revista el culo del mundo no. 9
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EL CULO DEL MUNDO __________________________________
REVISTA DE LITERATURA ALTERNATIVA
Cuento – Narrativa – Poesía – Epístola Nº 9 Mayo 31 de 2010
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«Edición epistolar»
Mascarafilia
“Excitación con la máscara del
Santo o Blue Demon”
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[Sumario]
Declaración a los religiosos despiritualizados [7]
A quien corresponda [11]
Junín, Mar del Plata y Buenos Aires [13]
Cansada [17]
Se puede llorar [18]
IPDLCA [19]
Juliodosmil11 [22]
Tu nombre [26]
Cuando caminemos juntos [27]
Nunca te vayas sin saber qué onda [29]
The fucking police [36]
Virgen agonizante [42]
Motivada por hostigante lujuria [43]
Una familia de credos [44]
La visita [48]
La fuga [51]
No cover [55]
[Pesadillas para vírgenes de Onán]
Tarantino y Kubrick ya lo hicieron [58]
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- 4 -
Culeristas: En portada:
[H. Consejo Editorial]
Tristana Landeros
Armando Pacheco
Luis Valdez
Ricardo Paredes
[Coordinación General]
Adán Reyes Román
[Difusión]
Luis Valdez “Caminata por calle central”
Gabriela Tolentino
[Contacto]
cudemun@gmail.com
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http://twitter.com/cudemun
* Arte de interiores (Nº 9)
Gabriela Tolentino
http://arteando.spaces.live.com
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Nota Editorial
¿De quién son las palabras que vagamente proferimos? ¿A
quién le pertenece ese extraño resonar de los nombres
dentro del cuerpo? Si la lengua materna nos colma como
rebosado cántaro de empatías involuntarias, las palabras
que alcanzamos a decir no son más que un préstamo que se
paga de a poco y que compartimos con cada vecino
adyacente.
La palabra de amor, la pronunciada al filo del ocaso,
el desencuentro sonoro de los verbos, el llanto de
consuelo, la finísima estancia en el recuerdo; son
instancias por las cuales perpetuamos esta necedad de
comunicarnos aún en lo inentendible. Por eso, alargar las
palabras más allá de la lengua es un esfuerzo por
recordarnos en la parsimonia de lo lejano, de la otra
orilla desde la que alguien escuchará alguna vez y dirá
nuestros nombres con un gesto de amistad o de repulsa,
pero ciertamente con atención.
De esta manera hemos querido lanzar nuestras botellas
al oleaje de lo otro, hinchadas con el mensaje inacabado
para los que nos leen en la plenitud de la incógnita y que
desde algún puerto distante pronunciarán los mismos sueños
con que nos hemos desencajado la mirada propia.
Cada quien su carta, cada quien su modo y su
voracidad.
Bienvenidos sean a esta edición epistolar de El Culo
del Mundo… amigos.
Adán Reyes Román
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El Hoyo Negro
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Declaración a los religiosos despiritualizados
Mariana Pequeno
“…si lo que hago es bueno para mí y para mi religión,
para mi vida de ahora y después,
que la tarea sea fácil y bienaventurada.
Si lo que hago ahora es malo para mí y para mi religión,
para mi vida y después,
mantenme lejos de esa tarea.”
Profeta Mahoma, siglo VII
Yo, confieso ante Dios Todopoderoso y ante ustedes,
hermanos, que he pecado mucho de pensamiento, palabra, obra
y omisión: por mi culpa, por la culpa de mi hermano, de mi
madre, de mi padre, del
vecino, del amigo, del
enemigo, por tu culpa, por
la de ellos y las de todos.
Por eso y más le ruego a
Santa María, siempre
Virgen, a los ángeles, a
los santos y a ustedes, que
se hacen llamar de
hermanos, que no intercedan
por mí ante su Dios, su
Señor. Amén.
Ante las insensateces
a las que estoy expuesta
constantemente, en
ocasiones olvido el tono
agrio con el que
acostumbran a brotar mis
letras; razón por la cual
me dispenso por atreverme a
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exponerlos a la toxicidad del presente texto, que no
pretende ser nocivo para la salud; pero si tiene una buena
dosis de inconformidad; cuestión que se resume en
concentrar toda mi capacidad literaria en hacerlos pasar
por un mal rato o como suelo llamarlo yo: un instante de
iluminación; la única defensa que tengo a mi favor es haber
destinado hace muchas lunas el uso de mis letras a trabajos
menos complicados y por ende menos comprometedores, que
nada guardan en relación con el vano arte de escribir por
simple entretenimiento o aún peor, por llenar vacíos
literarios que yo no deje.
En fin, mi idea no es atrasarlos, pero es que sólo
hasta ahora caigo en cuenta de que esta manía tan mía de
negarme durante tanto tiempo a escribir, no hace más que
llenarme la cabeza de ideas que, tarde o temprano terminan
drenándose por voluntad propia en una verborragia sin
sentido, tan incoherente que termino exhausta de sólo
pensar en articular alguna palabra; y es que hay tantas
frases amenazadas bajo la existencia de mi alma, tanto
silencio impuesto ante los trozos de papel caduco, que los
suspiros ya han perdido sentido, puesto que no sirven de
nada para aliviar las cargas de tanta genialidad maltrecha.
La verdad es que no sólo las letras me tienen
exhausta, si no también la humanidad, que no está más que
llena de preconceptos que lejos de haber sido elaborados
por una sociedad pensante, se podría decir más bien que son
pre-fabricados al estilo de: ármelo usted mismo y vea como
le queda; razón por la cual en muchas oportunidades he
llegado a pensar en la lejana posibilidad de venir de otro
planeta, porque simplemente hay cuestiones de la
cotidianidad del hombre con las que mi persona se rehúsa a
tener que vivir y mucho menos a aceptar; esto es sólo
hablando en un sentido general, porque si decidiera ser
especifica me iría directo al grano en esta carta, que no
pretende ser más que una declaración muy personal y por
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ende desde mi punto de vista, en contra de todos aquellos
religiosos que se dan golpe de pecho en las iglesias y
pretenden limpiar sus culpas a punta de oraciones que de
nada le sirven cuando insisten en seguir siendo la misma
mierda siempre que salen de los templos; o peor aún en
contra de aquellos que les quitan a los pobres para vivir
en la opulencia a costas de su congregación; pues sepan
ustedes que desde este rincón del planeta donde yo habito
mi concepción de religión, y cuanto más de iglesia, dista
mucho de las que están legalmente establecidas y aceptadas.
Razón por la cual he tomado la determinación de escribir
estas líneas para dejar claro mi estilo de vida en función
de que no me vengan a joder más con doctrinas pasadas de
moda y que en nada se ajustan a la realidad que vivimos. Lo
siento, pero en este particular soy intransigente, porque
creo fervientemente en que se enriquece más la
espiritualidad del ser cuando estamos conscientes de
nuestros actos y de las consecuencias que estos ocasionan
en el aquí y ahora, sin tener que vivir bajo la idea de un
Dios que castiga y existe para impartirnos disciplina y
mantenernos como corderitos que siguen a un rebaño sin
rumbo fijo.
Es por esta razón que declaro lo siguiente:
Primero: Soy bruja y pagana… mas no mundana; y no me
importa ser perseguida y quemada en la hoguera, prefiero
asumir los riesgos antes de quedarme callada y pasar por
cristiana, católica y apostólica.
Segundo: No creo en los diez mandamientos, porque en este
mundo todos mienten, muchos roban, otros tantos desean a la
mujer del vecino y unos pocos matan por no decir que en
este particular las cifras son altísimas si tomamos en
cuenta las estadísticas mundiales. Por el contrario creo
en: EL EQUILIBRIO, LA MADUREZ, LA COMPASION, LA SABIDURIA,
LA AUTODISCIPLINA, LA PERSERVERANCIA Y LA DEVOCIÓN; siete
leyes que pueden llevarnos a ser mejores seres humanos.
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Tercero: No creo en “Amar a tu prójimo como a ti mismo”
cuando vivimos en una sociedad materialista e interesada,
yo prefiero “Hacer mi voluntad sin dañar nada ni a nadie”,
respetando por encima de todo el “libre
albedrío” derecho inherente de todo ser
humano; quien no lo utilice corre el
riesgo de que otros elijan por él.
Cuarto: Me niego a “Amar a Dios por
encima de todas las cosas”, cuando el
concepto de “Dios” es completamente
masculino y discrimina el papel de la
parte femenina en la creación de la
vida. Yo creo en la adoración del Dios
y de la Diosa y en consecuencia que
debemos honrarlos, respetarlos, venerando la vida, el
cuerpo, la mente, el corazón y el alma, ya que ellos nos
premiaron con estos elementos y somos una creación directa
de su amor.
Quinto: Creo en la Pureza del Corazón, cuestión que se
resume en estar libre de todo negativismo, dar y recibir
amor incondicionalmente; y liberarse de todo egoísmo y
estar llenos con el espíritu del Dios y de la Diosa.
Sexto: DESDE ESTE MISMO MOMENTO NIEGO LA POSIBILIDAD DE QUE
EXISTA UN UNICO CAMINO HACIA DIOS. Las diferencias y la
intolerancia sólo nos han traído luchas religiosas y el
juicio a quienes debemos llamar de hermanos. Podemos
siempre elegir una religión, pero debemos entender y por
encima de todo respetar que si nuestro hermano ha elegido
un camino diferente, llegará a la iluminación, así como
nosotros con nuestras prácticas espirituales.
Aparte Único: Queda PROHIBIDO transferir las cargas de sus
responsabilidades por las decisiones tomadas a los
sacerdotes, rabinos, pastores o cualquier líder religioso;
jamás olvidemos que el Mundo Perfecto que todos merecemos
vivir sólo se construye a partir de nuestros actos.
