PURPURINA Por Cecilio Olivero Muñoz

2

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde

-como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos -envejecer, morir, eran tan sólo

las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir, es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

3

BREVES HISTORIAS

(La importancia de lo que puedan decirte)

A veces vas a una boda con tu mujer y un bocazas te critica porque escribes versos por las noches

y te reprocha que deberías estar jodiendo -quizá como él lo haría- pero haces oídos sordos

y follas cuando quieres, o cuando le vienen las ganas a tu mujer. A veces alguien te inoportuna con una impertinencia,

a veces es tu cuñado, otras un amigo, otras Pepito Grillo, y muchas veces tienes que callarte, porque si no el barro

sería tantas veces por ti masticado, que buff, -y eso tú ya lo sabes- y callas y pasas la página, como si nada hubiese ocurrido. A veces te avergüenzas porque sales en pijama a la calle,

y vas a comprar el pan, entonces se pone la panadería abarrotada, se va llenando de gente, unos te miran sonriendo,

tú pones cara de enfadado, te miras en los ventanales, y piensas que más te valía haberte vestido.

A veces vas en el coche y te vienen súbitas ganas de orinar, te desesperas conduciendo, te mueves para calmarte, y ves que no puedes más, y meas en cualquier sitio,

y justo en plena meada pasa una anciana con un perrito. A veces paseas por Lima “la bella-la horrible”, y de repente, te apetece comer algo, ves un puesto de perritos calientes,

y la mujer del puesto te pregunta que de dónde eres, tú le dices que español y ella te contesta:

que eres uno de los que se llevaron el oro del Perú. A veces vas a un recital de poesía y están todos fascinados,

no por ti, sino por un poeta venido de Barcelona, beben todos de su fuente, los deja boquiabiertos,

el poema trataba de la soledad del mundo. A veces estás nervioso por algo y te preguntas por qué ¿?

Te preguntas si eres tú el culpable de sus males, haces el milagro de sostener con dos dedos tu verdad, aunque te vienen súbitas ganas de apretar el gatillo,

pero piensas en hacerlo cuando todo acabe, te despides de ellos, y los miras a la cara,

4

y ellos no lo hacen por si acaso la realidad les escupa. A veces ves a un amigo que hacía tiempo ya no veías,

haces por saludarlo y él finge no conocerte, piensas en lo que has cambiado, o si tanto has engordado,

aunque la verdad es otra muy, muy diferente. A veces vas al psiquiatra y en la sala de espera

todo el mundo te mira con sumo interés, piensas si algo les debes por qué quieren cobrártelo

justamente en el único día que quisieras morir, piensas que por favor te llamen, que todo termine deprisa,

y cuando ves al doctor un sol gigantesco te abraza, pero cuando ves al doctor comprendes que en la calle siempre hace más frío

y el doctor acaba llamando a otra persona, no te queda otra que seguir esperando en la sala de espera.

5

PELUSA EN EL RECUERDO

Las botas de agua son para pisar charcos,

una lluviosa tarde del mes de abril una mujer con prisa me viste despacio,

pastelitos Bucaneros, yogures Chambourcy, chubasquero, paraguas, olor a vestuario. Tienes la solitaria, la solitaria lombriz,

Esport Nuria, Galerías Preciados, Tiburón, sala de actos, ensaimada manacorí,

fascículos del Libro Gordo de Petete, cómprame un duro de soldados de plástico,

olor del papel tintado, sonido Max-Mix. Torrebruno, historietas de Tete Cohete,

Cartilla Paláu, Box mi diccionario, Aplauso, El barco de Chanquete, Estrellitas Crecs, Bolígrafos Bic,

[Pinchadiscos Horacio, ruidoso traga-bolas, mola la gramola, y el hiper-espacio]

Turmix Moulinex y Thermomix, Fantástico Ficcionario, ¿puedo ir al lavabo?

Grandioso edificio Apolo; sabor a Peppermint, edificio granate cortando el aire;

cómprame un polo y te bailo Billie Jean; disfraz de Carnavales, Mamá cortando retales;

Iron Maiden in The Number of the Beast, Naranjito y Citronio, Mario el loro,

Carpanta, Caponata, Ruperta, el patito feo, Ulises-31, Flash-Gordon, y mis Clicks,

Blancanieves, tres cerditos, el VEO-VEO, Night-Club La Bohemia; este niño come poco.

Mirinda, Zumos Fruco, Miami Vice, Biter-Kas, la fiesta del Blas, Joaquín Prat,

la familia Telerín, bocata de foie-gras, juego del bote, truco del almendruco, el Coyote,

libélula, luciérnaga, mariposa; ¡tengo pis! pastelitos Bonny, los Pantera Rosa;

6

plaza de compañeros y prefacio infantil, escalofrío de ácido feliz en mi ilusión,

cuatro puntos cardinales, Cantinflas, Tintín, un arco-iris en la sonrisa, Telefunken a color, un beso en la mejilla, vitaminas Ceregumil,

merendilla en el recreo, Bollicao, gusanitos Risi, juegos boca-abajo, Orzowei, Oliver Twist,

pelusa en el Recuerdo, Pixie y Dixie. Sandokan, Tarzán, Mickey, Hermanos Grimm.

7

EL DIOS DE LA CONCIENCIA

Y SU FRUTO.

Paredes en simetría con la verdad desembocan al mismo paso y a la ventura,

dios equivocado, dios de la orfandad, todo presagio y remordimiento se cura. Diestra mano y dicha en reciprocidad,

huele a sangre ajena tu hermosura, existe el dios de la diversa libertad,

existe el párpado abierto, la travesura, existe culpa, rayo de dios es electricidad,

existe un dios profano sin dentadura. Caes a un infierno de dura hostilidad, caes al inverso páramo de la cordura, te limitas entre bárbara contrariedad, le echas carne al filón de la lisura,

subes de un espasmo a tu gran ciudad, donde todo es litigio con su locura.

Creo en un dios de abstracta veracidad, creo en la física de magma de la Tierra pura,

creo en la conciencia y en la realidad por eso se anda en una luz del todo oscura.

