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imoralidade."foto by: http://www.sxc.hu/photo/753419
“A miséria de qualquer espécie, não é a causa, é o efeito da
imoralidade."foto by: http://www.sxc.hu/photo/753419
“A miséria de qualquer espécie, não é a causa, é o efeito da
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imoralidade." Thomas Carlyle
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imoralidade." Thomas Carlyle
foto by: http://www.sxc.hu/photo/710545
imoralidade." Thomas Carlyle
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imoralidade." Thomas Carlyle
imoralidade." Thomas Carlyle.
Procure uma organização humanitária
http://www.wfp.org/http://www.disaster-info.net/SUMA/portugues/index.htmhttp://www2.mre.gov.br/cgfome/http://www.ifrc.org/http://www.teste.caritasbrasileira.org/http://www.paho.org/spanish/dd/ped/home.htm
Iniciativa
Obs. O Wrapped in Plastic não é responsável pelos sites acima listados. Estes foram escolhidos através da internet e não possuem vínculo financeiro algum com esta campanha, que visa a divulgação de iniciativas humanitárias importantes.
imoralidade." Thomas Carlyle.
Procure uma organização humanitária
http://www.wfp.org/http://www.disaster-info.net/SUMA/portugues/index.htmhttp://www2.mre.gov.br/cgfome/http://www.ifrc.org/http://www.teste.caritasbrasileira.org/http://www.paho.org/spanish/dd/ped/home.htm
Iniciativa
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16trends
20www
24fashion
30short stories
“The Pig” Issue
14another magazine
36art001Pigs are friends, not food.
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“The Pig” Issue
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PIGSSPECIAL
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PIGSSPECIAL
EDITION
T H E BIRDS - Directed by Alfred Hitch-
cock. With Rod Taylor, Jessica Tandy, Su-zanne Pleshette..THE BIRDS - Directed by Alfred
Hitchcock. With Rod Taylor, Jessica Tandy, Suzanne Pleshette..THE BIRDS - Directed by Alfred Hitchcock. With Rod
Taylor, Jessica Tandy, Suzanne Pleshette..THE BIRDS - Directed by Alfred Hitchcock. With Rod Taylor, Jessica Tandy, Suzanne Pleshette..THE BIRDS - Di-
rected by Alfred Hitchcock. With Rod Taylor, Jessica Tandy, Suzanne Pleshette..THE BIRDS - Directed by Alfred Hitchcock. With Rod Taylor, Jessica Tandy,
Suzanne Pleshette..THE BIRDS - Directed by Alfred Hitchcock. With Rod Taylor, Jessica Tandy, Suzanne Pleshette....THE BIRDS - Directed by Alfred Hitchcock. With Rod Taylor, Jes-
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rected by Alfred Hitchcock. With Rod Taylor, Jes-sica Tandy, Suzanne Pleshette..THE BIRDS - Directed by
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shortstories
A mensageira das violetasFlorbela EspancaCRISÂNTEMOS
Sombrios mensageiros das violetas,De longas e revoltas cabeleiras;Brancos, sois o casto olhar das virgensPálidas que ao luar, sonham nas eiras.Vermelhos, gargalhadas triunfantes,Lábios quentes de sonhos e desejos,Carícias sensuais d´amor e gozo;Crisântemos de sangue, vós sois beijos!Os amarelos riem amarguras,Os roxos dizem prantos e torturas,Há-os também cor de fogo, sensuais...Eu amo os crisântemos misteriososPor serem lindos, tristes e mimosos,Por ser a �or de que tu gostas mais!
“Crisântemos de sangue, vós sois beijos! Os amarelos riem amarguras,Os roxos dizem prantos e torturas, Há-os também cor de fogo,sensuais...”
NO HOSPITALÀ Théa
Na vasta enfermaria ela repousaTão branca como a orla do lençolGorjeia a sua voz ternos perfumesComo no bosque à noite o rouxinol.É delicada e triste. O seu corpitoTem o perfume casto da verbena.Não são mais brancas as magnólias brancasQue a sua boca tão branca e pequena.Ouço dizer: - Seu rosto faz sonhar!Serão pétalas de rosa ou de luar?Talvez a neve que chorou o inverno...Mas vendo-a assim tão branca, penso eu:É um astro cansado, que do céuVeio repousar nas trevas dum inferno!
