a afirmar que les entusiasma esta materia.

Tengo compañeros de facultad que ya asentados en sus trabajos y pasado el tiempo deciden reemprender su Tesis, la sola idea de ponerme a investigar sobre cualquier faceta del Derecho no me atrae nada. Es más, me pone enfermo. Es cierto, si leo alguna ley que haya salido nueva (como la Ley Antitabaco) la leo, lo confieso, de lejos, sin implicarme mucho. Entonces no pasa nada. Pero si la estudio de veras, busco incoherencias, la relaciono con otra legislación parece que un resorte pone en funcionamiento una válvula interna que expulsa veneno en mi organismo y me pongo enfermo, me dan arcadas y vuelven las migrañas de mi época universitaria. Es solo recordar y volver a sufrir.

Por eso concibo el Derecho, como una penitencia, como una decisión del pasado que marcó todo el camino posterior, como una sombra de la que no consigo despegarme. Quizás sea algo karmico y el no haberme esforzado lo suficiente en la Facultad provoca que aun hoy sea esclavo de las leyes.

Si, es cierto, sé que es posible cambiar de palo pero ¿para qué?

Pacta sunt servanda

perspectiva nevski Javier Romero

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abdieleduardo2662@hotm

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Acompañados de Soledad.

Poema #1He alucinado tantas cosasAmada mía; como el brillo de tu cuerpo,La solidez de tu mirada,El sermón de buenas noches,Lo tibio de tu mirada.

Sin conocer quizás lo frustranteDe tu partida, saco provechoA mis poemas; admito,Que te amo tanto todavíaReina de corazones princesa de maldiciones.

Encontré tus zapatos azulesLos mismos que engalanaban tu ser,Los que resaltaban tu lado de niña;Creadora de un amor imposibleRelatos de un cuento que significan fantasía.

Poema # 2

¿Quién fuiste? ¿Qué fuiste?Para sembrar en mí la duda del amor.La sombra de tu cuerpo, El susurro de tu voz,Se mantienen vigentes en las noches de mi habitación.

Te tome con locuraCon cinismo de hombre,Al reconocer en mi almohadaEse olor fresco de tierna mujer;

Apuesto que ese momento no lo olvidaras nunca,Ya que marque en ti, el tatuaje de mi ser.

Nunca olvidare las últimas palabrasAnte tu inminente despedida;Replicando: El orgullo abre viejas heridas,Porque no bastan años para saber amar,Sino detalles para nunca olvidar.

Poema # 3

Escribo poemas con letras punteadasCon versos decapitados que mueren sin senti-do.Un realce a lo patético de mi miradaAhogando lo básico de mí pobre prosa.

Sera sencillo para ti,El abandono cuando te sientes enamorada,Pero te interpusiste en un camino,Donde nacen Flores,Se crean pensamientos,Para una mujer que nunca será odiadaSino por siempre amada.

Poema # 4

Soñé despierto, aunque triste,Aunque triste porque era un sueño.Pura ilusión convertida en magiaDe este amor que nace por ti.

Sentados a la orilla del marTe pido discreción por mis palabras;Ya que serán únicas,Las únicas que me inmortalizaran.Amada mía; nunca olvides mis manosFruto del tacto amorosoCanal de pasión entre tu cuerpo y el mío.Recuérdame hasta en tus momentos de priva-cidadCulmina el pensamiento con esa risa angelical;Que retumba el cielo y hace eco hasta el uni-verso.

Condenado estoy, por siempre enamorado,Ya que el tiempo es corto a tu lado y en tus brazos,Pero muy largo en la ausencia.Condenado estoy, a tus pies princesa;Mi corazón te perteneceAunque sea en sueños no importa.Ya que vivo convencido que la locuraEs el mejor estado para estar enamorado.

Dame vida porque la realidad es una tormentaQue conozco llamada soledad.Dale muerte a eso que llaman juicio,Que me aparta de ti, te lo digo sincero.Dame un poco de tiempo, por favor,Para vivir atrapado en este sueñoPara convencerte que el tiempo es uno,Uno en un millón.

Cuatro Poemas de Amor.

Abdiel BatistaSueños en tinta

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fotosmutaciones

prueba y error A.S.Sandazaassandaza@

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relatosGerardo Fernándezaldaba

El paseo solitario de Overeck

Overeck se plantó ahí casi por puro azar, en lo alto de un edificio, sin más horizonte que la línea plana de la cornisa, ante la que el cielo azul se corta con la misma pulcritud con la que un bisturí rasga limpiamente, con un solo roce, el estómago orondo de un buey. Está convencido. Lo quiere hacer -y más importante aún, no tiene adónde ir puesto que todos los luga-res en los que ha pensado no son sino lugares de destierro. El problema que Overeck padecía con el mundo aquella mañana del 8 de octubre de 1992, nada tenía que ver con el cuantificable Universo físico, puesto que entonces su problema sería también cuantificable, pudiéndose atajar.

Una vez que hubo hecho el intento de ascender aquella mole de hormigón cargado unicamente de una nota mínima de adiós, el nubarrón que había abierto el día entre grises cenicientos y azules pálidos, rompe a llover. Él piensa que si se arrojase ahora al vacío todo el mundo pensaría que pudo ser un simple resbalón a causa del piso mojado, un accidente sin más. Familiares, amigos y enemigos podrían engendrar las más variadas teorías acerca de lo que vino a hacer aquí, todas ellas triunfantes, coherentes y piadosas. Nada que ver con el acto “heroico” que él había imaginado.

Ácido, soga, corte de venas –lo cual no consigue durante toda una noche, a causa de la fortaleza de sus placas…. Una serie agotadora de intentos fallidos, que le destronan de las alturas para acabar el día, o mejor dicho la noche, en la barra de un bar tomando un café que no puede pagar porque no le llega el suelto del bolsillo, con la sudadera empapada y dentro del que se escucha vagamente, a través de una radio petrificada en un estante que se sujeta en la pared justo frente a él, la señal ciega de la revelación:

El Papa Benedicto XVI ha afirmado que el infierno existe materialmente, cosa que durante su labor como máximo pontífice había negado Juan Pablo II, argumentando aquel el infierno no era más que un estado del alma”.