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Monterrey, N.L. a 16 de mayo de 2010
A quien corresponda:
Espero se encuentre muy bien y que aún mantenga
intacto ese ropaje con el que acompañó su partida. Dicen
que es algo de lo más significativo de usted, quizá sea
porque con esa indumentaria se le vio por última vez. Como
sea.
Ya sé que no lo conozco muy bien y que la manera de
acercarme quizás le parezca la menos adecuada. Pero usted
entenderá. Quiero saludarlo e informarle de algunas cosas
que pasan por acá.
Por estos lugares
se dice que usted
huyó, que huyó y
abandonó a todos
nosotros. Otros
dicen que se
marchó, por que las
cosas se pondrían
muy feas, pero que
prometió que
volvería. Han
pasado muchas
cosas, no todas
malas. Muchos
cambios desde que
nos dejó; ahora se
habla de modernidad
y hasta de postmodernidad (sepa la bola qué signifique
eso), dicen los que saben que se debe a una ausencia de
asidero; incluso que un señor muy lejano y distante nos
sentenció diciendo que Dios había muerto. Yo no lo creo. Mi
madre dice que lo que pasa es que deberían ir a confesarse
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y creer más en Dios. A mí me parece que la divinidad hizo
como que murió y como que resucitó. Y usted estará de
acuerdo conmigo. Porque a las divinidades les está
permitido hacer estas y muchas otras cosas que a los
mortales nos cuesta entender. Alguien vino a contarnos unas
historias de un Dios que murió, resucitó y vendrá a
salvarnos, ¿le suena la historia? ¿Acaso no le disgusta la
historia del hijo del carpintero muerto en unos maderos? Es
linda.
También le escribo para solicitar que venga pronto, ya
sabe, a poner orden es estas tierras que lo reclaman. Ahora
podríamos decir que están intestadas y no tienen ni pies ni
cabeza, todo es un caos. Yo soy de un pueblo que lo cobijó
en su partida, muchos sabemos que allí hizo usted su
medio de transporte y se hizo a la mar. Verá, tan lo
recordamos que le pusimos su nombre a ese lugar. Ojalá
venga pronto a componer las cosas o al menos a visitarnos.
Ah, no olvide ese ropaje que lo hizo famoso, sí, usted sabe
al qué me refiero, ándele, el de las plumas por todos
lados. Me inquieta saber cómo vendrá, será por aire o por
tierra. Como más le plazca pero venga. Para instruirnos. No
tarde mucho, nos gustaría conocerlo y verlo con toda su
pompa. También hacerle algunas preguntas. Le volveré a
escribir, espero no le moleste, para contarle cosas que,
creo, son importantes se entere antes de que prepare su
llegada. Escriba cuando quiera.
PD: los petirrojos y las aves de mil colores aun cantan su
partida. Por cierto esa bebida viscosa de maguey, sí que es
divinal.
Atentamente y siempre suyo:
Un coatzacoalqueño errante
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Junín, Mar de Plata y Buenos Aires
Fernand del Monte
Después de recorrer el norte
de Argentina llegamos a
Junín, Provincia de Buenos
Aires. Es una pequeña ciudad
agrícola, y nunca vi en mi
vida tantos quesos, y
jamones, chorizos, salamis
tan ricos como los que comí
en Junín. Es común que los
amigos se junten a tomar mate
por la mañana o por la tarde,
y en la noche, muy noche como
a las 10 u 11 se haga un
asado.
Los asados acá no son
como en Estados Unidos o en
México, en una parrilla con
carbón, aquí se usa leña
(siempre que se puede) y una
cantidad considerable de
carne y chorizo y cebollitas
y pimientos asados para
todos.
Así estuve durante cinco
días, entre asados, cenas,
súper comidas con pastas
frescas y demás.
Quería a ir a visitar a mi amiga María a Mar de Plata
así que tomé un autobús hacia Mar de Plata, y ahí la cosa
fue distinta, pues pasé de estar en casa de familia a casa
de una amiga que es actriz y que trabaja en una juguetería
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y vive todo el día en chinga, y le cuesta pagar la renta, y
en fin, la vida de una artista que lucha por su carrera, y
también me sentí mejor, porque vi también la otra cara de
la juventud, a los que no les va tan bien.
Recorrí Mar de Plata en época no turística, hacía frío
y recorrí todas las tiendas que se me ocurrieron para
buscar unos jeans un poco más decentes de los que traía y
algunas playeras porque no tenía ropa. Después de tres
meses de viaje, no estaba mal hacerse un buen corte de
pelo, comprarse ropa para poder ir a cenar o simplemente
para una entrevista de trabajo.
Así pasaron cinco días hasta que me llegó un mail que
decía que se rentaba departamento en Buenos Aires, y sólo
nos cobraban un mes de anticipo. Por qué oh sorpresa acá
todos los departamentos están rentados por inmobiliarias
que te piden, ejemplo: de un departamento de 3,000 pesos,
te piden dos meses de anticipo: 6000, más el mes por
adelantado, más los gastos de la inmobiliaria, así que
termina siendo más de 10,000 pesos sólo para rentar un
departamento. Pero este mail era perfecto, así que le llamé
a Damián y le pedí fuéramos a verlo. Y sí efectivamente era
muy lindo, así que lo apartamos y en un tiempo record de
una semana estábamos mudados.
La semana que estuvimos sin casa en Buenos Aires, nos
quedamos con una amiga de una amiga de María mi amiga.
(Jajaja) Y pobrecita mientras estábamos en su casa su papá
se puso mal y se la pasaba en el hospital, nosotros nos
hicimos cargo de la perra, la casa y prácticamente vivíamos
solos, así que pudimos comenzar a planear la estadía en
Buenos Aires.
Fuimos primero a Recoleta, un parque que los domingos
tiene mercado de artesanías y ropa, los músicos tocan en la
plaza, payasos, mimos y un centro comercial muy lindo,
también exposiciones de fotos, y caminamos por el
cementerio, que es famoso porque ahí reposan los famosos.
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Está Perón, están todos los generales que te puedas
imaginar. Unas tumbas, ¡madre mía! Casas diría yo, donde
descansa el muerto famoso. Impresionante, enormes, de
mármol negro, blanco, parecían bóvedas donde dentro caben
cincuenta personas… rarísimo.
También conocí Palermo, que es un barrio tipo la
Condesa, con tiendas
de ropa, cafecitos,
bares donde hay
eventos en las noches,
y donde la mayoría de
los jóvenes viven.
Otro barrio muy lindo
es San Telmo, donde en
la plaza se escucha
tango y hay parejas
que bailan, ahí la
onda es más de
galerías de pintores.
Me recorrí algunas, y
una me llamó mucho la
atención pues era un
estudio de un pintor,
así que entré y
comencé a platicar con la señora que atendía y resultó la
esposa del pintor, después el pintor salió y comenzamos a
platicar de los indígenas del norte que son aimarás y otras
etnias que la mayoría de la población de Buenos Aires
parece que evita hablar del tema o simplemente piensan que
no existen. Este pintor en ese sentido está muy metido en
la onda indígena y sus obras se parecían un poco a las de
Tamayo. Después de platicar largo y tendido con la pareja
seguí caminando y recorriendo el barrio.
Entre en otro lugar que había sido alguna vez un hotel
y ahora era una especie de edificio de artistas, donde hay
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talleres de todo tipo y los artistas trabajan y venden su
obra de forma directa. Cómo me acordé de todos mis amigos
pintores y escultores, pensé que debería hacerse algo así
en Chiapas, en fin.
Buenos Aires es linda, es tranquila, sí la gente va
rápido pero se pueden tomar el tiempo de explicarte las
cosas, a dónde ir, son muy amables con los extranjeros. Me
encanta caminar por las calles, por la plaza de Mayo, por
Rivadavia, y conocer la mezcla de culturas que tiene este
país. Hay gente de rasgos súper europeos, pero también
mestizos, indígenas, peruanos, bolivianos. Una ciudad que
no es ostentosa, rica, que parece tuvo un tiempo de bonanza
pero que ahora sólo queda mantener la arquitectura de
principios de siglo XX, una ciudad donde hay mucha clase
media, donde la pobreza está en la periferia y que apenas
está abriendo sus ventanas para que yo la conozca.
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Cansada
Flor Desierto
Estoy cansada,
exhausta,
del tiempo que pasa,
de que no pasa nada,
de llorar,
de que no te importe,
de ser ignorada,
de pensar que estás con ella,
de ser engañada,
de ser burlada,
de esperar desesperadamente,
de ser estúpida,
de estar sola,
de no ser amada,
de ser herida,
de no ser deseada,
de ser rechazada,
de revisar el correo un millón de veces;
y después otro millón;
y nada.
Estoy cansada,
exhausta
y sin embargo esperaré;
qué? no sé. Algo.
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SE PUEDE LLORAR
Flor Desierto
Se puede caminar bajo la lluvia y llorar,
así las lágrimas se mezclan con las gotas de agua;
la gente pasa y no sabe,
o finge no saber,
o cree que es la lluvia,
o simplemente no hay nadie en la calle
y llorar es más fácil.
Se puede uno bañar y llorar,
es un momento con uno mismo,
no hay que poner buena cara,
no hay que sonreír,
se puede llorar quedito,
o llorar y gritar de dolor;
se puede uno sentar y recoger las piernas
y acurrucarse y esconder la cabeza
y llorar mientras el agua cae sobre el cuerpo;
se puede poner la cara frente a la regadera y llorar.