VULCÕES
Tudo é frio e gelado. O gume dum punhalNão tem a lividez sinistra da montanhaQuando a noite a inunda dum manto sem igualDe neve branca e fria onde o luar se banha.No entanto que fogo, que lavas, a montanhaOculta no seu seio de lividez fatal!Tudo é quente lá dentro...e que paixão tamanhaA fria neve envolve em seu vestido ideal!No gelo da indiferença ocultam-se as paixõesComo no gelo frio do cume da montanhaSe oculta a lava quente do seio dos vulcões...Assim quando eu te falo alegre, friamente,Sem um tremor de voz, mal sabes tu que estranhaPaixão palpita e ruge em mim doida e fremente!
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shortstories
A mensageira das violetasFlorbela EspancaCRISÂNTEMOS
Sombrios mensageiros das violetas,De longas e revoltas cabeleiras;Brancos, sois o casto olhar das virgensPálidas que ao luar, sonham nas eiras.Vermelhos, gargalhadas triunfantes,Lábios quentes de sonhos e desejos,Carícias sensuais d´amor e gozo;Crisântemos de sangue, vós sois beijos!Os amarelos riem amarguras,Os roxos dizem prantos e torturas,Há-os também cor de fogo, sensuais...Eu amo os crisântemos misteriososPor serem lindos, tristes e mimosos,Por ser a �or de que tu gostas mais!
“Crisântemos de sangue, vós sois beijos! Os amarelos riem amarguras,Os roxos dizem prantos e torturas, Há-os também cor de fogo,sensuais...”
NO HOSPITALÀ Théa
Na vasta enfermaria ela repousaTão branca como a orla do lençolGorjeia a sua voz ternos perfumesComo no bosque à noite o rouxinol.É delicada e triste. O seu corpitoTem o perfume casto da verbena.Não são mais brancas as magnólias brancasQue a sua boca tão branca e pequena.Ouço dizer: - Seu rosto faz sonhar!Serão pétalas de rosa ou de luar?Talvez a neve que chorou o inverno...Mas vendo-a assim tão branca, penso eu:É um astro cansado, que do céuVeio repousar nas trevas dum inferno!
VULCÕES
Tudo é frio e gelado. O gume dum punhalNão tem a lividez sinistra da montanhaQuando a noite a inunda dum manto sem igualDe neve branca e fria onde o luar se banha.No entanto que fogo, que lavas, a montanhaOculta no seu seio de lividez fatal!Tudo é quente lá dentro...e que paixão tamanhaA fria neve envolve em seu vestido ideal!No gelo da indiferença ocultam-se as paixõesComo no gelo frio do cume da montanhaSe oculta a lava quente do seio dos vulcões...Assim quando eu te falo alegre, friamente,Sem um tremor de voz, mal sabes tu que estranhaPaixão palpita e ruge em mim doida e fremente!
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shortstories
Artur RimbaudUma estação no infernoAntigamente, se bem me lembro, minha vida era um festim no qual todos os corações exultavam, no qual corriam todos os vinhos. Uma noite, sentei a Beleza em meus joelhos. - E achei-a amarga. - E injuriei-a.
Armei-me contra a justiça.
Fugi. Ó feiticeiras. ó miséria, ó ódio, a vós é que foi con�ado o meu tesouro! Tudo �z para que se desvan-ecesse em meu espírito a esperança humana. Como um animal feroz, investi cegamente contra a alegria para estrangulá-la.
Conjurei os verdugos para morder, na minha agonia, a culatra de seus fuzis. Conjurei as pragas, para afogar-me na areia, no sangue. Fiz da desgraça a minha divindade. Refocilei na lama. Enxuguei-me ao ar do crime. E preguei boas peças à loucura. E a primavera trouxe-me o horrível gargalhar do idiota. Ora, por último, chegando a ponto de quase fazer o trejeito �nal, sonhei encontrar a chave do festim antigo, no qual talvez recobraria o apetite.
A caridade é essa chave. - Esta inspiração prova que tenho sonhado!
"Sempre serás hiena, etc..." exclama o demônio que me coroou de tão amáveis papoulas.
"Vence a morte com todos os teus apetites, com todo o teu egoísmo e todos os pecados capitais".
Ah! estou farto de tudo isso: - Mas, querido Satã, eu te conjuro a que não me �tes com pupila tão irritada! e à espera das pequenas covardias atrasadas, para vós outros que admirais no escritor a ausência dasfaculdades descritivas ou pedagógicas, para vós arranco algumashediondas páginas do meu caderno de condenado.
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shortstories
Artur RimbaudUma estação no infernoAntigamente, se bem me lembro, minha vida era um festim no qual todos os corações exultavam, no qual corriam todos os vinhos. Uma noite, sentei a Beleza em meus joelhos. - E achei-a amarga. - E injuriei-a.