Por lo tanto, esas malditas cloacas de fuego, de llamas cornudas y alimañas porculeras siempre estuvieron allí. El síntoma no era una quemazón en el espíritu, la sintomatología no era la que nos conduce a sentir una oquedad, o mejor dicho, una cueva o agujero simplemente, simplemente oscuro, en el interior del estómago -en el punto en el que los alimentos deciden si son ingeridos o vuelven al afuera –en forma de paisaje para las moscas. El problema no estaba desviando la cuestión que a él le asaltaba en ese momento, y que no era otra que por qué maldita razón no conseguía deshacerse de ese nudo que le apretaba la garganta para luego subirle a apretarle la cabeza de una manera en la que las ideas ya no podían volver a ser ingeridas. La cuestión era, simplemente, oscuro. Si el infierno se hallaba entre nosotros y no en una quinta o decimosexta dimensión, su problema era tangible, mesurable, torpe como las cosas físicas. Se sintió cada vez más y más pequeño, di-minuto frente al vaso de whisky, aunque el ímpetu de matarse había desaparecido. Además, pensó antes de caer redondo, si Dios no se había decidido por lo que al infierno se refiere, vete tú a saber si acaso el arquitecto de tan mugroso lugar no estuviera más sereno que él. Al fin y al cabo, Woody Allen no pudo crearlo.

gerarfernandezbustos@gm

ail.com - http://paisajesytrapecios.blogspot.com

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ensayosLos Evangelios son textos sagrados, como también lo es el Antiguo Testamento, el Talmud, el Corán… como tales, se les debe un respeto. También son libros, son literatura en el sentido más etimológico del término “literatura” –actividad que realiza el “litterator” que, a su vez, es el que trabaja con la “littera”, esto es, la letra-. Como tales, de igual modo exigen respeto. Y en el ámbito literario, el mayor respeto a un libro es tenerlo como fuente de inspiración para la ficción. Porque, he aquí una radical diferencia, mientras lo sagrado hace real y divino lo relatado en los

libros religiosos, el escrito que los tenga por inspiración, lo que crea es una ficción –a pesar de los criterios de verosimilitud-. Cuando José Saramago escribe su “El evangelio según Jesucristo” hay que tomar nota de que se trata de una novela, una ficción, inspirada en las fuentes bíblicas católico-cristianas. Sin embargo, se le vetó al mismo nivel que hoy en día se censuraba una novela de peor calidad literaria como la escrita por Dan Brown. O diría que incluso más, pues a Saramago no le sirvió el veto tanto como maniobra de marketing, sino como, en primer lugar, autoexilio de su tierra.

Hay un sinnúmero de ensayos que valoran la figura del Cristo y someten a cuestión los fundamentos evangélicos o su realidad histórica misma. Pero bien saben las autoridades religiosas que un ensayo se lee menos que una novela. En cambio, el ensayo tiene mayor pretensión de realidad que la novela. Por otro lado, Saramago empleó lo que ya es un tópico en literatura: la vida oculta de Jesucristo, los años que nunca se nos han relatado, intercalando escenas que sí aparecen en el Nuevo Testamento. Los temas también son viejos: el mal es cosa de Dios, del demonio, del hombre; la crueldad de las guerras y conflictos de religión, o sus imbricaciones políticas, por las que el mismo Jesucristo y sus apóstoles, como hombres todos, fueron igualmente víctimas –recordemos que Cristo muere como verdadero hombre y resucita como verdadero Dios-… Todo esto, ¿un Dios omnisciente, todopoderoso y bueno no podría haberlo evitado conociéndolo? Y si no lo conoce, no es omnisciente, y si no puede, no es omnipotente, y si no quiere, es malvado. En Filosofía y Teodicea esto se conoce como la paradoja de Epicuro –o de Tertuliano-. Así mirado, blasfemia no sería un libro que plantea cuestiones que los hombres no versados pueden perfectamente percibir y que Padres de la Iglesia e intelectuales creyentes se han esmerado en denodados intentos por resolver. Si no hubiera problema, nada habría que resolver. Si es necesaria la Teodicea –la “justificación de Dios-, es que existe el problema en la conciencia humana.

Incidamos algo más en aquello de “verdadero hombre”. Saramago se centra en un personaje literario de Jesucristo visto desde la absoluta perspectiva del hombre que ha de descubrir y enfrentar un destino único en toda la humanidad según crece y madura. Es un niño en su

Héctor Martínezjuventut et tempusUna novela llamada evangelio

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ensayoscamino a la adultez y la gloria –aparecen los dos planos humano-divino-. Y es un hombre que acepta su destino. El Cristo de Saramago es hombre, está encarnado, y le afectan las cosas que afectan a los hombres: pasiones, dudas, incertidumbres. Si así se quiere, que no sea la Magdalena, pero… ¿es tan impensable que Jesucristo conociera mujer siendo “verdadero hombre”? Sabemos que “no es bueno que el hombre esté solo”, razón de la aparición de la compañera. Prostituta o no, una mujer en Saramago que se redime, que limpia y cura los pies de Jesús, que a su lado le honra, le sigue y no le niega. Sabemos que “quien esté libre de culpa ha de tirar la primera piedra”. Si así se quiere, es el Cristo redentor, pero… ¿no tiene sus momentos de duda en los que sale de él aquél “aparta de mí este cáliz, pero que se haga tu voluntad y no la mía”? José Saramago tomó al Cristo hecho carne, que habitó entre nosotros, que fue verdadero hombre… y que en Saramago no deja de ser hijo de Dios. ¿No se rebela Jesús contra María y José? ¿No se separa de su mano? ¿No es lo normal en un adolescente la rebeldía contra el padre o la madre, sean estos mortales, sea éste Dios? Si nada de esto se diera, resultaría complicado defender ese “verdadero hombre”.

Al mismo tiempo, Saramago dibuja un Jesucristo que ama, que llora, que se compadece. El episodio de Lázaro, invertido pues aquí se le cura contrariamente al Evangelio, pero a su muerte no se le resucita, se convierte en una escena de auténtica compasión humana: devolver a un hombre a este mundo a seguir sufriendo, a morir dos veces. Cristo llora la muerte del amigo pero entiende que no es esa la resurrección que ha de merecer Lázaro, sino la

resurrección en Dios. Este Jesucristo de ficción resulta más comprensible al ojo del hombre: todos saben que puede resucitarlo; él también; pero no lo hace por compasión, por amor. Más joven, con anterioridad a Lázaro, el Jesús de Saramago se niega a sacrificar al cordero según la tradición judía, mostrando otra vez compasión –por cierto, que aquí no es el católico-cristiano el ofendido, sino la tradición judía-.