Si las lágrimas se lavan en el agua tibia
tal vez la herida supurante también
y por un momento, sólo por un momento
el tiempo deje de doler.
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Enero 22, 2010
IPDLCA:
Una semana después, todavía estabas en mi piel. Aún sentía
el escalofrío que tus labios habían provocado en mi cuello,
en mis senos, en mi entrepierna…
Los flashbacks de aquella noche me asaltaban al abrir
los ojos cada mañana, al pasar las horas, hasta el último
minuto de mis días, arrancándome los más prolongados y
efusivos suspiros y haciéndome cometer un desfile de
torpezas.
A estas alturas de mi vida sólo había para mí tres
tipos de hombres: mi pareja, mis amigos y tú. Tú ocupabas
una categoría completa porque nadie más había compartido
conmigo una experiencia así, de ese tipo, tan repentina,
tan inesperada y tan bella. Tú habías sido como una
sorpresa que el destino, o no sé quién, me tenía reservada,
muy en secreto.
Largo tiempo atrás, mi existencia había empezado a ser
equiparable a la pantalla de un electrocardiograma
conectada a una persona muerta: una línea recta continua,
al parecer interminable. Aquel encuentro significó para mí
lo que para la persona muerta hubiera sido una línea
ascendente en la pantalla. Un despertar, como una bocanada
de aire intensa y profunda después de haber estado
sumergida en la oscuridad…después de haberme marchitado
lenta y dolorosamente.
Tú fuiste el segundo hombre en explorar mi intimidad y
quien logró devolverme el ímpetu y la pasión que había
sepultado junto con mi adolescencia. A partir de esa noche,
mi mundo ya no sería el mismo, mi cuerpo y mi mente habían
sufrido una transformación para siempre.
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Todo sucedió en
medio de la confusión de
mi primera crisis de
pareja, sólo para
dejarme aún más
confundida. Era la
primera vez en ocho años
que salía con un hombre
que no era mi pareja.
Era la primera vez que
cometía una infidelidad.
Era la primera vez que
obedecía a los deseos de
mi cuerpo y mi corazón
sin reservas.
“Infiel a los 27”
fueron las primeras
palabras que escribí en
mi diario aquel día. Aún
estaba aturdida por el
desvelo y la confusión:
había momentos en que
creía que todo había sido un producto onírico por ser una
experiencia por demás alejada de mi realidad hasta
entonces. Recordaba que te había conocido un año atrás pero
nunca tan profundamente como hasta ahora. Habíamos cruzado
algunas palabras y habíamos intercambiado sonrisas pero
ninguno de los dos se había atrevido a confesarle al otro
esa atracción que más tarde nos uniría de forma tan
misteriosa y mágica.
Esa noche no fue necesario usar muchas palabras, ambos
preferimos esbozar una sonrisa a decir algo. Poco a poco
nuestros cuerpos fueron obedeciendo a un impulso
irresistible por unirse hasta fundirse en uno solo. Tus
manos fueron recorriendo mi piel dejando a su paso una
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marca indeleble, convirtiéndose a la larga en un
recordatorio de que alguna vez fui tuya, y tus labios
dibujaron suaves trazos cuya trayectoria será irrepetible
en el tiempo y en el espacio. Nuestras mentes confabulaban
en vano una fórmula para detener el paso de los minutos, en
un afán por eternizar ese instante, el momento justo en que
nuestras vidas se cruzaron de tal forma y con tal fuerza
que ni la más hábil pitonisa habría podido predecir.
Desde ese momento te convertiste en la gran excepción,
en el gran secreto de mi vida.
Lo siento. Tuve que decir adiós. Si no lo hacía, una
serie de eventos catastróficos podrían haber sacudido mi
existencia de por sí ya atormentada.
Con el tiempo, sin que yo así lo quisiera y sin poder
de algún modo evitarlo, tu recuerdo se convirtió en una
luz intermitente, remembranzas que parecen desvanecerse en
la cotidianeidad pero que siempre vuelan de regreso: una
punzada en el estómago al ver tu foto o al escuchar tus
canciones, un sobresalto al escuchar tu nombre, un mareo,
un escalofrío, una abrumadora ráfaga de sensaciones que me
recuerdan que aún estoy viva… and that life was barely
something before you…
Intermittence
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Juliodosmil11
Mildred Castillo
Que los meses no se escriban con mayúscula parece restarles
importancia, sin embargo llevan el nombre del tiempo, y más
aún, de los acontecimientos en ese largo, pequeño, como se
quiera ver, lapso de vida. Desde que llegué aquí no he
escrito nada en forma, sólo he cambiado una y otra vez
cuentos que no ven la luz. Ahora, como una necesidad ante
el cambio de ciudad, me han dado ganas de escribirte de
nuevo:
• Miles Davis ha sido telón de fondo en las caminatas
que he dado por esta ciudad niebla. La niebla fluye
como una deidad abarcándolo todo, los edificios
sucumben a ella con placer de ser absorbidos, casi
nulificados. Una ciudad perdida entre la melancolía de
los que transitan en ella.
• Los domingos amanece sin quererlo. El día se resiste a
recibir la luz. La tarde se diluye entre los lagos
silencio. Los únicos que viven son los patos, los
tordos orgullosos de su graznido.
• Lejos de volverse un anciano, Galgo cuida de mí. Me
mira seguro de la profundidad de sus ojos. No teme a
mi reacción al verlo. Me desafía. Me hace sentir que
soy su dueño mediante el orgullo de la libertad. No
creas que he fumado algo. Hubo una tarde en la que un
rayo de sol entraba por el oscuro departamento en el
que vivíamos hasta hace dos días. Él se sentó de
frente al rayo en actitud humana. Sentí miedo. Estaba
casi seguro de que me sonreiría. Acto seguido se
levantaría en dos patas y vendría a darme un abrazo,
compadeciéndose de mi limitada percepción.
• La espera es un fantasma que ha visto en mí a un
compañero, a un amigo. La veo esparciéndose por todo
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rededor. No importa si estoy en el cine, en un
concierto de la sinfónica, no importa, no hay puertas
que puedan detenerla, no hay escondrijos dónde
meterme. Ella viene y me hace suyo. Se burla de mí.
Cuando tomo una ducha me da el jabón para limpiármela
del cuerpo. Es estrafalaria, usa calcetas de colores a
la altura de la rodilla, dejando ver sus piernas
largas e incitantes. Al verla soy consciente de la
precipitación de mi mente a una orilla desconocida. No
es el mar o desierto a
lo que me arroja. Es a
ella misma. Al nuevo
maquillaje que utiliza
para hacerme repelar,
gritar, pero también
para hacerme más cruel
conmigo mismo. Por
eso, lejos de
aborrecerla, he
aprendido a vivir con
ella. La espero como
quien espera a la
espera. Es en todo
caso, un fantasma al
cuál aprecio. Me
pregunto si en el más
osado de los casos,
podría convertirse en
una especie de
•
esperanza.
Había salido del cine. Vi un filme sencillo de
olvidar. Di unos cuantos pasos esforzándome para que
ningún auto me mojara. Lo sentí detrás de mí como un
guardián. La soledad se presenta de diversas maneras.
Llegué a un semáforo donde pude mirarlo detenidamente:
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ser cuando menos lo imaginamos.
negro, casi dejando de ser cachorro, alegre, de ojos
vivaces. No pude evitarlo. Acaricié su cabeza. Me
simpatizó de inmediato. Sabes cuánto me gustan los
perros. Caminó a mi lado, delante de mí, detrás de mí.
Hubo un momento en el que quise llevármelo a vivir
conmigo. Pero sabía que ya tenía a Galgo. Tuve que
dejarlo. Deseé que no me siguiera más porque me daría
lástima no poder abrazarlo. El perro escuchó mi
súplica y la soledad me dijo que puede transformarse
en cualquier
• No sé si te he dicho que me levanto en la madrugada a
orinar casi como un reloj. Primero a las tres, luego a
las cinco y a las ocho de la mañana. En todas esas
ocasiones busco la figura de mi diosa, y al
encontrarla, esbozo una sonrisa. El confort que me da
verla, sentirla a través de la penumbra es inmensa.
Pensarás que algo se ha posesionado de mi voluntad,
que una diosa negra puede ser un sacrilegio. Mas ya
sabes, cuando no conoces algo en su totalidad, te
entregas a ello porque la intuición te lo dicta. Tuve
un sueño que no te puedo contar. Ese sueño es la
prueba contundente de que ella está conmigo. Ha sido
tan buena.
• Distante, una distante figura femenina. Una silueta.
Que ganas de hallarte en los filmes, en las canciones.
Pensé que estando lejos te olvidaría. Durante meses no
dejé de entonar rimas que hablaban de mi propósito.
Hice hasta reconstrucciones de filmes de muchas épocas
en las que hay despedidas, sólo cambiando algunos
diálogos para adaptarlos a nuestra historia. Lo hice
consciente. Un día decidí que ya era tiempo de dejar
la nave. No me importó desaparecer de manera brusca,
casi infantil. Hasta ahora no sé si lo hice por
suicidio o por salvación. Es cómico. Quise dejarte.
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Realmente lo quise. Pero, ¿de qué huir? Mi aventura
fue por amor propio. Me dio miedo ser un escritor
frustrado. Preferí este autoexilio, (como tú lo has
llamado). Sí. El principal motivo fue ése. También lo
fuiste tú. Hubo momentos en que consideré fulminarte.
Y ahora, con el tiempo me doy cuenta de que así me
vaya a la Tierra del fuego este fuego no se apagará.
Muy al contrario. Existe el misterio del por qué la
voluntad nos provoca ganas de amar.