Veo en tu alma toda la profundidad, veo en ti una religión demasiado dura,

si aprendes de todo su naturalidad, aprenderás que el ser de su mal no cura, aprenderás que la espiga también es pan,

aprenderás que no todo poeta es cura. Prefiero ser consciente de mi saciedad, prefiero mirarte desde la flor madura, tú sabes cual es mi temida debilidad, ya que asomas y hallas una cerradura,

yo me apropio de tu huella de divinidad, del perfume que precio paga a mi atadura,

pero dios ve cual es aquella equidad y es por eso que nacemos para la desventura.

8

UNA BOLA RODANDO EN EL PISO DE ARRIBA

Estando en casa solo y en penumbra,

un invierno es frío y espesa la melancolía. Mi apartamento está oscuro y mi soledad

medita cerca de una estufa eléctrica, el silencio es un ecosistema necesario

para quien lo anda buscando, de pronto cae la bola y suena rodante

en el suelo, parece que la regalen al comprar un apartamento con vecindad,

me pregunto por qué una bola suena en el piso de los de arriba,

ahora que es de noche y la ciudad duerme. Como esa bola que rueda en el silencio

así suena para ti mi corazón, crees que lo que suena es una bola,

aunque pudiera ser cualquier otra cosa.

9

MISERIA Y MUGRE

Andaré sobre cristales, andaré, andaré la oscura sombra,

seré fiel a tu persona, yo seré, aunque sepa que me sobras. Quise hurgar en tu miseria, quise soñar con tu mugre, quise curarte de tu histeria, pronto caerás de tu nube, quise hacerte mi princesa, rogué que tocaras cumbre, con maldad a veces se reza,

por ti abriría grutas de azufre, diablo de este rompecabezas, rezaría por si quizá tú sufres,

rezar aunque quemen mis venas, ¿es mi sufrimiento tu disfrute? es tu goce toda entera mi pena,

es ese llanto donde te luces, espesa brea mi noche de espera, mi alrededor es absurdo y cutre,

al diablo también se le reza, este sentimiento solo se pudre,

quien anda solo, solo se encuentra, se seca el agua, se amarga lo dulce.

Iba de la cocina a la sala, y de la sala al desastre,

por tu amor me falta un ala, por tu amor me faltó el aire. Miseria y mugre es la vida, azar y suerte es el juego,

me dejaste tan tieso querida, que de tu gris arco-iris reniego,

que de tu pasión fui mártir, tú supiste hacerme fuego,

10

de aquella manera tan fácil me hiciste el corazón negro y te salió la partida gratis, te salió gratis el sepelio, te salió gratis la ronda,

te salió barato mi infierno. Amor entre tu miseria,

desamor entre tu mugre, vas de santa y leguleya,

en mi llanto seco das lustre, hembra sutil de verbena,

disfrutas entre trago y bitute, vas con soberbia, guachafera, y de desprecios me cubres. No quiero ver fría mirada, no quiero ver más sollozo,

mejor tenerte olvidada que convertirme en tu estorbo.

Verás cómo todo se paga, verás cómo me lo cobro, comprenderás que se ama

lo que es digno para tus ojos, yo contigo fui a la cama

cuando debí saber estar solo, solo en llanto y en pijama,

solo por que debo ser yo solo, solo y al cuidado una dama

que sabe por qué fui yo el loco.

11

CANCIÓN DE LOS MUCHACHOS

Burla de necios y fanfarrones, tropa de dioses con migraña,

cumbre de todos mis detractores que guardan su tiña en su guadaña,

victimas de aquel compromiso, secuaces de asediadas mañanas, protectores de un mundo sumiso que beben a sorbos su desgana, bostezan por fríos consuelos,

su peloteo es floreo con mala maña, entre los rastros del suelo

se halla su huella siempre tan casta, se atan gomas en el pelo,

levantan su voz por las cucañas, creen que su verso es de caramelo y es rima parca de pura melaza. Ramplones del gris compadreo, son pendencieros y mojigatos, sacad vuestra fiera de paseo

mientras yo echo la siesta un rato, sacad de vuestro váter el tebeo

y apuntadme en la frente el gasto, yo mientras sigo dando garbeos, siempre buscando y buscando,

me gusta demasiado el cachondeo, de cualquier paga-fantas me escapo, en la melodía de alegrías me empleo,

me tapo y también me destapo, ni de fraile ni de santo me veo

y mucho menos haciendo milagros, señalad mi soledad con el dedo,

yo del güisqui no cuento los grados. Otras madrugadas me desnudan,

otras mañanas me desvisten,

12

todos mis ceros se adeudan a las rutinas de tardes que insisten

que eres apariencia y fachada, que todo es farfolla y despiste,

que tú sólo das la patada cuando en torno a ti está lo triste, que quieres y te cansas deprisa, y llevas tu cansancio en ristre, ves como se te pudre la risa

guardando para unos pocos tu chiste, te aniquilas enfadado la camisa

si los cierra-bares te hablan de alpiste, te persigue nerviosa tu prisa, tú lo sabes y ya lo asumiste, vas de progre y de optimista,

naipe comodín, órdago al envite, regateo ruin de mezquino estraperlista,

chamullista vil, zaino quitaquite, (estribillo)

Círculo de los mamarrachos, pan de las lejanas quimeras, poto de los buenos borrachos

que chupan todos de sus maneras, Son estudiados y buenos muchachos

que nunca tuvieron malas ideas.

13

VÉRTIGO EN LAS CALLES

Secuencia de un mundo inexacto, calles mojadas aún por desnudar, el binomio es fragmento del pacto con el miedo abierto de par en par.