Otro punto de polémica es el hecho de que Cristo parezca entenderse mejor con el demonio que con Dios. El demonio se convierte a lo largo de la novela en su maestro. Lo cual no es más que una variante de las relaciones entre la divinidad y el mal. Al fin y al cabo, el demonio es el ángel caído, el ángel rebelado contra Dios, y, por tanto, en origen, criatura divina. Es lógico que Dios y demonio surjan equiparados sobre una barca, sin negarse el papel


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que juega cada uno en el camino terrenal de los hombres. ¿No es el espíritu de Dios quien conduce a Jesús al desierto para ser tentado? ¿No es Abraham probado en su fe? Es lógico que pueda llegarse a pensar que de Dios emerge el demonio, y del demonio, Dios. Y no cabe duda de que en la historia del hombre, tras Cristo, es el demonio el que más ha incidido en los acontecimientos humanos. La vida mortal, efectivamente, se convierte en el valle de lágrimas, en la prueba a superar con vistas a ganar el Paraíso perdido y la vida eterna.

¿Por qué Saramago escribe este libro? Porque él está escribiendo para los hombres, y los hombres, con o sin fe, leen novelas. Si además, estos hombres son creyentes, leerán los Evangelios, las “novelas” sagradas. Lo uno no contradice a lo otro. Lo sagrado no contradice lo profano, el Evangelio a la literatura o viceversa. Saramago no sacraliza su texto, no lo convierte en verdad dogmática, sino en ficción posible. Ateo o marxista, nada malo hay en ello. Errar, que sepamos, es tan humano como Jesús; y todos, según dicen, “somos hijos de Dios”.


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minerva Lourdes Rubiano

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EN LA PLAZA REAL

Escuchando su voz radiada me quedo dormida,se cierra un ojo poco a poco…luego el otro,me voy quedando sin respiración, ya no la controloy sueño…

Nos vamos de viaje por el sol mirando el ala del avión,-¿se caerá?, a Belén le da miedo volar y yo bromeo con mi frase “tú tranquila, que del suelo no vamos a pasar…”, la siguiente hora no dice ni media palabra,y aprovecho para leer el Mondo sonoro, intentando traducir algunos de los artículos en catalán.Lo cogí de un café en el barrio gótico, donde vive uno de mis mejores amigos,donde tan buenos ratos hemos pasado y tanto nos hemos reído,donde un mal día empezó a dolerme la gargantay a mal día de hoy aún me duele,llegamos con la lluviay nos fuimos con la neblina.En la plaza real pedí a los Smith, Postal Service, Pulp y bailamos to-dos,sin pedir a Placebo me lo regalaron,dicen que los chupitos de tequila son buenos para la garganta,me lo ha aconsejado mi médico,que ahora tiene cara de barman,

según él, el limón es bueno para aplacar las placas…le digo adiós a lo San Miguel y gracias al pinchadiscospor sus regalos de reyes.Mientras, en el bar de al lado…- ¿Te vienes a Chile de vacaciones?- No sé, me lo tendría que pensar…oh,bueno, ¡vale!- ¿dónde nos casaremos?, ¿en Barcelona o Sevilla?

- ¿casarnos??, no es una buena idea, nada es para siempre…, aunque en Sevilla, por supuesto- recuerda, cuando vayas a comprar la guitarra pídela que sea de mástil fino- no lo olvidaré- ojalá en otro momento de la vida nos topemos- (ella no dijo nada, sólo asintió con la cabeza y en ese momento cayó una lágrima)

Y así, sin más, jamás volvieron a verse.Ya no escucho su voz, ha acabado el programa de radioy el pitido de los cinturones me espabila.A mi alrededor, el chico guapo de la fila de la izquierda me mira, y Belén sigue en actitud hierática con el cinturón apretado.En mi cabeza unas palabras, de mástil fino…pídela de mástil fino.

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END ROLL WINTER

Volviendo la memoria atrásveo el devenir de los díascomo repeticiones de olas que van y vienentodas de igual forma, todas parecen distintas pero es la misma una y otra vez,una y otra vez.Me dijo el mar que había cambiado el viento,que ya no habría más oleaje destruyendo puertos,no habría más marea que dejase las almas a la deriva,no quedarían pedazos de madera surcando el agua estrellándose contra las rocas una y otra vez, una y otra vez…Me lo dijo en voz baja, al oido, y me dijo que podía gritarlo a los cuatro vientos porque ésta vez era de verdad.Me lo dijo tan convencido que por medio minuto al día llegué a querer creer que era cierto, más, cuando me he mirado sin ver, y respirado sin latir mi corazón, he sabido que ha llegado la hora de tirar los remos y nadar una y otra vez, una y otra vez, porque no vuelve la ola al mar.

Su. Rre. A. Lis. Tas. Últimos días del año.

MUTANDO DEL 2010 AL 2011

Sabe que:quedan tan sólo 39 días (que no escalones hitchcocknianos) para dar por finalizado éste año par,sólo treinta y nueve noches para que llegue el impar,sólo 39 amaneceres para echar atrás 365,sólo treinta y nueve tardes para hacer la agenda de un año nuevo,de lo contrario no tendrá donde apuntar las tareas a hacer el día 1 de Eneroy posiblemente se olvide de subir a un avión.

Piensa que:tiene sólo cuatro semanas para hacer una mini colección de bolsos a exponer en el mercadillo,veintiocho tardes-noches para unir, cortar, hacer y deshacer los pedazos de telas rotos,veintiocho ratos para reconstruir los trozos de las telas viciadas, rema-tar las viejas y soñar con “el qué será” de las nuevas.

Teme que:no debe apoyar el codo en las mesas (que sí levantarlo),él quiere verla otra vez en tres semanas para pincharle de nuevo la mano,le hará cosquillas y le dolerá después,bromearán, se reirán de cualquier cosa yle pedirá que se levante de la camilla, le firmará el justificante yle dirá a-diós para siempre si-dios quiere.

Ya han pasado más de 39 días,Terminó de hacer la agenda y se acordó de irse lejos.No le dio tiempo de unir todas las costuras, y esperará al próximo mer-cadillo.Él le pinchó de nuevo, le firmó el justificante y le dijo hasta luego,se dirán hasta nunca en la mesa de operaciones.