Sólo espero que no hayas cambiado de domicilio. Tengo la
impresión de que nunca estuve allí contigo. De que nadie
nos conocía. Como te digo, puede haber muchas formas de
nombrar al tiempo, una puede ser los nombres de las
personas que pasan por nuestra vida, otra, la de los días;
mas hay una que deja una huella, una impronta que parece
abarcarlo todo: la duda de si realmente compartimos un
recuerdo con alguien, la duda de si continuamos una
historia.
No sé si hasta pronto.
R.R.J.
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Tu nombre
Adán Reyes Román
Antes de tus ojos,
antes de tus labios,
antes del polvo que exhala el camino,
del arrullo del río con que duerme la noche,
antes de la calandria y los grillos,
del viento cálido del sur
que quema el rostro y aviva los recuerdos,
antes del maíz bondadoso
y del dulce de yuca,
de las mujeres exhaustas
piel de piloncillo,
antes del sudor embravecido
por el sol de primavera,
de los frutos maduros de tu cuerpo,
de tus venas chispeantes de fresca miel,
antes del jornalero y la caña,
del aguardiente y el jobo…
antes de mi pecho,
aún antes de mi voz,
era tu nombre, propio,
cimiento de mis gritos,
silencio de mis campos.
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Cuando caminemos juntos
Adán Reyes Román
Cuando caminemos juntos no olvides ensayar un canto, no hay
nada definitivo en el silencio, nada escrito, nada hay en
la implicitud. Ve recogiendo las faldas que se arrastran y
guárdalas para la noche, no dejes que pasen de la noche,
tanta locura se puede arrebatar a las palabras en los
momentos de guerra.
Cuando caminemos
juntos cuida que la
caperuza te proteja
de mis manos que se
aniquilan y paren
constantemente,
ciegas de pudor y
espanto. Nunca
permitas, de ninguna
forma, que te bese la
impaciencia de mi
tormentosa duda. Los
caminos se cambian
siempre de vestido
cuando se les
pregunta por un dolor
reiterado, se les
sonroja la frente al
menor indicio de
palidez.
Siempre que caminemos juntos envuélvete de los
despidos sin decoro para cuando vaya surgiendo el verso,
sóbame la garganta cuando escuches que hablo de los dos. No
me permitas invadirte con resonancias de un arte asesino y
vil. Evócate fuera de mí y escóndete los ojos cuando trate
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de mirar por ellos, todos los muertos se avienen en la
rotunda necedad del llanto, en la ferviente asistencia al
pasado.
No me mires, no busques la compañía ni los gestos
amables del protocolo, sólo camina y toma mi brazo de vez
en cuando para recordarme hacia dónde vamos, para
recordarme que tu beso es la noticia de un albor
desesperado. No me tomes la mano, sólo condúceme sin la
insistencia de la intimidad y el morbo, así, indiferente y
tendenciosa, fría y calcinante, no sea que al final del
paseo vaciles al robarme la vista y te tomes el pecho para
meterme en la tierra.
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Nunca te vayas sin saber qué onda
Manuel Noctis
Tenía más de un año que no encontraba un trabajo que me
diera la posibilidad de sustento personal, ya ni siquiera
pensaba que “para mi futuro”, ni mucho menos para pensar en
un día casarme, ¡Ni madres!, yo solo quería salirme ya de
la casa de mis padres, encontrar mi independencia y
autosuficiencia económica, social e ideológica. Me la había
pasado todo este tiempo en esa búsqueda de la
espiritualidad ganjaman y mis padres me cuestionaban a cada
rato mi condición de parásito nauseabundo. Por ello buscaba
cualquier cosa, pero nunca pensaba en el sueño americano,
me decía: ¿Irme a limpiarles el culo a esos pinches
amerikequis?
Pues me pudo más la necesidad y el reto que la
ideología cuando ya me encontraba en Los Ángeles city. No
mames, sin papeles y sin nada. El cruce al other site
estuvo recabrón, casi quedo a medio camino por ondas de
insolación, deshidratación y cansancio, lo bueno del cruce
fue que me acompañaban dos familias casi completas que me
acogieron como uno más de ellos y siempre estuvieron al
tanto de lo que me pasaba. Me recibió un primo que ya tenía
allá como diez años, había trabajado desde mesero, en
restaurantes, de jardinero en campos de golf, cortando
jitomate, en casas constructoras –allá es distinto eh, allá
son empleados de la construcción y en México son albañiles,
macuarros, etc. Lo que les da un plus en los Uniteds por
eso emigran- y bueno, hasta de falsificador de documentos
trabajó este morro.
Inmediatamente me colocó en un restaurantillo bien
paisa, con una familia que venía por tradición de Guanatos,
y obviamente su negocio era de tortas ahogadas y una que
otra comida mexicanota pa’l paisa que añora siempre su
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tierra. Ese negocio estaba bien parado en la zona, le caía
un montón de raza de todas partes del continente, lo que me
sorprendía tanto precisamente,
era eso de la multiculturalidad
que se interrelacionaba sin
pedos entre los mexicanos,
salvadoreños, guatemaltecos,
puertorriqueños, hondureños,
colombianos, cubanos, en fin.
Me sorprendía también que casi
no venían mexicanos al
restaurante, hasta que después
me di cuenta que les salía bien
caro conforme a lo que ellos
ganaban en su jornada laboral;
pensaba yo: Después de las
madrizas de la chamba, ¿Todavía que me cueste un huevo
comer como en mi tierra? ¡No mamen! mejor me regreso, para
que le hago al pendejo. Yo por eso puras hamburguesas
comía.
Ahí me iba chido en cuanto a las posibilidades
económicas que yo pretendía, podía ahorrar un poco de
dinero, pero eso sí, que chingas me ponían, a parte de que
era ayudante de cocinero, también era ayudante de limpieza,
de mantenimiento y pues era de los primeros que llegaban al
negocio y de los últimos que se iban. En un momento que me
encontraba solo en la casa de mi primo, me dio la gana de
echarme un toquecillo de mois, para alivianar el estrés del
día, entonces hubo un momento de profunda reflexión dentro
de mi ser, tantas y tantas interrogantes pasaban por mi
mente, yo estaba económicamente bien, sin pedos, pero ¿Y mi
libertad? ¿Y mi independencia que tanto reclamaba? Ahora
llevo más de un año acá y sigo haciendo la misma chingadera
–pensaba yo- no le estoy limpiando el culo a los gringos,
porque mis patrones son paisanos, pero pues estos mismos
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cabrones andan por todas partes diciendo siempre que ellos
son “mexicoamericanos”, pochos pues los culeros. ¿Entonces
cuál era la diferencia?
La cuestión comenzó a cambiar cuando me empecé a dar
un chance para visitar los famosos casinos, echarme mis
chelas y andar en el desmadre. Ahí comenzó la decadencia
del sueño americano. Con el dinero que había ahorrado en
ese tiempo y con las facilidades de compra, me alcanzó para
sacarme una camioneta de esas 4x4, chingona que estaba, mi
primo me había hecho el paro con toda la documentación
requerida, pero un día saliendo de un bar que se encontraba
a unas cuadras del departamento de mi primo –porque ahí
vivía con él y otros dos paisas- íbamos bien pedísimos, esa
vez había agarrado la fiesta con un compañero del trabajo,
con el que nos habíamos hecho bien camaradas, desde medio
día anduvimos pisteando recio, y ya sabrán, cuando salimos
del bar que me dice: Vamos por unas viejas. ¡Pu’s vamos! Y
que nos lanzamos. Íbamos sobre la Avenue Street cuando que
se nos atraviesa un cabrón bien sobrio, madrazón que le
dimos, ¡chale! Hasta la peda se nos bajo y tan cara que
había salido ponérnosla.
No teníamos papeles, no nos convenía quedarnos, la
camioneta quedó inservible, afortunadamente no pasamos de
unos raspones y cortadas leves. Nos dimos a la fuga. ¡Valió
madre la 4x4! ¡No hay agüite! –me dijo una voz desde muy
hondo de mi conciencia, pero desde muy hondo que me salió,
que quien sabe como la alcancé a escuchar- ¡Pues no hay
agüite! Dije en voz baja. Luego a los pocos meses, se llegó
la crisis, otro pedo más, pues que se haría recorte de
personal, ya no habría ayudantes de nada, y es que como acá
uno en estos negocios no escala el rango de trabajo, pues
aun con mis dos años ahí, seguía siendo el pinche ayudante
de todo y que me dan cuello, el único consuelo es que había
podido ahorrar un poco de dinero.
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Mi primo trató de colocarme en los campos de golf,
pero nada, todo ocupado, algunos también ya recortando
personal, un desmadre en todos lados, en lo único donde si
se podía empezar con algo leve era en la construcción o de
“mayordomo” pero ahí si no me dejaba mi reputación ¿De
sirviente a un amerikequi? ¿Macuarreando del otro lado? ¡Ni
madres! Ahí si me cayó el agüite machín, pensaba mucho en
regresar a México, pero a la vez no quería. Esa mañana mi
primo me invitó a jugar futbol con varios paisanos que ya
radicaban allá, fuimos a la unidad deportiva, yo como no le
hacía a nada me junté mis chelitas, me recosté bajo una
palmera y chupe y chupe que estaba, quemándole las patas al
diablo.