Gorriones grises le dan al acto un dios atento que aprende a callar, delirio mecánico y azar de artefacto, gramos de insomnio, taxi-realidad. Bares que esconden en el lavabo

criaturas de sesgo del todo vertical, parques que abrazan lo asediado,

peces con beso oscuro que olvidar, olvidos que buscan en su pasado

una memoria desnuda con luz de gas. Clases sociales entregadas al vaso,

destellos opacos en estrecha verdad, madres ajenas que en aquel raso hacen maraña de lo que no está, viles majaderos que en el tabaco

hacen inventario de semilla angular, matarifes del compás deshuesado,

pupilos de la noche y del gran maná, tempraneros que allá por las cuatro

legañean toda su cruel vanidad, mozos que rompen un mal contrato, proxenetas con moribundo paladar, exterminio torpe en los sustratos, pollo frito frío con el que soñar, noches de ceguera y de espanto

que vale la pena dejar muy atrás, largos turnos silbados en el trabajo

de seres que viven para menospreciar, estornudos y falsas toses que por abajo

hacen heridas que pretenden gritar,

14

busca en tus llagas sombra de tirano, busca tu flash en la velocidad,

no encuentras larva en el simulacro que pierda el hilo al conversar, cimarrones que entran al trapo,

mitómanos y cirujanos que viven mal, tapujos en los suspiros suspirados, moneda que de mano en mano va,

lágrimas que valen más de un pecado, muralla de miradas por derribar,

mundo renovado que pisotea lo viciado, otro sol que aprende el mismo andar.

(estribillo) Calles que se mueven al compás de ritmos que vértigo te darían, pon tierra por medio y ya verás

aquello que inusitado tú odiarías, calles de contrariedad y velocidad, calles de soledad que acompañaría

a solitarias fotos de carné de identidad, solitario nombre de noche y de día, solitaria calle, vertiginosa ciudad,

Vértigo que habita allá entre cañerías.

15

UN BLUES, UN TANGO Y UNA RANCHERA PARA DOS

A Joaquín y Benjamín, por inspirarme vivir.

La noche es un gato negro, el día es lisura de filigrana,

la mafia defiende sus huesos con gorilas de espalda ancha,

me atrapan y me olvidan los versos, me buscan todas las trastadas, se me escapan azules los cielos detrás de ángeles de negras alas, se caen de mi bolsillo los ruegos, se me suben todas las retahílas,

me siguen ciegos tus besos por las calles frías de Praga,

busco en tus canciones consuelo, busco nueva fe en tus baladas,

a mí también me ladran los perros, y mis sonrisas también se cansan,

entre chistes negros no pienso, gozo entre tus bromas macabras,

las canciones huyen de su consejo, las canciones hay que cantarlas; un hombre anda así de rodillas, un hombre que apenas es nada, fugitivo de su espesa pesadilla, amante infiel sin su coartada, villano que anda a hurtadillas desde su maldición a su casa, un rey mendigo de pacotilla,

fulano que anda siempre sin plata, nadie puede ser un rico mengano y un pobre zutano de lo que canta,

nadie puede gozar del verano con tantas tormentas sin calma, nadie ha previsto vivir tan sano

16

con tantas epidemias que matan, nadie ha empezado un camino gitano

y ha terminado con soledad en la solapa, nadie se ha levantado temprano

con una luna que a veces se escapa, no se hace combustión de lo falso, una canción de amor no se pacta, qué mueran de amor los tiranos con miedo al espantajo del agua,

qué revienten de paz los resolanos y los mares salvajes que braman, abrazo que se da a un hermano,

remedio que aprietas en tu garganta, sol de silencio, mi primo lejano,

baile de treguas y de catalas, ves galaxias en los estribillos,

ves estrellas en las verdades blancas, de goma son los cuchillos, pura broma las zarandajas,

a sangre viva gritan los chiquillos, a lluvia suena tu fiel guitarra,

calla la cigarra y calla el grillo, Sabina canta lo que Prado sangra.

(estribillo) Puedo ser cómplice de algún artificio, puedo sufrir ceguera en cada frontera,

puedo hacer canción de esta primavera, puedo dar parte a un juez sin oficio, puedo buscar de ti el triste indicio, puedo equivocarme a mi manera, puedo ser mártir de este sacrificio

y puedo cantarte este blues, este tango [esta ranchera.

17

NO-VERDAD

A Juan Carlos Mestre, un poeta que emana.

Pienso a veces un-¿por qué no eso?-

¿Por qué no puede ser, si he visto brillar una estrella de flashes que quieren ser de carne

en la sonrisa de los guineanos que perdieron su nombre? ¿Por qué no puede ser,

si en los páramos bohemios del azul ceniciento donde los cuentos no creen en la quimera simulada

me dabas la mano y fermentaba de amor tu suspiro confiado? Me pregunto -¿por qué no?-,

si eras tú eras, tú fuiste y sigues desnudo, si quiero y tú quieres,

si los dos soñamos con el cobre de los impulsos, si el rojo de tus labios

todavía gime con la palabra embudo, si me miras y te miro

y somos un saturno malva que de orgásmico ama, si los muchachos de la yunta verde

renunciaron al gris del gorrión caprichoso, si la voluntad es prostituta y virgen de los desengaños, ¿por qué no puede ser verdad que aquellos, mis ruidos,

sean tu silencio amarilleándose en tu gozo? ¿por qué no se cuelgan los te quieros

adentro de mis embalsamados anhelos? Se debían soñar las sorpresas y hacerse físicas de gloria,

se debían pensar los murmullos tan quietos tan quietos

que el viento sepa que no es viento sabiéndose nada, cuando nunca nadie pueda hacerlos paso atrás.

Yo quiero. Tú quieres. La voluntad es un capricho del todo imposible.

Soñar es esconderse en lo putrefacto. Levantaremos los párpados del silencio

y los haremos suave franela caliente en invierno,

18

y risa y brisa patética de agua en los veranos, y desnudos los dos partiremos en la cópula del pétalo mojado

hacia la caricia que germina hacia lo nuevo. Correremos entre distraída desnudez y canción adolescente

y seremos parte y refugio de lo que nos mira, y gritaremos poemas de pulpa y naturaleza viva

con la sinceridad acostumbrada de siempre. Dime, -¿Por qué no?-

19

SED DE HUMANIDAD

Dos coches, una casa con parking y dos mandos a distancia,

dos ordenadores portátiles y uno de sobremesa, tres Dvd’s, tres televisores, dos microondas, un perro con pedigrí, un selecto mini-bar,

un sofá de cara al televisor; lavadora, frigorífico, secadora; dos polvos por semana y cuatro pajas al mes,

una cama y una lámpara en cada mesita de noche, fotografías con sonrisa, cepillos dentales juntos,

tres cuentas en distintos bancos; una hipoteca, seguros de hogar, de coche y de vida,

un plan de pensiones vacío y una tarta en cada cumpleaños, un balcón con macetas, una pequeña biblioteca;

aspiradora, perfumes y bombones, papel higiénico, un viaje cada dos años, vacaciones en casa,

camisas y pantalones para mudar, besos sorpresa, dos trajes, una palmada en la espalda; se prueba con la televisión, con visitas a los restaurantes, la comida, el alcohol, el tabaco, la pornografía,

la autoficción, los blogs, el cine clásico, el fútbol, la Coca-Cola, el McDonalds’s,

el jazz, el flamenco, el rock, el urban, el pop. ¡Nada! ¡Solamente una cosa puede apaliar mi sed!