Y mientras tanto…por muchas tardes, noches, días, amaneceres y medio días que pasen, que el sol venga y se vaya, que las estrellas salgan y se recojan,por mucho que las nubes grises atolondren las cabezas, los vientos vuelvan del revés los flequillos y la luz destelle sus ojos,…seguirá haciendo memoria para no mutar en pez,seguirá rodeando la plaza para no pasar entre la muchedumbre,y seguirá escondiendo su timidez bajo sus gafas de pasta verde limón.

minerva Lourdes Rubiano

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críticas

El Congreso tumba la llamada “Ley Sinde”. Por lo visto, no ha tenido apoyo suficiente y ahora queda al albur qué pasará después. Si hacemos lista de los miembros de cada bando, nos encontramos de todo. Yo estoy en contra de la “Ley Sinde”, pero no sé si mis motivos coinciden con algunos de los que también están en contra.

Internet ha revolucionado muchas cosas. Eso es innegable y ya un tópico. Ahora bien, lo que no cambia es la intencionalidad de las personas. España es país de “pilla-pilla”, de roba

lo que puedas con gracia. El paradigma para mí sigue siendo esa pandilla de cuatro gitanillos que se ponen en un coche a dar palmas sobre el capó y el techo mirando a todos lados, soltando quejíos y tal, y de pronto el que está en el del conductor abre, entra, hace puente, mete a sus colegas y se van. Todo con arte. Y lo pude ver gratis desde el balcón de mi casa. Olé.

La cuestión es que no he visto debate, desde ninguna

posición. Y debate es lo que hace falta, para llegar a soluciones para todos. Mi propuesta (todo español tiene un programa en el bolsillo, es entrenador de todo deporte, sabe de economía y política más que nadie y, sobre todo, cojones, tiene cojones…) es sencilla; ¿todos quieren ganar dinero? Y “todos” son las compañías de telefonía e Internet, los usuarios, los que generan esos contenidos (artistas) y los que ponen plataformas para tenerlos, editarlos y distribuirlos.

Un usuario quiere un producto bueno a un buen precio. Un artista quiere hacer un producto que luego se distribuya, contando con un editor que le de un formato adecuado. Luego están las plataformas que lo puedan distribuir. Necesitan de compañías de telefonía. Entonces, ¿qué falla? Que el usuario más bien quiere un producto gratis, aunque la edición sea nefasta, que el artista sigue queriendo vender su producto a un precio alto, porque sus editores aun no existen en Internet de manera lucrativa, que las plataformas viven de la publicidad, y que las compañías de telefonía se lucran de manera excesiva porque a todos les interesa.

Si a las telefónicas se les obliga a poner unos precios con un límite de, no sé, 10-15 euros mensuales (ahora mismo, mensualmente salen por unos 40 euros mensuales de media) y a los autores y editores y distribuidores se les pone un precio adecuado (digamos 3 euros a distribuir por una película, o 10 céntimos a cada uno por canción) y las plataformas reciben su dinero por publicidad, quizá las cosas fueran de otra manera. Las ediciones, cuidadas, para personas que bajan una película de Internet pagando,

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/David P. Sandoval

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críticas

seguro que se aprecian. Las plataformas, si cumplen con contenidos y calidad, se apreciarían, también. Y todos recibirían dinero. Todos. Lo que digo no es un cuento de hadas, es una forma de encarar algo que de beneficios a todos los implicados, pero rebajando el de unos pocos.

Yo por ejemplo pagaría 3 euros por descargarme una película que ya no está en el cine (otra cosa es que en los cines yo propondría bajar precios, pero…) de calidad, que con una línea ADSL de velocidad media me la bajara en, pongamos, 10 minutos. Tenerla en algún formato que pueda poner en el DVD o mi TV y verla con calidad de imagen y sonido. Tenerla, por ejemplo, hasta que cargue otra. Y si me la vuelvo a bajar, que en lugar de 3 euros, me cobren 2. Y si la veo de nuevo, más tarde, que sea 1 euro. También pagaría, no sé, 1-2 euros por bloques de series que me apetezca ver, porque la televisión es otro campo de batalla que me interesa. En lugar de esperar a que un señor la copie en la TV de EE.UU. y le edite subtítulos (generalmente, son buenos) pagaría porque eso sucediera pagando al que la edita, de la propia cadena. Y la música, ídem. Un disco que me guste, escuchar las canciones en programas gratuitos como “spotify” o similar, y luego comprar aquellas que me gusten, no sé, a 30 céntimos por canción, o más según la calidad.

Si aplicamos un ratio de descargas de, no sé, 1 millón por una canción, podría salir que esa canción genera unos 300.000 euros, a repartir. Si decimos una película con, no sé, 100.000 descargas, hablamos de la misma cantidad. ¿No sería algo más adecuado para TODOS?

Naturalmente, la fijación de los precios sería algo en lo que todos deberían ponerse de acuerdo. Y eso no sucede, como no sucede ahora, aunque en realidad ya pasa; el usuario que paga los 40 euros por internet, ya considera que tiene crédito para descargar lo que quiera, pues paga bastante. Las plataformas que le proporcionan el material, viven de la publicidad que les ponen, por la cantidad de visitas. No nos engañemos, no es la “libertad” de Internet. Es un modelo nuevo de negocio que las compañías discográficas, visuales y también ahora las del libro (la próxima industria a cascar, porque no se saben subir al carro, como ha hecho Amazon, por ejemplo) no han sabido explotar. Y la actuación del Estado, mediante la “Ley Sinde”, no ha hecho más que aproximarse de manera errónea al problema. Si de verdad se quiere actuar para beneficio de todos, hay que juntar a los protagonistas del circuito descrito y llegar a un acuerdo de reparto.

A fin de cuentas, si las grandes familias de la mafia supieron repartirse todo, ¿no podrán también los actores de este drama?

Ah, vale, la codicia… pero esa es otra historia.

Un saludo

David P. Sandoval

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2 poemas

Quisiera. (Relato en Vida)

Quisiera escribir el mejor poema de amorConfeccionar la prosa más dulce,Que detallen los sentimientos que existen entre realidad y fantasía.Quisiera componer versos de estilizada literatura;Para que se conviertan en los más leídos,¿Quizás?, en los más vendidos,Solo deseo que mi voz viaje a los rinconesDonde el amor yace olvidado.

Quisiera darle al mundo lo positivo de mis letrasLo abstracto de mi alma, lo bello de mi paciencia;Mejor dicho lo delicioso de un motivo llamado existencia.Quisiera que antes de la visita llamada muerte,Mis pensamientos hayan cruzados océanos, limpiado lagrimas,Curado las heridas que el tiempo no ha propinado.