En esa unidad todos los que le caían, eran inmigrantes
sin documentos, éramos todos unos ilegales, y todos los
domingos se juntaban ahí a echar la cascarita futbolera,
siempre con unas chelas de por medio, para sacar el estrés
causado por las constantes madrizas que se llevaba uno en
los distintos trabajos. La noche nos cayó pisteando, cuando
a lo lejos las luces rojiazules
atestaron el recinto ¡No mames! Todos
a correr, el miedo a la deportación
estaba latente, la cosa ahí es que
estaba prohibido ingerir bebidas
alcohólicas dentro de la unidad. Yo
agarré a mi primo que ya estaba
pedísimo y que le corremos, dejamos
el coche de él ahí porque luego nos
pudieran agarrar, en fin, no había
problema de que se lo fueran a robar
o algo así, a la mañana siguiente
pasaríamos a recogerlo, así que le
sacamos la vuelta unas cuadras a la unidad hasta que medio
nos alejamos.
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- 33 -
Caminábamos por el barrio y mi primo ya desvariaba por
el alcohol, íbamos platicando de la familia, de los
momentos que pasamos de infantes, cerca de la vía del tren,
cuando de pronto volteé a ambos lados y no estaba mi primo
¡Ah chinga! Ni cuenta me di, cuando miré hacia atrás ya
estaba tirado sobre la vía, terco que él ahí se quedaba, le
dije: No mames primo por ahí pasa el tren. Me vale, me
vale, me decía el vato. En eso que se acerca una patrulla
¡Chale, ya nos cargó! –pensé-, me dice un poli: Are you ok?
Yeah men, everything is ok –le contesté-. What’s wrong with
him? Oh, he is my cousin, and he is really drunk but we’re
leaving. Y me dijo: Where does he live? Around the corner.
El policeto nos hizo una revisión visual y terminó
diciendo: Ok, off you go. Andábamos en un barrio de puros
oaxaqueños, yo pensé en tocar una puerta esperando que
saliera un paisa y nos hiciera paro, porque el poli nos
seguía observando. Toqué la primera que se nos atravesó,
abrió un morro morenazo el cabrón, le dije que si podíamos
pasar, y me dice: No pues ya no pueden pasar ustedes, es
que no los podemos dejar entrar cuando ya andan muy
alcoholizados ¡Ah chinga! ¿Pues de que se trata o qué? Le
dije: Es que nos viene siguiendo la patrulla, le dije que
aquí vivíamos, este güey es mi primo y ya anda bien pedo,
haz paro carnal. El morro se asomó y efectivamente, ahí
seguía el policeman, por lo tanto nos dejó pasar y nos
sentamos en unas sillas en un cuartito que está a la
entrada.
Lo cura fue que de repente empiezan a entrar y salir
varias viejas en puro bikini y otras enseñando las tetas,
lo que hizo que el miembro se me erizara. Había desde
flaquitas orientales, hasta rubias exuberantes y morenazas
culonas. ¡Chale! ¿Y aquí qué onda? Pues se trataba de un
putero clandestino, fácil tenían ahí como unas 15 mujeres
bien puestas pa´l negocio. El morro que nos abrió nos dijo
que si no queríamos aprovechar la estancia ahí con una de
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las mujeres, de a 20 dólares nos salía el bussines con
cualquiera de las mujeres y pues yo si que le entro, me
agarré una vieja bien buena de Puerto Rico y ¡ah! por
cierto, que rico que laboraba. Después el camarada nos dijo
que nos podíamos dormir ahí en lo que amanecía. Aceptamos y
nos pasaron a uno de los cuartos de servicio y ahí nos
quedamos bien jetones. Al amanecer mi primo me despertó,
nos fuimos a la casa, el negocio seguía en servicio.
Pasaron varios días, yo seguía pensando qué sería de
mi fucking life, hasta que una gran idea me pasó nuevamente
por la cabeza, fui de nuevo al putero, toqué la puerta y me
abrió el mismo vato de aquel día, me recibió bien chido,
como si nos conociéramos desde mucho tiempo atrás, le
platiqué mi situación y demás, le solicité trabajar ahí, en
cualquier cosa que fuera y si, me puso de seguridad en el
interior, éramos cuatro personas, cada uno cubría tres
cuartos de servicio, en fin, no me pagaba mucho, pero salía
para comer bien. Era tanto el rollo social preconcebido de
la decadencia, que sin darme cuenta me estaba clavando con
la chica puertorriqueña que ahí trabajaba, la que me había
zarpado antes, pero nunca pasó nada, ni se podía y a parte
pues me cayó el veinte de su trabajo cuando ella misma me
lo explicó.
Tenía como tres meses trabajando cuando una madrugada
alguien dio el pitazo y nos cayó una redada, varios
policías entraron al lugar, todos tratábamos de huir, se
hizo un megadesmadre, nos agarraron a la mayoría, nos
llevaron a la comisaría. Nos hicieron un interrogatorio
bien machín, yo me salvé de alguna manera porque a los que
dirigían el negocio los implicaron en pedos de prostitución
ilegal, portación de armas y venta de drogas, en fin. A mi
solo por cuestiones de choro mareador que les aventé y por
no poder comprobar mi estancia legal, me deportarían.
Aunque después me di cuenta que la morra de Puerto Rico me
había hecho el paro diciendo que yo estaba ahí porque había
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sido su cliente esa noche. En la mañana le hablé a mi primo
y le platiqué todo el asunto, la verdad es que ya no tenía
nada que perder, ni siquiera le pedí que me recogiera las
cosas o algo por el estilo, solo le pedí que no se lo
comunicara a nadie en mi casa.
Nos mantuvieron como una semana y media en una casa de
deportación, que porque esperaríamos a que saliera el
siguiente viaje hacia el centro y sur de América. Todo el
trayecto de los Ángeles a la frontera pensaba en qué putas
estaba haciendo, hasta donde había llegado. Pinche american
life me había envuelto por completo, me había dominado y ni
cuenta me había dado de ello. ¿En qué momento de la vida
había perdido mi congruencia personal, ideológica y
espiritual? ¿En algún momento los había alcanzado como para
pensar que ya los había perdido? Al retroceder en mi
memoria no encontraba más que incurrencias en la
cotidianeidad del stablishment americano. Pensar en el
regreso a casa parecía como un alivio, pero que les diría a
mis padres cuando los tuviera que confrontar. Tal vez me
mandaran a la chingada por pendejo y seguiría siendo el
mismo vago del barrio o quizá ahora si me pusiera a
terminar la prepa para buscar un mejor trabajo, no sé,
mejor no seguí pensando más y me puse a contar mi historia
a los demás que también estaban siendo deportados.
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The fucking police
Manuel Noctis
Para mis carnales el Kikoy & el Ángel
Hay gente mentirosa, gente policía,
gente de mierda, gente que no…
Todos tus muertos. “Gente que no”
Llegué a la casa del Mache y
toqué la puerta, salió su
mamá, me dijo que pasara, que
lo encontraba en su cuarto.
Me acerqué, de adentro venían
las voces de Fidel Nadal y
Pablo Molina en el estéreo:
Quieren robarnos nuestro
pasado / Quieren robarnos
nuestro presente y futuro /
No podrán te lo aseguro…
-No manches morro, son las
dos de la tarde y tú todavía
acostado. Ándale párate,
vamos al cine a ver una
película que está ahorita.
-No manches, aguanta un rato.
-Un rato qué. Ya párate,
vamos a dar el rol, en
domingo y a estas horas ya
andan los culitos circulando.
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-Hay chavo, déjame descansar, no ves que todavía ando medio
madreado.
-Madreado. Pues de que, no manches, no me digas que
chambeaste en la noche.
-Nel pero pu’s no manches, deja me echo un baño y al rato
te cuento que pedo.
Cuando el Mache terminó de bañarse y de cambiarse nos
fuimos al centro, al cine que está por la Plaza de las
Rosas. Cuando llegamos pasaba un poco de las cuatro, la
función era hasta las cinco, entonces fuimos al puesto de
periódicos por unos cigarros, nos fumamos uno ahí en el
jardín. Después de fumarlo nos fuimos al cine porque el
Mache quería echar la firma, mientras yo lo esperaba en una
de las bancas de ahí dentro.
-Juanjo, Juanjo, has paro cabrón, córrele.
Cuando escuché eso me paré en chinga hacia el baño, el
Mache tenía bien tendido en el suelo a un Don, mientras le
metía madrazo tras madrazo le decía:
-Se acuerda de mi hijo de su pinche madre. Le dije que
cuando me lo topara solito le iba a partir el hocico. Ora
cabrón, tome, por toda la banda jodida.
-Quitate escuincle hijo de la chingada.
-Aguanta Mache, que pedo.
-Este es el puerco que me madreo canas, que chingue su
madre.
-Que te madreo de qué… pu’s que chingue su madre pues.
El Mache y yo estábamos golpeando a un Don dizque era
un poli. Yo no sabía ni qué pedo pero le hacía el paro al
camarada, de repente no sé porqué me entró la espinita,
pensé que si neta era poli luego nos fuera a torcer.
-Aguanta ya canas, está su familia aquí.
La señora gritaba desesperadamente, agarrando a un
niño entre sus brazos.
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-Ni madres, yo también andaba con mi familia y a todos nos
golpearon, yo nomás me chingo a este güey y ya se acaba
todo el pedo.
Los trabajadores de ahí ya estaban llamando a la chota
y en eso que agarro al Mache y que lo jalo. Salimos
corriendo para la casa del Pikas. Cuando llegamos tocamos
la puerta pero no salió nadie, sacamos el último cigarro
que traíamos, lo prendí y nos sentamos en la banqueta.
-Y ahora qué te pasó pinche Mache, quién era ese vato,
porque así nomás los madrazos.
-No’mbre morro, si supieras la madriza que me pusieron el
viernes en el Mekai.
-Por qué o qué pedo. Fuiste el viernes.
-Si güey, no te dije que iba a ir con la Esbe.
-Oh simón, pero pues ya no pude. Y qué, cómo estuvo la
onda.