Mi sed radica en las relaciones humanas. Tengo sed de humanidad, de nociva humanidad.

Me refugio en mi jaula de oro y veo la vida pasar. Entro en el juego una y otra vez; me digo:

-Ésta vez será realidad, ésta vez será posible- y caigo, caigo desnudo en el barro, salpico a quienes quiero,

los engulle mi personalidad sedienta, despacio y súbitamente. Cojo aire al dormir y otra vez me levanto desde mi verdad,

cuando me doy cuenta de que podría ser feliz vuelvo a aspirar al vaso vacío, al mundo lejano,

a la compañía desierta, sé que hay otra vida tras esta muerte. Aunque se esconde de mí como las ratas de mi ciudad.

20

EL SÍ DE LOS POETAS

Los poetas resisten ante la vida. Aguantan su Procesión de cruces

o su Maratón de esqueletos por las avenidas del seco y monótono desierto,

aguantan su prisión de urbe e imposible semilla abortada,

aguantan la venganza de los sedientos patibularios;

resisten una sólida soledad podrida mientras que desesperados se atan a la fresa del sueño, resisten protegiendo al mito,

su mito, porque saben que un poeta

no debe ser solo sí; descubren tempranamente que sus padres ya cansados se pierden entre la multitud

de la feria insistente, descubren que el amor

es un milagro inconcluso, (es guerra en calma, es tregua acabada,

es sangre de aguja, es la ruina de la carne,

es ventura salvaje y enajenada) y que necesario es odiar a quien

profane su nombre; se aíslan de mujeres que mascan

sus chicles gastados y hacen con él globos

que estallan como ceporros de goma, se aíslan de la ciudad y su sombra,

de la plaza y el parque, porque en éstos no existe el silencio del cementerio;

21

encuentran la verdad en los bares de carretera,

mientras que los nuevos borrachos esperan su momento,

encuentran la verdad de los suspiros agazapada en la piel

y saben que su tacto difiere estando afuera y adentro;

comprenden que vivir es sufrir, que la dicha es breve,

y que hasta duele eterno el gemido de la parturienta exhausta,

comprenden que la vida se ausenta de ser vida

y que se quedan solos entre la pared de palabras;

hablan con los muertos del no, con los Mister-señores Qwerty,

con ellos inventan el nuevo vocabulario del aliento,

hablan con la verdad dolorosa, con la calle vacía,

y con los niños que dejan su hogar en primavera;

se clavan un estilete dormido en las lágrimas,

y vuelan en el infinito de las habitaciones sin ruido,

se clavan a la existencia del mundo arrinconado, y vuelan como gorriones en bandada de heridos;

son dulce elixir y amarga bilis, son agridulce presencia, y se les escapa el agua

en los razonamientos ajenos, como gotas de su propia lluvia

en el secreto enfermizo,

22

son puente sin paisaje testigos de la locura total y negra,

y comprenden a los muchachos sin risa, al cascabel vacío,

y a las ancianas que recolectan basura en los patios de vecinos sin aurora;

no hay nada más triste que la voluntad de un poeta,

no existe nada más triste que una canción cansada,

por eso son dueños de su sí, son dueños de su universo cruel,

su no vendrá, como aquel invierno que no falta nunca a su cita señalada.

23

ALEGATO DE NOCIONES MIGRATORIAS

Pensamiento inicial

Yo no tuve demasiada vocación de marido, Aunque tú tampoco la tuviste como esposa.

Yo suelo contar sombras de altos árboles sin norma,

suelo creerme poemas de antesala en pro del amor virginal, suelo no ser yo cuando todo es yo menos mi certidumbre;

migraste a mi país de abundancias por que en el tuyo la buena vida la conocen otros, los de siempre.

La necesidad es un espantapájaros perfecto para ahuyentar a las palomas mensajeras y a las moscas de vuelo bajo

que migran con la esperanza seca, que migran con la noción ciega, que tantea, que sisea, que palpa la terca diáspora de noses con bandera, con frontera, sin visado.

País pobre sin seguridad social, sin seguridad ciudadana,

sin seguridad futura, sin cielo seguro, sin futuro seguro,

sin nada seguro; país pobre con el desamparo de madres que engendran para salvaguardarse, porque están huérfanas de patria;

país pobre con una legión de desesperados suicidas que buscan nombre en la incógnita de las estadísticas,

país pobre de contradictoria educación, de educación para con los mayores

aunque ingratos en su desvergüenza, (país de algo pobre,

si de algo se es pobre, si de algo carece el pobre

al ser del mismo país pobre, pobre, dos veces pobre);

de remilgo decimonónico, de cuchicheo de intereses, de doble moralina congelada, de mojigatería con nausea,

de angustia de rodillas, de gallera abandonada, país de maestros con anemia y tuberculosis,

24

país de chupatintas huidos y hallados en lonchecitos ajenos, país sediento en su labor mal pagada, de rabia contenida en lo más hondo,

país pobre de necesidad vencida, de esperanza de paseo, de desesperanza al borde del sueño que no puede serlo,

de alegría en la esperanza, de esperanza en la alegría. Viniste pura, sencilla, y todo en ti fue una sorpresa,

los dos sorprendidos hallemos un nuevo mundo que respiraba de este mismo otro,

paseabas conmigo en coche casi boquiabierta, tanto como yo cuando vi aquel país con tanto (in)tuyo.