Quisiera que ante todo.No muera sin plasmar sueños,Sin llegar a la meta;Romper las leyes que impiden que un día vuelva.Quisiera que este poema se escriba en lo más alto en el cielo;Para que el mundo mire hasta donde llega un hombre bueno.

Quisiera algún día…. Quisiera.

Versos de Media Noche, relatos de tu Ausencia.(Prosa Poética)

Llueve acido en el infierno de mis deseos,Por la soledad que divide mi mente entre el ayer y el hoy.Para no extender mi martirio por tu ausencia, doy prosa y lírica a los versos de media noche.Simple decencia poética antes de dormir

Solo son versos, enterrados bajo la mirada de las estrellas y como único juez la luna,Que solo condena a ser esclavo de pensamientos inocentes, esperanzas prohibidas y elocuente despedida

Sigo tus huellas hasta perderme en tu pasado, mujer posesora de bellaza y engaño,Para no arrebatar tu presente ya que para ti, todavía no me lo he ganado.

Me alimento de tus pecados, los cuales son nacimientos de llagas que lastiman mi autoestima.Pierdo el valor muerto en vida, diagnosticando la perdida de lo que llamas-te amor prohibido, lo cual nunca, absolutamente nuca compartiste conmi-go.

Simples versos de media noche enterrados en el cementerio de los amores que no van al cielo,Porque eres dueña del sufrimiento terrenal, siempre amada pero jamás entregada.

Versos de media noche entregados al silencio, simples palabras que para ti no valen nada;Simple delirios de un pequeño poeta que perdió la batalla de amar por siempre a su mujer añorada.

Abdiel BatistaSueños en tintaabdieleduardo2662@

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fotosliteratorio YOMIFÉNIX

Instantáneas

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20 poemas de un mutante

Honorables antropófagos

Como bestias exquisitascon la burda delicadezay el cuidado salvajedel animal cultivadoen las malas artesdel bien consumadoy la autosatisfacción,arqueados sobre el jovena piadosas dentelladassocavan la materia de su cuerpo.

Desollan la piel a finas tiras.antes de saborear, masticar y digerirhasta el último de los bocados.

Después, tras limpiar minuciosamenteel rastro de sangre que les cubrevuelven a su distinguida posición.

………………………..

Salta

Salta,digamos que por variar,por despertar los músculos.para molestar,salta por los aires,de pura diversióny levantar los pesares

que desluce el desdénde los ritmos conformesa la inercia deprimentede las horas.

Salta para derramarel rencor que nos llenade tanto apretar los dientesy otras muchas causasque uno ya no sabemuy bien de dónde salen.

Digamos saltapor romper el compás,para no aburrirnosy no abundar en lo igualdel mismo siempre.

¡Salta, salta, salta…!

………………………..

Usurpados

Usurpados de lo propio,usurpados de lo nuestro,de la oportunidad y la condición,de lo más íntimo y salvaje,del principio y la ternura.

Usurpados, saqueados,despojados, arrebatados,

expoliados, humillados.

Ya no somos nosotros,ya no somos nadie.

Y somos suyosy lo sabemos…

(pero que nunca olvidenque fuimos sus padresy seremos también sus hijos)

………………………..

La caza de la flor furtiva

Sabes por qué ando tras ella.

Se que no está bien,que está prohibidoy que nadie nunca la capturó.

Pero, no se hacer otra cosay mi vida me va en ello.

La imagino tan hermosa,tan tímida y huidiza,tan diferente a todas.

(Es cuestión de ella o yo)

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M-2030

Hoy es olvido,el lugar al que van a pararlos silencios prohibidos,el vacío donde nace la mañanadesnuda de todo esmero y destino.

Un olvido gris,yermo y perverso.

Un olvido que no siente,sin miedo ni tiempo para llorarla ausencia que asoló nuestras promesas.

Siempre igual,siempre el mismo desierto de siempre,inculto, árido y baldío.

Mañana, recuerdo y suspirode otros dioses mejores.

Qué tiempos aquelloscuando aún éramos,antes de la metamorfosis,capaces de soñar.

………………………..

La venta

Poco le importasi es verdad o mentirasi está bien o está malno es problema suyoes legal y puntoy bastante tienecon lo que tiene encimay nadie se preocupa de nadiey su mujer y sus dos hijosy la letra del pisoy el cochey la lista interminablede gastos y gastosno le dejan respirar

Poco le importalo que de puerta en puertaofrece

Poco le importalo que digan los demás

Por su bien y el de los suyossu único interés radicaen la primera ley de supervivenciade la nueva erano importa el cómosólo cerrar la venta

………………………..

Instancia

No quise sacrificar la ocasiónpero adolezco del mal de la ligerezay algo me empujó a romperen miles de minúsculas porcionesla instanciaque solicitaba el permiso del reypara viajar librementemás allá de su vasto y hermoso feudo.

Nunca lo conseguí.

No puedo con los trámites que solicitanpermisos para poder pedir licenciasque otorgan la potestad de requerir…

Nunca fui nadie.

Soy ministro de engaño y esperanza.

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Desbloqueo

Es hora de abrir.La ciudad ha claudicado.Deja paso, démoslesuna merecida acogida.

Que pasen las luces y las sombras


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que la noche incierta trajoun día como hoy de humo y acertijos.

Que entre la posibilidad,bienvenidos todos,la sospecha que las omisiones reparay la duda que el fulgor estrena.

Invitemos a las hadas,obsequiemos a los monstruos,que la hora ha mutado en osadíay tenemos todos los poemas del mundoque perder.

Que pasen y vean,es buen momento,que contemplen y disfrutenlo que llevamos en las venas.

Es cambio de turno.

………………………..

Después

Después de la confusiónquién se refugia como un tesorodiez pasos al surdel árbol de la ausencia.

Después de los abusosentre sigilos y temores

quién asoma de nuestras mejillastan suavemente.

Después de las cenizascon el ocaso de los versosquién recita indómitoesa melodía intacta.

Después de todono hay más que tu,nada más evidente que tu nombre,nada más prodigioso que tu risa,nada más leal que tu corazón.

………………………..

La sangre

La que aún calienterecorre de norte a surlas calles de la ciudad,derramada en vanoo en nombre del biende muy pocos,también de falsa inocenciamancha mis manos.

Y no haycomo un zumo matutinopara afrontareste frío convenio.

………………………..