-Pues fueron los puercos. Estuvo densa esa madre, dizque
andaban haciendo un operativo, pero nel, esos cabrones
nomás fueron a chingar a la banda. Todavía me duele la
espalda.
-Pero como estuvo pues, cuenta.
-Pues el Mekai estaba hasta la madre, yo iba con la Esbe,
nomás por unas chelas porque ninguno de los dos teníamos
muchas ganas de ir, pero nos encontramos ahí al Pikas, y
pensé que tú también ibas a andar.
-No, pues te digo que no pude, me fui con mi jefe a hacer
unos jales.
-Simón pues, y en eso andábamos bailando ahí los tres bien
chido, ah y también ahí andaban los Phurés, y en eso que
suben como cinco polis, de esos de la Preventiva y uno que
andaba encapuchado era el que decía que pedo, y los bajaban
para revisarlos. Entonces en eso que se agarran al Pikas y
que lo bajan a puros macanazos en la cadera y que me
encabrono, y nomás porque les dije no manchen, que me bajan
también a punta de madrazos.
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-Pero así a la gacha.
-Si, pu’s ya vez como son de culeros.
-Y luego que onda, si traían tiza ustedes o que pedo.
-El Pikas si traía un guato, y ya antes nos habíamos puesto
leve, pero deja te digo pues que ya estando abajo antes de
que me revisaran y todo, que les dice el poli que me bajó a
otros tres: Cómo ven que este cabrón le dijo “no manches”
al Comandante. Y yo que le digo al culero: Ah chinga, pues
como voy a saber que onda, pa’ la otra me pasas una lista
con todos los nombres porque de Comandantes yo nomás
conozco al Sub y se llama Marcos.
-No mames Mache.
-Si güey y que me macanean bien machín entre los cuatro
pendejos.
-Chale.
Y luego andaba un poli bien manchadito, de esos que
nomás andan de cagapalos.
-Neta.
-Sí, neta, hasta le mentaba la madre a la Esbe güey, pinche
poli le decía que se callara o le partía el hocico, tú
crees que esas no son jaladas.
-Pues sí. Como no estuve ahí.
-El chiste es que se hizo un desmadre, se mancharon con
todos los que pudieron, se llevaron a un compa de los
Phurés y a uno de los dj’s, el Pikas dice que lo que traía
lo alcanzó a tirar y ya no le encontraron nada, por eso lo
soltaron.
-Pinche Pikas.
-Y pues así como te lo cuento fue poquito morro, nos
mentaban la madre así nomás porque sí, soltaban madrazos a
quien fuera, no mames.
-Ya ves pues, neta que esos puercos son pura mierda, en vez
de hacer paro cuando se necesita, andan chingando a la
gente.
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-No y si le dije a
ese cabrón que me
madreo, que esperaba
que su hijo (si
tenía) nunca se
fuera a meter a uno
de esos lugares y
que su misma banda
(los polis) lo
jodieran. Lo chido
sabes que fue… que
cuando se fueron,
todos nos volvimos a
meter al Mekai y la
fiesta se prendió
más chido, hubo un
quemadero de mota bien a toda madre.
-Chale. No pu’s si estuvo cabrón. No manches Mache, y que
tal que si te haya reconocido ese güey. Igual y luego nos
van a andar buscando.
-Nel, ese poli te apuesto a que de tantos que ha chingado
ni se acuerda de las caras. Es de esos vatos que nomás
sienten tantito poder y andan por la calle sintiéndose
invencibles.
-Pero sí era el güey que te chingo.
-Simón, neta que si era.
-Pero estuvo chido, pobrecillo, pa’ que sienta lo que uno
siente, no.
-Ahuevo canas. Pinches puercos.
Hubo un momento de silencio, como si cada uno
estuviese analizando la situación. El Mache nomás sonreía y
yo… estaba preocupado.
-Oye, ese cabrón ya ni nos dejó ver la película.
-Si pues, y lo que más me cala es el varo, porque ya había
comprado los boletos.
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-Neta, y mal pedo que no está el Pikas, sino para que ese
güey se lanzara.
-Ese morro ha de andar con la Esbe, no crees.
-Nel, esa morra no se cae tan gacho, no saldría con ese
güey.
-Mira nomás, te dan celos o qué… pero ya en buen pedo, la
neta apenas estuvo bien que no entráramos al cine canas.
-¿Por qué?
-Porque esos boletos me los regalaron.
-¿Quién te los regaló? pinche parero.
-Pues unos de esos grupitos medios acá, que te recitan la
palabra del señor en tu casa. Y pues aparte la película
está bien culera, yo ya la vi.
-Chale morro, yo bien creído que me lo andabas invitando. Y
cual película era.
-La pasión de Cristorino en América.
-Chinga tu madre.
El Mache se paró y siguió caminando. Ya la noche se
acercaba y después de haberle metido sus madrazos a ese
poli, estaba dispuesto a todo, incluso a que nos encontrara
y nos encerrara, o en el peor de los casos nos puteara. Al
Mache, por su parte, tenía que quedarle bien por todo
el pedo de la ida al cine y algo tenía que hacer:
-Vamos pues por unas chelas carnal, esas si te las invito.
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Virgen agonizante
Mario E. Pineda Quintanal
No seas avárica sucia suicida
en la insaciable navajada de falos
antiguos o novicios
sé más generosa
encierra toda tu carnosidad antivigésima
en la muy querida cama de fusilamiento
y aguarda suculenta empinada
que adictas vergas se disparen a tus orificios
al son de repetida obertura
hasta que los rebosen de blancuzco veneno
y en las fogosas lágrimas
sientas la respetada muerte de dios correr sobre tus muslos
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Motivada por hostigante lujuria
Mario E. Pineda Quintal
Mi lengua deambula entre carnosas
como seductora coleccionista
conquistando con su acervo de lamidas
envidiado y goloso
cumbres de tetas gordas
maduras a lengüetazos
o guardadas en jovencitos brasieres.
No me importa que tan erectas o suaves
se sientan desnudas
sólo atrapar sus sabores
cogiéndolas de pezón abajo y de vuelta
en alargado tiempo ensalivoso
sin perder orgásmico eje.
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Una familia de cerdos
Vidal Medina
Había un hombre vestido de ropas que no eran nuestras
ropas. Créanme si les digo que este hombre se llamaba a sí
mismo un devoto del señor Chaitania, no, yo no sabía quién
era el señor Chaitania, ni nada de devotos. De hecho al
principio sentí miedo, ya sabes, ese miedo característico
que sienten las personas cuando se enfrentan a algo
desconocido, cuando sabes que algo no va a andar bien en tu
cabeza, porque alguien o algo la sacude con ideas extremas
o radicales. Yo asistí muy paciente a la plática del hombre
ese, pero salí nervioso. Habló de la teoría de la
reencarnación, del karma acumulado en nuestras vidas
pasadas, de un dios de color azul llamado Krishna, que es
el más atractivo de todos y de regulaciones para la vida.
Nunca, créanmelo, había oído hablar así a un hombre
vestido con esas ropas, lo que decía eran disparates, el
alma que transmigra de un cuerpo a otro eternamente, que a
este mundo sólo venimos a sufrir y de hombres que alcanzan
a unirse a la divinidad en otros planetas, creo que dijo
eso. Hasta ese momento todo me parecía literatura, una
buena y feliz literatura que hablaba de un mundo ficticio,
del cual este hombre había escapado… pero cuando llegó al
tema de la carne no pude más. No debemos comer carne,
aseguró, porque aquel que come carne multiplica la
violencia. Explicó que la muerte se ha convertido en el
negocio de mucha gente, no sólo traficantes de drogas, sino
de comerciantes. El miedo del animal ante la muerte es lo
que nos comemos, abundó, y lo que comemos es lo que somos.
Yo sí dije, este tipo ya se pasó de lanza, mira que
echarle la culpa de la maldad natural de la gente a la
carne de los animales. Pero además el tipo tenía a todos
embobados con sus palabras, excepto a uno que estaba a un
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lado mío y me dijo en voz baja, ¿cómo ves?, ¿cómo que se le
han subido a la cabeza las lechugas, no? Pero no me causó
risa su chiste y salí de ahí enojado.
De puro coraje,
yo creo que fue por
el coraje, sentí un
hambre repentina y me
metí a unos tacos.
Juró que he visitado
muchas veces ese
puesto de tacos y
nunca me había
sentido incómodo.
Hasta el día de hoy
no tengo queja alguna
con el servicio de la
taquería pero algo
ocurrió esa noche.
Cuando me senté
en aquel lugar
percibí que no esperaba como otras veces con impaciencia al
mesero, yo venía y hasta ese momento lo supe, de un lugar
en el cual se respiraba una atmósfera de especial placidez,
no puedo asegurar que aquello constituyera una experiencia
espiritual o algo por el estilo, pero el ambiente era
plácido.
Aquí sin embargo la cosa era muy distinta. Un hombre
sudaba frente a mí, mientras se llevaba uno de chicharrón a
la boca y se me quedaba viendo como un animal al que le
fueran a arrebatar la comida, luego una señora gorda, que
se vino a sentar a su lado, le daba de bofetadas a uno de
sus hijos que no se sentaba a comer, pero la verdad sus
tres hijos parecían no entender absolutamente nada del
lenguaje de la gorda que no hablaba, gruñía y golpeaba a
diestra y siniestra hasta que el mesero les trajo la comida
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y se amontonaron en la mesa a comer y todo entonces fue un
desbarajuste porque seguían peleándose por la salsa y el
cilantro … luego entró una pareja de jóvenes muy felices,
el hombre traía agarrada a su novia de una nalga y ella
sonreía feliz, su blusa corta dejaba escapar unas llantitas
y por su escote asomaban un par de senos grasientos, ellos
también se acomodaron en la misma mesa. Del otro lado del
mostrador, los cocineros reían y trabajaban, ante el calor
de las brasas o el olor del chicharrón, con la costumbre
que da el trabajo diario, con actividad constante pero
dándose su tiempo para el chascarrillo, creo, porque de
pronto se reían, no sé si de un chiste o del busto de la
chica gorda que en aquel
momento se empinaba para
llevarse un taco atestado de
salsa a la boca y se le
podían ver lo senos y el
taco chorreando aceite… y
los niños metiéndole mano a
las cebollas y masticando
con la boca abierta, y el
tipo de los de chicharrón
pidiendo otros tres y
diciéndole a la gorda que
ponga un poco de orden y
ella, que ni siquiera se
inmuta, pero que alcanza a
quedarse con la cazuela de
salsa, y en aquél momento
aquello me empezó a dar
asco.