Viste opulentas señoras con perrito mimado, viste servicios gratuitos en la aurora de las promesas,

viste tráfico ordenado y regalos oropelados, viste el reflejo eterno de las joyerías en los reinos de celofán, viste resplandores y flashes de neón y orden en el tumulto,

viste casas de suelos encerados, chimeneas donde bajaba Santa Claus, balcones hacia un mundo de azules y rosas, y viste dioses en la basura tirados,

viste ancianos con la gloria entre sus mellas, a muchachos que escapaban de la ceniza de los bolsillos,

viste médicos santos y gasolineras con un gracias, aunque también supiste ver que de algo carecían.

Entendiste que estaban solos, que la felicidad costaba sacrificio. Como souvenir patriota trajiste toda la alegría fresca,

tan tuya, tanta…, tan mía que no la reconocía como mía propia.

Trajiste el empalagoso latido que emanaba sospecha, e ilusiones de las que alguien te había hablado;

conociste el deber de los reos en manada de derrotados, conociste la depresión, conociste el estrés, conociste la ansiedad,

conociste la locura del sí y el no, por eso, sólo por eso, viste la mentira como quesos de gruyere

en aquellos compatriotas que contaban la milonga del tío venido de América con laptop sin eñe

y bienvenida podrida. Con el tiempo, no demasiado,

25

te cambió la sonrisa, la chispa del comienzo se hizo monótono acertijo helado por la rutina,

lo profano se pudrió de santidad, ¡¡¡De asquerosa santidad!!! y tú te convertiste en esclava de tu santo complejo de inferioridad.

Yo, en el dedo inquisidor con ácido nacido del reproche. Los dos fuimos víctimas de esta suerte de dados mudos

que se ríe en nuestra cara de esperanzados idiotas, los dos fuimos esclavos de pertenecer

a múltiples banderas que renegaban de nosotros mismos. La burocracia tenía un inoportuno horario de oficina,

los legisladores eran amos del sudor del pobre, los tenderos no fiaban la lluvia de consomé frío,

los hombres guapos eran caciques de su soberbia, los cuentos no tenían un final feliz,

los aprendices de la noche roían a su luna obesa, la policía apretaba las sogas de los dulces te quieros,

el ombligo no estaba, lo habían embargado, los piojos contaban frialdades de invierno relamido,

los bebés gorditos y rubios salían en anuncios de champú, la libertad se veía desde el revés del mundo al revés,

los rascacielos eran yermos gigantes tontos de verticalidad, los pintalabios olían el ayuno matutino del aliento,

los despertadores pateaban al sueño caliente y una bandada de gaviotas conocían el palo diestro

y la yunta de bueyes pisoteando hormigas; los dos andemos por las cloacas de esta ciudad hueca intentando

encontrar nuestra felicidad marchita de aroma (des)robado. En este país suele haber de todo, pero todo

es soledad e insatisfacción, es tedio y un mes a mes lento como un cuentagotas con goteo exasperante, es aburrimiento suspendido en el ambiente

y es una agonía que medio mundo quisiera gozar; quinientos enfermos mentales inflados como botijos

visitan gregarios a que les acunen en la mortaja de bromuro como susurros de cicatrices viejas.

En tu país suele haber de todo, pero todo es injusticia y (des)olvido,

y los capataces todavía llevan espuelas

26

y un astracán contrito en su piel de chivato zarrapastroso regala súbito una suerte de oreja cruda con la que hacer cucharas.

Un país es rico por sus méritos político-económicos, por su honradez, por su talante comprometido,

pero hasta la cucaracha sabe que está (des)provisto de (des)méritos (in)humanos, de (es)mera(da) humanidad,

es la merma (des)humana sin rastro de huella dactilar; un país pobre tiene risa abierta y calor familiar

aunque carente de escaparates, de pasarelas, de charol brillante, de envoltorios, de fibra óptica, de olor a nuevo.

Este mundo da vergüenza por que es dos mundos. ¿Quién es el pobre y quién es el rico?

Ahora te pregunto. Contéstame, por favor. Por que no sé si tú eres tu país o si de tu país eres tú una parte, o si nada en tu país es todo así

o si un país es culpable del todo de la nada que le sucede a gente como tú. A gente sin país.

27

MARI-LIENDRE, VIEJA GATA

Aprecio tu cariño frío y premeditado,

Pero detesto tu nostalgia apenas pacata, Decides acabar con tu plan repasado Y das celos con tu uña de vieja gata, Gata, vieja gata, acabó tu reinado, Acabó tu helado de fresa y nata,

Acabó tu manjar de otoño prestado, Acabó el escondite, el hallazgo, el alba,

Acabó tu sonrisa un día inusitado, Días de tormentas en total calma,

Días de olvido casi desmemoriado, Días caminando por la lluvia santa,

Días de gris paisaje, de peaje y asfalto, Hay una verdad de totalidad franca,

Hay un rumor en el fondo de un vaso, Hay una dicha en la ciudad blanca, Hay un bochorno en el cielo raso.

Supiste ser gata de argucia incauta, Quisiste marcarte tu mejor menoscabo, Quisiste ser obscena tragedia sin tacha,

Quisiste quitarle al asunto un grado. Tiene tu dentadura vicio y patraña,

Tiene tu finura un ademán chabacano, Tiene tu rabia una breve larva

De gusano que rememora al pasado. Huele tu aroma a corcho y a chapa,

Buscas un tesoro ya encontrado, Buscas nadir y cenit, una mejor carta,

Buscas un juego ya terminado, Buscas un amor por si acaso mañana, Buscas un reloj hace tiempo parado, Odias ser esquirla, migaja y nada,

Odias el desprecio y al despreciado, Odias escuchar aquella feliz balada

Que te trae aquella tarde oscura a las cuatro,

28

Odias la vida sin física y sin entraña, Al fantasma que te visita a diario,

Al marica fanático de la última palabra Que sólo pretende hacerte algún daño,

Odias la verdad caduca y extraña, Al fragmento del beso casi olvidado,

Al rosado peluche y la dura almohada, Al tedioso mundo rodando a tu lado. Eres mi princesa vestida en pijama,

Eres mi amargor del todo estupefacto, Eres mi ilusión a edad tan temprana,

Eres abrazo y rapto, polvo de torrefacto. Eres una niña inocente y mera villana. Eres alegría que se muere en el acto, Eres púrpura luna, ventana cerrada, Eres negro sollozo, oro manchado.