Caminos

Caminos que nos llevan,que nos traen de muy lejoso de más o menos cerca,caminos que vienen de ayer,que llegan y siguen adelantecon cierto arrojo y confianza,caminos a ninguna parteo de ida y vueltacon destino a vergeles simuladosy caminos sin salida.

Caminos de siemprede aunque y todavía,senderos sinuosos,itinerarios programados,rutas secretas,nuevos rumbos,vías muertas.

Caminos veladospor el paso de los desencantos,caminos que acaban aquísedientos y hastiadosde tanto destierro,caminos que antes de empezarya han llegado a su fin,caminosen todas direcciones


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y sentidos,de todas las distanciasy duraciones.

Caminos que nacen hoyy miran la tardecon otros ojos más abiertos,caminos que van,caminos que vienencon las esperanzas llenasy el futuro vacío.

Caminos,caminos que olvidany requieren otros…

………………………..

Dimes y diretes

Decirfrente a todo pronóstico,sospecha y certidumbre,decircomo dicela lluviapalabrasy palabrascontra el vientoo a su favor.

Decir,

decir,se lleve o no razónsegún empuje y cómola marea.

…………………………

Mutado

En otro desconocidomuy lejos de lo que fuide apariencia similary fondo infamemudé en lo que soytras un lentoe impreciso procesode accidentes en cadenaen parte responsabilidadde la vetusta costumbreen partede la administración centraly en parte míaun engendro me hiceun monstruo sin entrañasmutadoenajenado mi entusiasmoen miedomi gozo en abandonoy en olvido mi rencor

………………………..

Ordenanzas

Restringirás las ilusiones que castigan al verbo.

Ahorrarás las lágrimas de artículos de uso indigestos.

Cerrarás las caricias del baúl de los olvidos.

Reciclarás las promesas que no pesan en la calma de las noches.

No comprarás los motivos que tus flores nublan.

No interrumpirás el recuerdo de los sentimientos en cautiverio.

No tramitarás las mentiras que apuntan al corazón de las sombras.

Desordenarás las venganzas por color, tamaño o edad.

No mecerás los silencios al sol de injusticia.

………………………..

Poema cobijo

Las gestos más fácilesde tu boca de otoñoson caricias en mis ojos


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de calma invencible.

Cálido refugioel cariño serenoque cada noche encuentrode vuelta de la nada.

Amando tus labiossin más ofrendasni otros centinelasdefenderé la vida.

Afuera caen las hojas,avanzan los temblorescon sus severos escuadronesde mentiras y lamentos.

…………………………

Laboratorio

En las oscuras alturasdel movimiento originalesculpen los morterosel nombre de todoslos puntos y posicioneshabidas y por haber.

Luego las sombrasa base de golpesde silenciosa quietudreconfiguran como pueden

los sistemas de referenciaestablecidos.

………………………..

Encuentro

En mediodel tierno barrode la suerteel tiempo parece hecho de agua.

Metido en faenacon las manos en la piezaparece como si dominaralos significadosque me forman,como si yo mismomoldeara las ausenciasque me llenan.

Pero no es así,entre mis dedosresbalan,pierden la compostura,se deshacen…

En medio de las horasencuentro la veloz huidade todo lo que contieney vacía mi persona.

En medio me encuentroperdiendo el sentidodel torno que rueda.

………………………..

La suerte

Olvidar el bocadosin dejar el camino que te lleva.

Ser la liebresin que nadie te persiga,preso y carcelero de uno mismo.

Ser en cada lugarsiempre proyecto,nunca meta.

Ser diana,ser flecha.

…………………………


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Ambigüedad

Oro parece, plata no es.Ambas aproximacionesaparentan no ser contrarias.

Moneda de bifaz sentido.

Encubridoras acepciones de un mismo hueso,esencial y pluriforme.

Así somos, borrosos, imprecisos.

Nada es lo que es.Todo es lo que es.Para el niño y la niñaes una desgraciapoder decir a su antojo,siempre acertará,por mucho que se alejedel radio de acción intermedio.

La delicadeza del verso,la crudeza de sus palabras.

No hay calma suficientepara entrar en detalles.

No hay tiempo que perder,tranquilo, no hay prisa,tu eliges,cara o cruz, cruz o cara,

amantes enemigos yopuestos complementos.

(para algunosque también son muchoses una suerteesta falta de rigor)

…………………………

Insatisfecho

Si no fuera por ti…

Insatisfechode pensaren lo que veo.

Insatisfechode quererlo que no puedo.

Insatisfechode cantarlo que sueño.

Insatisfechode serlo que no siento.

Si no fuera por ti…


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Se adelantó la navidad.

relatosperspectiva nevski

Una fina nevada de espuma seca cae al suelo, sus diminutos copos parecen abrigar los rayos de sol que entran por mi ventana.Haces de luz que recuerdan a aquellos que siempre imaginé dando la bienvenida a viajeros faltos de cultura que podrían observar fascinados los rosetones de las fantasmagóricas catedrales góticas del siglo XIII. Esta belleza descrita se trasforma sin embargo en horror al ver la fuente de donde emana toda esta lluvia de ligeros meteoritos escamosos. Un cielo a forma de manos envejecidas prematuramente que piden un cambio de cara. Ni toda la acetona del mundo parece ser suficiente para eliminar los incrustados restos que se acumulan entre piel seca y diminutas heridas. Pero entre belleza, dolor y asco aparece la fascinación por retirar la fosilizada espuma que me ha hecho regresar a una infancia donde contenerse para no quitarse una costra de la rodilla era poco menos que imposible. Sabes que aún no es el momento, sabes que sangraras pero no puedes evitar ese gran momento de convertirte en tu propio torturador. Quizá siempre seremos niños pero ahora tenemos un parque muy grande para jugar. 90 años son pocos para madurar.

Oscar Ruiz

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fotosConversiones

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Soneto I

Ya conoces como danzaLa luz de las estrellas,Que alumbran el vuelo de cariciasQue respaldan la luz del sol.Si el día conociera la virtud de la noche.La madrugada ya no fueran horas de dolorQuizás por esto la lluvia,Moja los pecados ajenosY la nieve hace fría la sabiduría del viento.Los humanos, son como marionetas simples.Ya el clima galardonado como maestro del destino;La naturaleza, propietaria de la vidaAyuda acabar con la niebla que susurra al oído.