Abandoné la taquería y pasé a lado de otros puestos de
taquitos, flautas, hamburguesas al carbón, carne asada,
trompo, hot dogs y otras opciones disponibles por las
noches en el barrio antiguo. No apetecí nada.
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Ya en casa encendí el televisor, y lo que son las
coincidencias, en Discovery Channel pasaban el documental
de Harry, un cerdito de una granja que estaba destinado al
matadero. Harry era un cerdito muy inteligente que
despuntaba por su rosado color y una mancha negra en la
entrepierna. Un buen día su amo llama a Harry con engaños,
dizque para darle de comer y a mazazos en la cabeza le
cobra su estadía. La misma suerte corre toda su familia.
Apago la televisión y pienso en esa familia de cerdos
muertos a mazazos, y en esa otra familia que se la ha
cenado hoy en el puesto de tacos. “Somos lo que comemos”
dijo el devoto del señor Chaitania, y por alguna caprichosa
razón ya no me suena tan disparatado.
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La visita
Vidal Medina
Es que son trece años mujer, trece años de esperarte. Cómo
quieres que reaccione. Me he sentido, cómo explicarlo, pues
sólo, aunque me hayas mandado tantas cartas y ahora me
digas que lo sientes, que siempre me has amado, no es
posible así de un
día para el otro
acostumbrarse a ser
querido. Así como
no fue posible para
mí ver cómo te
alejabas, como poco
a poco me fuiste
dejando hasta que
sólo fue posible
saber de ti por
medio de las
cartas. Un hombre
tras otro, no me
jodas. Ya no somos
jóvenes, no habrá
mucho que podamos
disfrutar tú y yo
juntos… ¿qué
quieres? ¿a qué has
venido? Yo estaba
muy a gusto
tomándome el café de las cinco de la tarde, porque has de
saber que desde hace siete años todos los días bebo café a
las cinco de la tarde, a veces té, pero prefiero el café
porque me mantiene despierto y en eso estaba yo, poniéndole
al café una cucharada de azúcar, cuando te apareces de
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repente, me diste un susto enorme. Es que no es posible,
mujer, así de un día para el otro borrar todo el olvido en
el que me has tenido. Cierto que me has dicho que todos los
días me recordabas o casi todos, que suspiraste por mi
durante tu ausencia, que ni Remigio, ni José Antonio te
hicieron nunca sentir como yo, pero a mi edad, mujer,
venirme con esos cuentos chinos, yo ya no estoy para
promesas de ninguna especie, ni para llantos. Lo que no me
cabe en la cabeza es cómo, después de trece años te has
atrevido a dar la cara. No, si no es que yo te diga que me
debes algo, ni siquiera hijos tuvimos, (ya no los
tendremos). Pero no me pongas esa cara que lo haces parecer
terrible, y no, no es algo tan terrible. Después del primer
año te lo paso, podía ser muy terrible, porque tenía esa
sensación de angustia, que se fue transformando en algo tan
común… no imaginas cómo se puede uno acostumbrar a todo,
incluso a tus cartas, a tus palabras de aliento, a tus
promesas de volver. Tus palabras fueron alfileres que clavé
en mi pecho con orgullo, pero hasta el orgullo cansa y uno
se hace fuerte, se curte, dicen por acá y lo que me hizo
suspirar terminó por enfermarme. Depresión dijeron los
doctores. Nunca fue fácil leer tus cartas, me fueron
matando el alma. Debiste haber dejado de mandarlas. Debiste
haberme dado por muerto. Un hombre no puede vivir con
celos tantos años, hasta los celos cansan y luego uno va
entendiendo que son puras fantasías… Te has sentido sola
pero has vivido acompañada, lo que pasa es que tienes
miedo… ahora que Remigio se murió te ha dado miedo… yo no
te puedo abrazar, ni besar… Creo que me sequé por dentro…
Ya no necesito una mujer a mi lado, no podría atenderte, y
no necesito que me atiendan. Ya no. Te demoraste mucho.
Dormir juntos a esta edad es no tener vergüenza, y yo
he cultivado la vergüenza. Mira mi cuerpo, ¿no te parece
medio muerto? Es bueno saber que me has amado, pero si a
eso has venido te hubieras evitado la molestia, ya lo
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decías en las cartas. Me hubiera gustado más experimentar
tu amor mientras hubo aquí vitalidad. Tú tampoco estás
para estos trotes, deberías ir a casa a descansar y
espantar a tus fantasmas, ¿cómo que cuáles? Pues yo, yo soy
un fantasma y cuando des media vuelta de regreso a tu vida
me habré esfumado. No llores. Cómo puedes llorar después de
tantos años. ¿Cómo le haces para actuar tan bien como mujer
cuando ya la feminidad se te ha escapado entre las piernas?
Si, está bien, es ardor. No te tuve para mí cuando podía,
ésta bien, tú ganas, tienes razón, es ardor, pero cómo
explicarte, ya no se trata de quien gana o de quien pierde,
es que no vamos a recuperar nada y no quiero que te mueras
a mi lado. Esta es mi casa… y no quiero que digan “Murió la
niña de abandono”, ¿has oído alguna vez esa frase?, se
refiere a las flores que no son regadas, se marchitan… se
nos va el gusto por la vida, o que se yo. Hubieras llegado
antes. ¿De qué podríamos hablar? ¿De todo aquello que no
hicimos juntos: planes y viajes, aventuras, besos y
sorpresas que nos deparaba el mundo? No es justo. Ya no
vamos a recobrar nada. Es puro tiempo perdido y no hay
vuelta de hoja. No, no te estoy echando. Tú no nunca has
vivido aquí. Te lo pedí muchas veces pero te negaste. Esta
no es tu casa, ni yo soy quien recuerdas. Eres mi última
pena y yo tu último fantasma. Hay que decir adiós, mujer,
hay que saber decirlo hoy. Ya sé que a eso has venido y no
a quedarte, has venido a despedirte porque te has enterado
que me morí a las cinco de la tarde, mientras bebía el
café. Confundí el veneno para ratas con azúcar, pero
carajo, siempre me impresionas, ¿cómo te enteraste?, y
sobre todo, ¿cómo te atreviste a visitarme después de
tantos años? ¿A eso le llamas amor? No, mujer, eso es no
tener vergüenza.
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LA FUGA
Ricardo Díaz
Comenzó como un juego para exorcizar la rutina conyugal de
la cual se quejaba su pareja.
Llegó con varias pelucas en una bolsa y le pidió que
usara una diferente cada noche al acostarse. Semanas
después la llevó a una tienda para comprar lencería
exótica, él ordenó cuáles prendas debía de llevar.
Ella no veía mayor problema en complacer esos deseos, lo
encontraba divertido. Sin embargo, sus preocupaciones
afloraron cuando él la acompañó a comprar vestidos; sólo
habían recibido el visto bueno aquellos modelos que dejaban
al descubierto la mayor extensión de su piel.
El siguiente fin de semana le dijo que irían a un
concurrido bar, que quería verla usar uno de los vestidos
junto con una peluca. Sugirió que se maquillara acorde con
la nueva imagen. Cuando terminó de ataviarse, ella no
reconoció a la mujer que se reflejaba en el espejo; estuvo
largo tiempo contemplándola. Al mostrarse ante su esposo,
apareció en él una mirada mezcla de deseo y ansia que nunca
antes había mostrado, fue ahí donde la bautizó como Layla.
Esa noche en el bar, por petición de él, permanecieron
en la barra. Con su llamativo atuendo era centro de
atención. Su esposo se daba cuenta de que los hombres la
miraban con deseo, eso parecía excitarlo.
Cerca de la madrugada, ya rumbo a su hogar, él detuvo el
automóvil en una calle solitaria. Intempestivamente le hizo
el amor con una fogosidad nunca experimentada antes. Ella
se sentía confundida, pero decidió disfrutar el arrebato.
Su esposo no hizo comentario alguno al día siguiente, ni
durante el resto de la semana; pero le dijo que se visitera
de nuevo de la misma forma.
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La situación se repitió. Ella estaba cada vez más
confundida, porque cuando trataba de hacer referencia a lo
acontecido, él se mostraba esquivo al respecto. Las
siguientes semanas recorrieron todos los bares de la
ciudad. En ocasiones se topaban con parejas de amigos que
no la reconocían al verla; cuando ella mostraba intenciones
de saludarlos, él la detenía.
Una de tantas veces que salieron, ya de regreso a casa,
su esposo tomó a propósito una dirección diferente. Cuando
llegaron a la zona roja de la ciudad, él detuvo el auto y
le pidió que se bajara y caminara un poco por la acera
hasta la siguiente esquina, donde pasaría por ella. A pesar
de oponerse en un primer momento, decidió obedecer porque
su tono de voz no le dejó espacio para una negativa.