Eres la Mari-liendre que prefiere Baco.

29

MISA POR CAN TUNIS

Bendito sea el Padre, el Hijo, el Lugar y el Espíritu que os abandona,

Santa parábola que al alma dormita, Santa Letanía de estorbos consagrados, Santa Eucaristía de vicios consentidos,

Hábitos que no hacen al monje y monjes con hábito y sin fe.

Mártires que no quieren consagrarse y Madres que lloran su Vía Crucis, cruces que se llevan muy adentro

y procesiones que se ven desde afuera, cálices que se derraman ante nosotros

y luego nosotros nos arrodillamos sin verlos, santos que no son santos

y ángeles que pecan de caer demasiado. Bendito sea el pastor sin rebaño,

y el rebaño sin pastor, bendito sea el silbo del agua que se os da

y la huella que deja con sus patas la gaviota. Realidad de los Gitanos de Can Tunis,

qué loca barbarie sin aurora os teme todavía, barranco de todas las derrotas con desprecio,

justicia de macabros embudos de plomo, dioses múltiples e inquilinos sin cielo propio,

Guardad vuestra libertad en las cloacas, Guardad vuestro verbo entre retales, Cread vuestra virtud entre tinieblas,

Romped los idiomas con vuestra verdad, Quebrad erguidos las mañanas cansadas,

Verted la hiel de todos los suspiros, Amontonaos en los rincones de este mundo;

No lloráis más por que no podéis, Llagas que os saltan desde la frente

y germinan por las tardes como hongos. Se divisa un paisaje de escombro vencido

en la línea honda de las palmas de las manos

30

que se cruzan con vuestro aliento ardiente, cumbre de los equinoccios que pasan,

lumbres desprovistas de toda la dulzura, melancolías negras, tedios peligrosos

y agobios que se desmayan desde la boca, ratas que son misterio de contradicción

y nombres que son herencia de tradición negada. Gitanos de Culto Sacrosanto,

guardad vuestras banderas de trapo, guardad vuestra alegría, guardad

vuestra canción hecha a vuestra semejanza. Se alejan los edificios con portería

los coches de cunda y el alivio ciego, los muchachos con Navidad perenne, Se alejan las piedras que os rodean,

vuestros Consuelos, vuestros presagios, se alejan vuestras gratitudes calientes,

los hemisferios que no os conocen, los Migueletes que un día os amaron,

se alejan con sus durmientes miedos de cobre, se alejan las autoridades, las promesas olvidadas,

se alejan los barcos oxidados y os quedáis con el orgullo hecho de roca

y con la soledad nómada de los camioneros; compran el madroño y se van; y se quedan

las hogueras, las crujientes candelas, las alegrías pequeñas de gorrión,

y los yonquis, que también se alejan, se curan del vicio y vendrán otros,

caras iguales que no son nunca iguales, caras que piden su golosina prohibida

y no se atreven a ser ellos mismos los que den el alimento a los lobos,

los que rieguen la dormidera escondida, los que jueguen con el hecho y el acto.

Cuidaos de la siembra sin cosecha, cuidaos de los ejércitos sin sombra,

cuidaos de las agujas y de los vidrios rotos,

31

cuidad de vuestros niños arrinconados, cuidaos hasta de vosotros mismos.

Gitanos, sed libres por que sí, sed salvaje orgullo que no cede,

sed la rabia que se hace desierto de ira, sed libertad herida

que exige vuestro propio destino, sed vuestra oligarquía bajo las estrellas.

Sed vosotros, gitanos. Sed vosotros.

32

RESÍSTETE A SER OTRO

Resístete a que tu mirada se pudra y estropee tu sueño de luminosos vergeles,

resístete a que te agrien el carácter y te conviertan en lapidario de cementerio,

ellos se divierten con la pelusa eterna aunque dócil de los rincones sin dios,

se divierten con el trasiego muerto de esquizoides e iracundos, de tísicos y enjutos

(pues en la gordura está la genialidad), se divierten evitando de la endrina

su carne salvaje, su jugo incorregible, su verdad silvestre, su zumo rebelde y vivo.

Resístete a que te amarguen la entraña, a que te conviertan en un dios sabe qué, a que te eviten la palabra en un vacío,

a que te epitafien el sentimiento de selva con un rencor viejo, viciado, obsoleto, desde hace una docena de siglos atrás,

a que te adoctrinen como a un eunuco castrado con las lágrimas encendidas sólo por las noches,

a que te amansen como a un animal de circo y te enseñen a dar la volteleta al revés,

a que te patibulen la sonrisa, tan libre y tan sincera, como aquel ciego que palpa su oscura calle, como un viejo que se resiste a ser un niño,

como un mendigo que pide para pan, a que te enclaustren la libertad

como a un pájaro que da vueltas entorno a su jaula, que como un autómata solamente

conoce la vida que no es vida. Arrincónate si es preciso, intenta ser

Alias y no ser sed de apellido y nombre propio, intenta vestirte con las duras promesas

que la naturaleza te da, y no con las palabras necias que el viento se lleva.

Intenta ser esclavo de tu yo

33

y nunca esclavo del yo que otros te impongan, intenta obedecer a tu instinto

y que nunca el instinto de otros se someta ante ti, deja que otros vivan entre su albedrío

y si escupen al vestigio de tu alma es que no hay alma, ni vestigio, ni albedrío, ni nada.

Intenta hablar de lo que sabes y no del mundo que te queda por conocer,

intenta ser agua que emana tranquila sin pensar que es ella misma

y sin pensar dónde encontrará su estancado final. Resístete a ser mundo

pues es todo el mundo el que vive sin serlo. Sé oportuno y nunca inoportuno.

Sé tu amigo. Sé tú.

34

DESPUÉS DE TODO

(el poeta no está)

Pasa la noche por el borde de la fiebre azul, se toma tres pastillas mezcladas con Coca-cola,

quiere soñar para eyacular sus calzoncillos, quiere verse protagonista de su gemido espeso,

y después de la repetida mañana no está, el poeta no está,

han encontrado sus sábanas frías y este poema que reclama su terca ausencia, han fusilado su aurora con piedras blandas

y lo han puesto a secar con sus poemas al sol de la noche más buena.