Soneto II.La envidia es el argumentoO es ya parte del corazón del universo.La amistad no es más que el sobrenombreQue utilizamos para burlarnos del mundo,El amor, excusa válida que callamosPara no sentirnos extraños ante los demás,Y Sin olvidar el odio,Que argumenta el poder impecable.El elixir que llamamos juventud.Nos convierte en súper héroesDivididos entre la línea del Norte y del Sur,Buscando una brújula llamada poder.Pero si vieras creído en vosotros mismos,Este lugar no fuera castigo, sino un fragmento del edén.

Soneto III.

Caminamos, olvidando el paso de la razónSin entender las minúsculas excusas del recorrido.Cortejamos la ambición, vistiendo con cegueraLa prosa del objetivo, escuchasPreguntas que suenan a ¿Por qué? o un ¿Quizás?Añorando que la suerte te acompañePara calmar el enfrentamientoCon el virus de la mediocridad.No entiendes el prototipoCuando respiras y deseas ser millonarioPara satisfacer tu torpe vanidad,Mejor, busca las señalesY deja de cuestionar al destino,Cura tu sobredosis, comienza a ser parcial.

Soneto IV.

La inteligencia arma letal del tiempo,Ayer caminábamos, mientras hoy conquistamos el universo.La tecnología nos arrastra al infierno monetarioY la capacidad se ha reducido al sistema nervioso de una era relativa.Si bien conocemos lo contemporáneoEl pasado no es más que una cripta domestica,Que visitamos cuando somos obligados.Esto sin mencionar al respeto, ya perdidoEn la cena de los vecinosY los privilegios los deseamos másQue el amor de madre o el cariño de nuestra esposa.Lo que desconocemos es que la edad,Marca con secuelas dibujadas en nuestro cuerpoSon errores que jamás podrás borrar.

Ocho Sonetos Para Reflexionar

Abdiel BatistaSueños en tintaabdieleduardo2662@

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poemasSoneto V.

Ya las hojas del árbol han caídoEl veneno del suelo las ha quemadoLos lirios marchitos de envidiaLas rosas temen que ya sus espinas no las custodien.El reloj con miedo, porqueSus manecillas los envejecenYa el aire no es puro desde su origen.Los ríos pierden sus causesPor estovar y mojar el mejor pastoYa el mar no besaCon pulcritud su adorada costa.El mundo se quema por la ironía del hombre,Mientras se dividen por su clase de razaAnálisis de locura culta y frágil demanda.

Soneto VI.

La muerte ayuda a los pobre de corazónQue han clasificado la vida como un abanico sin motivos.Su sombra desaparece porque no han encontradoEsa luz que lleva al horizonte de gloria.No es porque no han caminado, sufridoO que su corazón no fuera roto por un amor.Lo que sucede que no han podidoOlvidar la caída y este golpe propinaUna muerte lenta con sabor a orgulloNo hay medicinas mucho menos curaSolo la humildad y cuidarse del egoísmo.Son personas que demoran en crecerPiensan que la madures es una pesadilla que dura para siempreSiendo intoxicados por conformismos, por baja autoestima.

Soneto VII.

La infidelidad es el hallazgoPara escapar de las responsabilidades sujetasQue adquiriste al momento de aceptar al prójimoSi no te gusta compartir el techo que regala sombraDeclárate ermitaño de sentimientosPero no juegues con el dolor ajeno.Si lo material es inconvenienteY los gustos han perdido la sazónNo añadas más problemasY escucha: Si el amor fuera una cienciaNadie se atrevería a estudiarla ni analizarla,Por miedo a la hipótesis que dará la curaA tanta maldad conocida,Que sería buena limpieza para el corazón.

Soneto VIII.

Zarpa a mares desconocidos,Lleva la brújula de la humildadAliméntate con frutas maduras,Para que no juzgues los pensamientos de la tripulación.Recuerda que el miedo ayuda al retroceso,La valentía es estandarte de ignorancia.Si escuchas lo negativo y tomas del néctarQue brinda la inseguridad,Estarás llegando a la islaDonde critican a los que llaman mediocridad.No asumas, analiza,Que las costas de alegrías serán conquistadasCon hombres de corazones, blancos, puros,Donde llegan héroes, no mendigos con aromas de falsedad.

Ocho Sonetos Para Reflexionar

Sueños en tinta Abdiel Batista

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Espacios

courrier new Lourdes Carcedolourdes.carcedo@

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Tengo que reconocerle al cristianismo primitivo el que hay conservado hasta hoy algunas doctrinas del epicureismo. Normalmente, la tendencia a la acumulación (mal llamada “síndrome de Diógenes” cuando el pobre cínico más bien prescindía de casi todo) es habitual en el mundo occidental, y en aquellas culturas donde lo material expresa estatus y significación.Poseemos en gran número tanto ropa como zapatos, un tipo para cada ocasión (amigos, cenas, bodas, trabajo, informales, etc) al menos normalmente un vehículo (coche) y a veces más, vivimos en una casa con la consecuente hipoteca o deuda, cebamos las neveras con comida, tenemos muebles y televisores, ordenadores, móviles, equipos de música y otros juguetes electrónicos. Acumulamos a veces cosas cuyo valor es el que le hemos conferido, distinto o similar al del precio al que nos lo venden. En suma, tenemos más cosas de las que podemos disfrutar en la vida; algunos poseen miles de archivos de música o de vídeo que nunca oirán o verán.

¿De dónde ésta necesidad?

De la necesidad que nos creamos todos e imponemos mutuamente. Ni más ni menos.Diógenes el cínico, o el perro, como él se enorgullecía de que le llamaran, vivía en su tonel, semidesnudo, y comía y bebía en una escudilla de madera hasta que vió un día a un niño que tomaba agua entre sus manos y… tiró su escudilla. Simpleza. ¿Quería tomar el sol? le pedía a un joven Alejandro III (más tarde llamado “Magno”) que se apartara. ¿Sentía necesidad sexual?

se masturbaba en medio del Ágora. Todo ésto son anécdotas recogidas por filósofos posteriores, pero dan buena cuenta de que se aplicó erróneamente su nombre a un síndrome totalmente diferente. El de acumular, se necesite o no.No voy a hacer una defensa de lo espiritual frente a lo material, como si fuera un nuevo Manes renacido. Muchas veces, preferir algo no significa negar otra cosa considerada lo contrario. Es lo complicado de nuestra sociedad actual. Si uno se declara, por ejemplo, a favor del aborto, está automáticamente en contra del nacimiento de niños. Si se declara amante de los animales, debe ser antitaurino. Si se dice A, otros nos adjudican el odio a su contrario, siendo siempre B, sin contar el resto del abecedario.El afán de posesión es algo así. ¿Es negativo tener cosas? No. Pero, ¿necesitamos tantas cosas? No. Entonces, ¿deberíamos prescindir de ellas? No.Un saludo,