Su presencia fue
notada de inmediato
por todos; tanto por
las habituales
prostitutas, como
por aquellos que
iban a regatear para
conseguir placer.
Cuando ya caminaba
con pasos cortos, un
auto se detuvo. El
conductor le hizo
señales de que se
acercara. Asustada,
corrió hasta la
esquina donde estaba
estacionado su
esposo que deleitado
admiraba la escena. Su excitación había alcanzado niveles
mayores que cuando salían de los bares, por más que ella le
pidió que esperaran a llegar a casa, no fue escuchada. En
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un callejón cercano, entre bolsas, el encuentro de cuerpos
dejó de ser placentero para ella.
Los recorridos por la zona roja de la ciudad
sustituyeron las salidas a los bares. La dejaba en un
lugar, se estacionaba y la veía caminar sorteando en un
principio los insultos de aquellas que la consideraban una
nueva competidora, las proposiciones de los hombres desde
los automóviles, de los otros que iban a pié y hasta en una
ocasión los de unos policías.
Los lapsos de tiempo que su marido la contemplaba en sus
caminatas cada vez eran mayores, luego pasaba por ella y se
perdían en algún oscuro paraje urbano. Ella comenzó a
sentirse usada.
Pronto se convirtió en una conocida habitual de los
sábados por la noche en esos lugares donde solo transitaba
por las aceras. No constituía una competencia, ya que no
desplazaba a ninguna de las putas regulares; por el
contrario, les favorecía, porque ellas atendían a los
ansiosos rechazados.
Una noche, mientras su marido manejaba le dijo que en un
portal de Internet se había contactado con un club de
intercambios sexuales; ahí había encontrado a un joven que
aceptó hacerle el amor a ella mientras su esposo los
observaba.
En el trayecto a su nuevo destino se detuvieron en el
cruce de la avenida donde acostumbraba realizar sus
caminatas nocturnas. La luz roja mantenía quieto el
transito cuando ella decidió que no iba a soportar más.
Salió de improviso del auto, buscó refugio en las banquetas
hasta que la alcanzó su marido. En la discusión la tomó del
brazo y ella opuso resistencia, él le dio una bofetada como
respuesta, después otra. La sangre corría por su boca y su
nariz. En el forcejeo él le había arrancado la peluca,
también había perdido los zapatos. Chillaba de rabia,
dolor, impotencia.
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Un grupo se congregó en torno a ellos. Ella se defendía
como podía para evitar que su marido la subiera al auto.
Cuando la superioridad física de él se impuso, de entre
quienes presenciaban la trifulca emergió una mano portando
una navaja de resorte cuya hoja fue sembrada entre las
costillas de su marido. La espontánea rescatadora tomó a
Layla del brazo, la llevó a un callejón cercano y le dijo
que no debería dejar que ningún chulo la maltratara así.
Otra de las del oficio le compuso el cabello, una más
limpió la sangre de su rostro, todas le recomendaron que se
desapareciera por un tiempo. Le pusieron varios billetes en
la mano, la acompañaron a una esquina a dos calles de donde
había sucedido el incidente y buscaron un taxi para que se
la llevara de ahí lo antes posible.
Una camioneta con placas
foráneas se detuvo frente al
grupo. El conductor bajó la
ventanilla, de entre todas la
señaló a ella y con un ademán
le indico que se acercara.
Layla accedió. Cruzaron unas
breves palabras, subió y
partieron.
La policía encontró un automóvil con la puerta abierta.
Un hombre tendido al lado sobre un charco de sangre. Tenía
la mirada vidriosa y un puño cerrado apretando una peluca
pelirroja.
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No cover
Paulino Ordoñez
Quien se proponga podrá recordarlos
tenían al sol haciéndoles cerrar los ojos
el sol en el cabello o en el cofre
como queriendo a fuerzas ser un amigo más
impertinente furioso sol
cómo podrías olvidarlos
Ellos tan posibles
y tan de cada minuto
las lunas de tinta
atravesadas por flechas
desde la profundidad de las libretas
iluminándolos
Tenían el futuro a muchos salones
de distancia
era un fuego interminable
reflejado en sus ojos
ya habría tiempo para
no perder tiempo
¿Qué podría suceder?
¿que no volviera a haber barra libre
en el Café Iguana?
¿no más conciertos de Acarnienses?
en el pasado se están riendo
de sólo sugerirlo porque ahí
nada es finito
ni el alcance del corazón
ni el beso por llegar
ni la gasolina del Atlantic gris
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ni las llamadas telefónicas
ni la amistad ni la botella
ni el cumpleaños lluvioso
ni la oscuridad ni los secretos
ni los pases de no cover
Hay una fiesta hermosamente terrible
llamada el ayer
cómo duele sí cómo duele pensar
que emocionados ahora mismo se arreglan
dicen peinándose pero se despeinan
dicen libertad pero se necesitan
dicen por teléfono dicen como dice la luz
pero están vistiéndose de negro
asidos al brillo de las canciones y de los sitios
a donde éstas los llevan
un último vistazo al espejo nunca es el último
porque les excita su edad y su descaro
porque todo lo demás está lejos
y si está lejos no importa
ya habrá tiempo para
tiempo para
para tiempo
para ya.
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Pesadillas para vírgenes de Onán
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Tarantino y Kubrick ya lo hicieron
Monchie Horror
Sleep Dealer: ¿Sueñan los tijuanenses con burros-cebra
eléctricos?
En uno de mis agradables paseos por el moderno Metro de
Tijuana me compré la película pirata de Sleep Dealer, ya
muchas personas me la habían recomendado, y aunque
desconfiaba de una peli mexicana, peor aún, de una película
mexicana cyberpunk, pudo más mi morbo, cuando me contaron
que la historia se desarrollaba en la coqueta Tijuana. Así
que me dispuse a ver esta obra con la menor cantidad de
prejuicios posibles. La cosa no salio bien.
¿Qué podría contar sobre Sleep Dealer?, sinceramente
me parece la más grande puñeta mental de los últimos
tiempos (en el cine, aclaro). Comencemos con el director:
Alex Rivera. Me pregunto por qué este celebre director
pocho decidió incurrir en un subgénero cinematográfico tan
complicado como el cyberpunk. Me imagino un día al señor
Rivera viendo la aparición de Gaff (Edward James Olmos), en
Blade Runner, y diciéndose a si mismo: “Ay, si sale un
latino aquí, ¿Por qué yo no hago mi película cyberpunk?”.
Claro que, el director no tenía experiencia en el ámbito,
así que se decidió por escribir un tema que él si conocía
bien, gracias a los videohome: la frontera. Ahora sólo
quedaba maquillar la frontera para que fuera digna de la
ciencia ficción, para esto era necesaria la más grande
cantidad de clichés posibles que rondaran el pensamiento de
los estudiosos de la migración en México. Solucionado. Me
imagino que para seleccionar los escenarios tampoco batalló
mucho, algún pobladillo de Oaxaca y por supuesto la
frontera por antonomasia, Tijuana.
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Ahora veamos a los protagonistas: Memo (Luis Fernando
Peña, claro, todos lo recordamos más allá de sus tremendas
apariciones en Lo que callamos las mujeres, por su
protagónico como el prieto de Amarte Duele), un joven
inquieto que vive en un pequeño pueblo de México en un
tiempo cercano, el cual tiene gusto por aprender sobre
hackers, y que después de escapar de su tierra busca
redención en las calles Tijuana, Ciudad del Futuro (¡ja!),
relacionándose sentimentalmente con Luz (Leonor Varela, ni
que decir de ella, sólo que está medio buena), escritora de
la red, que llevará a Memo en la búsqueda del nuevo sueño
americano (o sea, no se emocionen, es el mismo sueño, nomás
que ahora le agregan el supuesto elemento crítico del caos
contemporáneo llevado a una situación límite). A la
historia se le une Rudy (Jacob Vargas, otro del crew de los
pochos), un miembro de la armada ciberchigasumadre para
joderse a los mexicanos (¡wow!, la gente acabando con su
propia gente, que bonita analogía), que por misteriosos
designios del escritor (y gracias a su falta de coherencia)
estará rondando la vida de Memo, como Drácula pa’ su Van
Helsing.
Quiero decir, que deseaba con todas mis fuerzas, que
ésta no fuera tan mala película, pero tiene muy pocos
elementos a su favor. Los que conocemos la ciencia ficción
no vamos a creer que realmente es una historia de este
tipo, los que conocemos la frontera, no nos vamos a creer
todos los clichés que aparecen a lo largo de la película,
los que tenemos un poco de amor por el cine no vamos a
tomar en cuenta esta película como referencia de nuestras
vidas. Ésta es una película muy mala, y lo que es peor, es
pretenciosa (como un disco de Belinda), a mi que no me
vengan, yo no puedo más que ver la misma historia que ya
nos han contado sobre los pobrecitos migrantes y el malvado
imperio yankee, unos cuantos nodos y enchufes (u otros
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adornitos más) no van a darle profundidad a la historia que
aquí se cuenta, si quieren envolvernos en los ojos exóticos
de la frontera mexicana y el cyberpunk, por lo menos que lo
hagan bien, yo, por lo menos no me voy a creer la vieja
cantaleta de que el futuro de nuestro país no puede ser más
que así, me cagan esos tintes politiqueros, me da pena que
le den al territorio un objetivo meramente ornamental,
cuando se podría contar una buena historia, que nos haga
pensar, que nos trate como seres inteligentes, y en este
caso específico, que no olvide una de las grandes
prioridades de la ciencia ficción y el cyberpunk:
desarrollar una metáfora a través del desarrollo
tecnológico y humano, que nos ayude a comprender nuestro
presente y a vislumbrar el futuro.
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