El poeta no está, está herido de palabras que no se han dicho

y de aromas que pasan sin su olor prematuro, está herido de resplandores tras las montañas

que ve desde su balcón abierto, de efigies que no se conocen todavía

y vienen a pedirle el aguinaldo, de golosinas robadas por la mar amarga que se pudren de risa mal intencionada, de contagiadas alegrías en colectividad que se vuelven consuelo y semejanza,

que se vuelven espejos cautivos de gracia; al poeta lo han desmigajado

epifanías durmientes como osos de brea que hacen aspavientos por las mil morales huecas

escuchando monsergas en la radio local, con la esperanza local, con la idea estéril;

han esquilado la flor del poeta con lamentos en la esquina de los presagios

que confunden su ombligo con una perla boba hartos de sentirse acompañados;

lo han marchitado las palmadas en la espalda y las felicitaciones

35

de parejas normales con dicha y ropa perfumada, que buscan sus propios embriones por las cloacas;

lo andan buscando los misterios que dejan de ser misterio

y que se apropian del poeta, que parten en dos

al poeta y lo vomitan como a un ecce homo en vísperas de ser quien fue.

Lo hallan los logros de asedio consumado como el humo primitivo del incienso caprichoso,

han desechado al poeta de su edén virginal y lo han atiborrado de asfalto y goma de neumático,

de reloj digital y semáforos en rojo, de farmacias cerradas y ambulancias veloces, de tardes de domingo y estrellas resentidas;

se han librado de su tozudez y han festejado la hazaña en la cumbre

de las plazas y en las dos mitades de un corazón, lo han decretado sofisticado argumento

y han disecado su discurso con arena teñida de las playas de la ilusión oculta,

han derramado sus palabras en un bote y dan a probar el trago de suerte y desventura

por diez céntimos sudados con mugre de lustro, se esconde el poeta de la vida angular

y se traga las dagas de los conductores vacíos, se escuda tras la higuera preñada de cansancios,

se escuda en los soportales del sinsentido, y no tiene madre que lo haga buen zagal,

las salamandras se han comido su poema favorito y lo bordan con el hilo

de los gusanos de seda para que brote desde su interior. Los hastíos del poeta se han marchitado

y no volverán a enfriar a la plateada luna, los poemas de amor han engordado

y una redonda barriga les nace como un orbe que pretende ser ovillo de luz

y bostezo eterno que asusta

36

a los refugiados que han visto torpes su corona, su corona de sombras bailando

que lo hacen bulto en desmayo vencido y relato trágico que en primavera se desnuda.

37

CARTA AL PRESIDENTE TODOPODEROSO BARACK OBAMA

Obama, presidente todopoderoso, hombre angelical,

te pido, si es posible, que ofrezcas de tu vacuna de sol meridional a Zapatero y a todos los politicastros de esta humanidad,

que mi madre duerma hasta las diez de la mañana y después, si fuera posible, una siesta de cuatro a seis,

te pido que mi padre tenga la salud del acero inoxidable, y también mi madre, porqué no,

que hagas su mundo transitable, y sus días primaverales, te pido protección para mis hermanos, ya que,

mi hermano trabaja en la sección eléctrica del mundo del espectáculo, y puede correr peligros

con la corriente, también con su cuenta corriente, y también con todo de lo presuntamente corriente.

Sobre mi hermana, que es una gran profesional de lo suyo, es asesora de imagen y asuntos protocolarios

y si cuidas de ella puedo decirle que te asesore en algunas de tus cumbres,

ya que no careces de ellas, y hacemos un fifty, fifty, mitad para cada uno y asunto zanjado,

te pido, por favor, presidente de ébano Obama, que cuides de mi voluntad al aire como un globo amarillo,

que cuides de mi tozudez caliente como el aire de un bostezo, que cuides de mi alegría, de mi libertad, de mi soledad,

de mi inspiración, y de mi dulce y tieso hogar. Te pediría que dulcificaras aquello que es amargo

y que pusieses amargor en las fotografías que te suelen hacer, esa sonrisa abierta de par en par no se la traga nadie,

te pido por favor que le hagas fácil la vida a las gordas, enamoradas ellas del mundo de la gastronomía, ya que ellas

son a corto plazo simpáticas, y a largo ya ni te cuento. Te pido, presidente súper mulato de los Estados Unidos

que mi sobrina tenga una vida fácil, sin muchos calentamientos de cabeza y sin ninguna tensión ni presión,

que cubras tú, papi chulo, sus facturas y sus caprichos, y mantengas alejados a repugnantes pederastas,

38

apestados carboneros, y sucios vivarachos sin principios. Te pediría también que indujeras a los politicastros del mundo

en un estado de gracia, en un trance de generosidad total, y los hicieras comulgar con ruedas de molino,

y los hicieras arrepentirse con tu mano de santo, y si se ponen tontos, ¡a Guantánamo con ellos!

Te pedería también una cosita más, algo especial, te pido, si no es mucho pedir, que los MCDonalds volvieran

otra vez a sus ofertas de Euro, ya que estoy sin blanca,

y quiero engordar placidamente mientras el mundo, su mundo, mi mundo,

se nos va a la mierda o se encamina a la idiotez universal, ya que muchos siguen engordando sus cifras

gracias a que otros siguen achicando sus carnes.

Thank You, Mister President. I Love You Forever. One Kiss four the ghetto.

39

MONÓLOGO SOBRE LOS FRÍOS MAPAS

(COSA DE CHARNEGOS)

Los mapas tienen la culpa de que los hombres sean tan ciegos y tan miserables,

se marcan los hemisferios con líneas, se lindan los límites de las ciudades oscuras,

se encuadran las constelaciones, se pintan contornos en los aparcamientos, se exilian las lágrimas en las comisuras,

se hacen furtivos los besos en el ombligo, los aviones siguen un torpe cuadrante de instinto,

se desheredan a los hijos de la tierra y todo esfuerzo es en vano, y todo para

que se coman la pulpa los gusanos del azar y las moscas golosas que engordan su tragedia.