Del afán de posesión

ensayoses mi rodilla David P. Sandoval

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Variaciones

experimentos Francisco Bermejo horcajo2003@

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fotosVariaciones

experimentos Francisco Bermejo

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proyectosLas mujeres de la minoría étnica Yao, en la provincia de Hunan, China, desarrollaron desde el siglo III este particular lenguaje secreto,(considerado hoy lengua muerta), del Nushu, un código de escritura de 2.000 caracteres que no podían descifrar los hombres. Durante siglos hablaron a través de elementos de su vida cotidiana que pasaban desapercibidos en sus tareas artesanales, sus pañuelos, sus vestidos bordados, jarrones, abanicos, acertijos, poemas, cartas, que criticaban el patriarcado feudal y feroz, simulando ser adornos y eran indescifrables para los ojos de sus amos. Las manos que los bordaban no eran libres. Los signos, sí.

Sabemos de la opresión de las mujeres por sus maridos, de la cruel costumbre del vendaje de los pies de la antigua cultura china… Ellas tenían prohibida la educación, el pensamiento, vivían encerradas y el Nushu era su único elemento de comunicación. Como tantas otras construcciones, nace de la opresión y el aislamiento, de la búsqueda de los resquicios de lo establecido para encontrar un espacio donde respirar y ser. Eso, tan sutil e intangible como fue la escritura Nushu. Gritos absolutamente mudos, la desesperada necesidad de comunicarse, que logran emerger a través de la dulzura de las manos de las mujeres, lejos de miradas y juicios masculinos.

Los hombres se atreven a salir de casa para enfrentarse al mundo exterior, pero las mujeres no son menos valientes al crear un lenguaje que ellos

no pueden entender.

Las claves que, en la actualidad me interesan del Nushu surgen paseando entre bitácoras y blogs de mujeres, cayendo de una manera continuada entre poemas e intimidades de mujer. En realidad el Nushu nunca desapareció, porque la esencia de esa escritura, se materializa hoy cada vez que una mujer envía un mensaje a las demás, con sus propios códigos.

La necesidad expresiva del ser humano, mujer u hombre es evidente, somos seres gregarios y necesitamos comunicarnos; además nuestro mundo interior, lleno de sentimientos, ideas y abstracciones, embarga gran parte de nuestra vida. La mujer comparte y necesita ese impulso vital de expresarse, y el haber estado sometida a las políticas sociales del hombre no ha coartado su expresividad, aunque estas hayan limitado los medios extraordinariamente.Navegando entre blogs femeninos, observo como si fuesen bordados, el uso de las fotografías, dibujos, diseños, rimas e incluso la búsqueda de caracteres y colores, que intentan marcar un modo diferente, para hacer llegar sus mensajes.

Humor, compañía, sugerente agresividad femenina o ternura, hay miles de ejemplos cruzándose entre distintos blogs cada minuto, con intimidad, en una red que une sentimientos y solo separa la distancia.

Del nushu al blog: Lenguaje de mujeres (Lourdes Carcedo)

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proyectos

Del nushu al blog: Lenguaje de mujeres (Lourdes Carcedo)

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Igual sucedía con ese Nushu, hoy perdido, se enmarcaba en cada retazo de seda o de tejido, se complementaba con bordados preciosos y servía para escribir y transmitir canciones, que ahora, como si nada hubiese cambiado, acompañan también en modo digital, esas expresiones inequívocas del deseo imperecedero de la mujer en comunicar su mundo interior desde sus ojos y con sus manos.

PUESTA EN PRÁCTICA DEL PROYECTO

Para mi la parte esencial de este proyecto, es su carácter abierto, enriquecedor y colaborativo.Mi forma de comenzar el mismo, fue lanzando un e-mail a amigas y conocidas que tienen su propio blog pidiendo su colaboración para un proyecto artístico que hablaba sobre las mujeres y a su vez que ellas

lo reenviaran a cuantas amigas quisieran.

La colaboración pedida consistía en que me mandaran vía e-mail un mensaje corto que estuviera escrito en sus blogs personales, es decir mensajes que a ellas les interesa transmitir. Se pedía el link a su blog, el mensaje y el nombre de la autora. Las respuestas no se hicieron esperar.

He mirado uno por uno cada blog y es sorprendente la variada y enorme cantidad de intereses de las mujeres, el duelo, las hay poéticas y soñadoras, otras más prácticas otras otra habla de la maternidad,

el sexo, noticias de actualidad, arte, fotografía, literatura, recetas de cocina, sentimientos, diarios personales, humor, música. Las edades, lugares de residencia y perfiles personales no siguen un patrón estándar, sino todo lo contrario, son muy variados. Este solo hecho ya me parece un pulso de lo que está pasando. Mujeres de todo tipo, edad, lugar y condición mandan al mundo sus mensajes, todo aquello que quieren compartir y contar con toda libertad.

Lourdes Carcedo

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poemas

RÉQUIEM

Esto es un Réquiem por lo que no llega a suceder,

por los sueños que se olvidan al despertar,

por las ideas que se pierden

y por los deseos impetuosos.

Un Réquiem por los tiempos muertos,

por los recuerdos que dejé de aprovechar,

por este punto y aparte que debía ser un punto y seguido.

Un Réquiem porque no llueve whisky cuando más se necesita,

porque un avión aterriza más temprano de lo que despegó,

porque quiero hablar cuando un túnel me lo impide.

Un Réquiem porque necesito escribir y me falta papel o el bolígrafo no escribe,

porque no hay canciones buenas que duren una hora,

ni visitas turísticas que sean momentáneas.

Un Réquiem por tener siempre a mano lo que necesito

(y eso me da miedo)

por los derrotados antes de comenzar la batalla,

por las excusas preparadas de antemano,

por los planes de futuro en una primera cita,

por los propósitos del 1 de enero.

Un Réquiem por los minutos en que solamente pasa el tiempo,

por las noches en vela,

por la Sesión Continua,

por los productos caducados que se mantienen con vida.

Un réquiem por las cosas que no debieran ser y finalmente SON.


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Mutando

diseñoszona musgo quino romero

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mutaciones nº 18

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