Armei-me contra a justiça.
Fugi. Ó feiticeiras. ó miséria, ó ódio, a vós é que foi con�ado o meu tesouro! Tudo �z para que se desvan-ecesse em meu espírito a esperança humana. Como um animal feroz, investi cegamente contra a alegria para estrangulá-la.
Conjurei os verdugos para morder, na minha agonia, a culatra de seus fuzis. Conjurei as pragas, para afogar-me na areia, no sangue. Fiz da desgraça a minha divindade. Refocilei na lama. Enxuguei-me ao ar do crime. E preguei boas peças à loucura. E a primavera trouxe-me o horrível gargalhar do idiota. Ora, por último, chegando a ponto de quase fazer o trejeito �nal, sonhei encontrar a chave do festim antigo, no qual talvez recobraria o apetite.
A caridade é essa chave. - Esta inspiração prova que tenho sonhado!
"Sempre serás hiena, etc..." exclama o demônio que me coroou de tão amáveis papoulas.
"Vence a morte com todos os teus apetites, com todo o teu egoísmo e todos os pecados capitais".
Ah! estou farto de tudo isso: - Mas, querido Satã, eu te conjuro a que não me �tes com pupila tão irritada! e à espera das pequenas covardias atrasadas, para vós outros que admirais no escritor a ausência dasfaculdades descritivas ou pedagógicas, para vós arranco algumashediondas páginas do meu caderno de condenado.
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shortstories
José SaramagoEste mundo da injustiça globalizadaComeçarei por vos contar em brevíssimas palavras um facto notável da vida camponesa ocorrido numa aldeia dos arredores de Florença há mais de quatrocentos anos. Permito-me pedir toda a vossa atenção para este importante acontecimento histórico porque, ao contrário do que é corrente, a lição moral extraível do episódio não terá de esperar o �m do relato, saltar-vos-á ao rosto não tarda.
Estavam os habitantes nas suas casas ou a trabalhar nos cultivos, entregue cada um aos seus afazeres e cuidados, quando de súbito se ouviu soar o sino da igreja. Naqueles piedosos tempos (estamos a falar de algo sucedido no século XVI) os sinos tocavam várias vezes ao longo do dia, e por esse lado não deveria haver motivo de estranheza, porém aquele sino dobrava melancolicamente a �nados, e isso, sim, era surpreendente, uma vez que não constava que alguém da aldeia se encontrasse em vias de passamento. Saíram portanto as mulheres à rua, juntaram-se as crianças, deixaram os homens as lavouras e os mesteres, e em pouco tempo estavam todos reunidos no adro da igreja, à espera de que lhes dissessem a quem deveriam chorar. O sino ainda tocou por alguns minutos mais, �nalmente calou-se. Instantes depois a porta abria-se e um camponês aparecia no limiar.
Ora, não sendo este o homem encarregado de tocar habitualmente o sino, compreende-se que os vizinhos lhe tenham perguntado onde se encontrava o sineiro e quem era o morto. "O sineiro não está aqui, eu é que toquei o sino", foi a resposta do camponês. "Mas então não morreu ninguém?", tornaram os vizinhos, e o camponês respondeu: "Ninguém que tivesse nome e �gura de gente, toquei a �nados pela Justiça porque a Justiça está morta."
Um clamor tal, voando de casa em casa, de aldeia em aldeia, de cidade em cidade, saltando por cima das fronteiras, lançando pontes sonoras sobre os rios e os mares, por força haveria de acordar o mundo adormecido... Não sei o que sucedeu depois, não sei se o braço popular foi ajudar o camponês a repor as estremas nos seus sítios, ou se os vizinhos, uma vez que a Justiça havia sido declarada defunta, regressaram resig-nados, de cabeça baixa e alma sucumbida, à triste vida de todos os dias. É bem certo que a História nunca nos conta tudo...(Trecho do texto lido na cerimônia de encerramento do Fórum Social Mundial 2002)
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Que acontecera? Acontecera que o ganancioso senhor do lugar (algum conde ou marquês sem escrúpulos) andava desde há tempos a mudar de sítio os marcos das estremas das suas terras, metendo-os para dentro da pequena parcela do camponês, mais e mais reduzida a cada avan-çada. O lesado tinha começado por protestar e reclamar, depois implorou compaixão, e �nalmente resolveu queixar-se às autoridades e acolher-se à protecção da justiça. Tudo sem resultado, a expoliação continuou.
Então, desesperado, decidiu anunciar urbi et orbi (uma aldeia tem o exacto tamanho do mundo para quem sempre nela viveu) a morte da Justiça. Talvez pensasse que o seu gesto de exaltada indignação lograria comover e pôr a tocar todos os sinos do universo, sem diferença de raças, credos e costumes, que todos eles, sem excepção, o acompanha-riam no dobre a �nados pela morte da Justiça, e não se calariam até que ela fosse ressuscitada.
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shortstories
José SaramagoEste mundo da injustiça globalizadaComeçarei por vos contar em brevíssimas palavras um facto notável da vida camponesa ocorrido numa aldeia dos arredores de Florença há mais de quatrocentos anos. Permito-me pedir toda a vossa atenção para este importante acontecimento histórico porque, ao contrário do que é corrente, a lição moral extraível do episódio não terá de esperar o �m do relato, saltar-vos-á ao rosto não tarda.
Estavam os habitantes nas suas casas ou a trabalhar nos cultivos, entregue cada um aos seus afazeres e cuidados, quando de súbito se ouviu soar o sino da igreja. Naqueles piedosos tempos (estamos a falar de algo sucedido no século XVI) os sinos tocavam várias vezes ao longo do dia, e por esse lado não deveria haver motivo de estranheza, porém aquele sino dobrava melancolicamente a �nados, e isso, sim, era surpreendente, uma vez que não constava que alguém da aldeia se encontrasse em vias de passamento. Saíram portanto as mulheres à rua, juntaram-se as crianças, deixaram os homens as lavouras e os mesteres, e em pouco tempo estavam todos reunidos no adro da igreja, à espera de que lhes dissessem a quem deveriam chorar. O sino ainda tocou por alguns minutos mais, �nalmente calou-se. Instantes depois a porta abria-se e um camponês aparecia no limiar.
Ora, não sendo este o homem encarregado de tocar habitualmente o sino, compreende-se que os vizinhos lhe tenham perguntado onde se encontrava o sineiro e quem era o morto. "O sineiro não está aqui, eu é que toquei o sino", foi a resposta do camponês. "Mas então não morreu ninguém?", tornaram os vizinhos, e o camponês respondeu: "Ninguém que tivesse nome e �gura de gente, toquei a �nados pela Justiça porque a Justiça está morta."
Um clamor tal, voando de casa em casa, de aldeia em aldeia, de cidade em cidade, saltando por cima das fronteiras, lançando pontes sonoras sobre os rios e os mares, por força haveria de acordar o mundo adormecido... Não sei o que sucedeu depois, não sei se o braço popular foi ajudar o camponês a repor as estremas nos seus sítios, ou se os vizinhos, uma vez que a Justiça havia sido declarada defunta, regressaram resig-nados, de cabeça baixa e alma sucumbida, à triste vida de todos os dias. É bem certo que a História nunca nos conta tudo...(Trecho do texto lido na cerimônia de encerramento do Fórum Social Mundial 2002)
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/Que acontecera? Acontecera que o ganancioso senhor do lugar (algum conde ou marquês sem escrúpulos) andava desde há tempos a mudar de sítio os marcos das estremas das suas terras, metendo-os para dentro da pequena parcela do camponês, mais e mais reduzida a cada avan-çada. O lesado tinha começado por protestar e reclamar, depois implorou compaixão, e �nalmente resolveu queixar-se às autoridades e acolher-se à protecção da justiça. Tudo sem resultado, a expoliação continuou.
Então, desesperado, decidiu anunciar urbi et orbi (uma aldeia tem o exacto tamanho do mundo para quem sempre nela viveu) a morte da Justiça. Talvez pensasse que o seu gesto de exaltada indignação lograria comover e pôr a tocar todos os sinos do universo, sem diferença de raças, credos e costumes, que todos eles, sem excepção, o acompanha-riam no dobre a �nados pela morte da Justiça, e não se calariam até que ela fosse ressuscitada.
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Scary Monster and My China Girl, 30 anos depois, mais atuais que nunca
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accumsan, ligula ante egestas nisl, eget commodo risus enim vitae lacus. ida sit amet, tincidunt sed, tellus.
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She had an
horror of
rooms She was tired You can’t
She began to wail jealousies screamkeep me running, running scared
screamabcde aqwertyuiop awer scream
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BARCELONA - IMAGENS DE UM SHOWFotografia: ITZ (http://www.flickr.com/photos/itz_/)
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