Ahora quieres la independencia. Antes no te importaba pertenecer

a España, a esta cruel España; sí, antes no, antes cuando aquel antepasado tuyo

vivía con la conciencia tranquila siendo negrero en una plantación de azúcar de caña

en Camagüey, y comulgaba con látigo y espuela, y comulgaba con negros en el establo.

Se olvidan demasiado que el hombre es hombre y nada más.

Cuando en l.921 gozaba tu familia reputada de un negocio textil floreciente en Terrassa,

todo se fue al garete cuando los nacionales entraron. ¿Y tanto esfuerzo para qué?

Tus familiares que eran burgueses de Liceo y casino-club, de domingo con cura presidiendo su mesa.

Todo bajo el servicio de una moza de cría andaluza, de un chofer murciano, de un masovero extremeño,

de un maestro gallego, de un guarda-jurado asturiano, y tú, dependiente de todos y patrón de todos ellos,

no preguntaron sobre raigambre alguna

40

cuando al lado de sus sepulturas floreció la trufa dormida, pues la misma tierra que a ellos les cubre

a ti te cubrirá la mortaja, tierra inocente y catalana, inútiles serán tus consignas,

inútiles serán ya las plegarias, aquellas que en vida no se dieron

y que muertos ya para nada servirán. ¿Y todo esfuerzo tan inmenso para qué?

Tierra que ha de sellar los ojos cerrados para siempre con el silencio de la piedra que ahoga a la tierra,

Tierra por la que pelean los hombres con sus manos cansadas, Tierra que han de pisar los pies

que no conocen aurora abierta ni los yermos reposos. Ni tú, ni yo conocemos el palo diestro de patrón,

ni el ayuno matutino, ni el trabajo en la niñez, ni el abuso del señorito, ni lo que es pasar necesidad.

¿Y tanto esfuerzo para qué? ¿De qué alegría orgullosos podremos presumir?

Ahora quieres la independencia. Malditas sean las lindes y las fronteras,

los metros cuadrados y los páramos dóciles, el alambre de espino, y las custodias con plomo, los gritos que preceden a las guerras consentidas,

malditos sean los distinguidos apellidos y los antiguos blasones,

las familias que de viejas bostezan su orgullo, las banderas con su símbolo incierto,

y la historia que es una medio verdad ignorada. Quizá puede que agradezcan a las patrias la vocación

de ser muchas veces una puta, una puta utilizada, donde amasan su patrimonio todos aquellos

que creen en una causa sin tregua y en la interesada ley del mínimo esfuerzo,

y quizá, esa llaga sesgada, ese sudor del cual se burlan, quizá se lo deban

a la negrura de mujeres de luto que corren apresuradas a refugiarse de un bombardeo,

a la calamidad de huérfanos de patria

41

que emigran desde el sur hacia un norte de tierra llovida, al reproche enemigo de esa triste España

que llora sus muertos entre las dos mitades que llegaron tarde, España tuya, España tuya, España tuya,

y de la que tú ahora reniegas. Tú, como un hijo pródigo que en pos de un egoísmo generacional,

reniegas de una Vieja Castilla que asume muralla en el aire. ¿Y tanto esfuerzo desde antaño para qué?

¿Quién nos velará en la noche cuando nos digan que ya no nos necesitan?

¿En qué desguace agonizan los trenes que un día nos trajeron?

¿Y tanto esfuerzo para adónde? ¿Para adónde? Tu grito de independencia es exigencia

de que otro negocio resurja desde la barbarie. Vida holgada y acomodada del independentista.

Exige otro negocio de ella, prostitúyela, y olvídate de los que patria no conocen,

por que se la dejaron toda en la tuya. Exige y olvídate. Exige y olvídate.

Olvídate de negros esclavos, olvídate de banca-rotas, olvídate de fusilados, olvídate de damas de cría,

olvídate de las raíces desnudas, de las cosechas que se pudren, olvídate de los maceteros rotos,

y de los árboles arrancados por la tramontana, olvídate de Españas y de Castillas,

de los que en tu patria se dejaron la carne, olvídate, ya que el olvido es un pasado con recuerdos vacíos,

sin nada de lo que avergonzarse todavía, sin nada de qué lamentarse en un futuro.

Y ése no sé si será tu caso, amigo mío. Olvídate.

42

DAMOS PASO A LA PUBLICIDAD

Ayuno y saciedad con las que soñar de nuevo,

sociedad de consumo, capitalismo salvaje, magia de plástico para nuestras comodidades y capricho eléctrico que se desnuda de nuevo, espejo y escaparate que nos refleja del revés.

Tribuna visceral de todas las santidades, pasarela de mentiras, todas consentidas; te encuentro en cada anuncio televisivo,

te hallo en los anuncios de supermercado, me pierdo en tu pelo

cuando veo un anuncio de champú, busco nuestro temido porqué en el eslogan más original.

En las galletas María recuerdo tu ahorro, pues comprabas blancas marcas

que se parecían pero dejaban mucho qué desear; en la margarina Tulipán veo tu desayuno,

tu célibe desayuno, tu migado ayuno, mi triste despertar;

en el arroz Nomen tu paella de domingo, tu domingo, mi domingo, mi triste domingar;

en los anuncios de perfume te recuerdo recién duchada y muy contenta,

eso, eso, tú contenta, yo contento, algo que contentar; en el anuncio de Ariel está mi negrura,

pues el blanco de las sábanas se confunde con lo oscuro de mi vida litigada,

mi negrura litigada, mis sábanas sin ti. En los anuncios de lavavajillas pierdo el norte,

en el anuncio de conservas me pudro, en el anuncio de Mastercard te me haces imposible,

te vuelvo a encontrar en el de Colacao, pero exiges tu propio cielo

cuando vuelas tranquila en el anuncio de Iberia, eso, eso, volar, buscar otro cielo, otro cielo

43

aunque sea gris; frases rimadas que recordar en el futuro,

canciones pegadizas que se tararean sin remedio, spot televisivo que pregona algún milagro,

te quiero desde mi televisión; me rompe el corazón el anuncio de Durex,

también el de Duracell, necesito de vida alcalina y sin descanso amar;

el anuncio de Vodafone me asemeja a ti, pero renuncio a nuestro parecido

cuando veo el de Movistar insinuándome su tarifa plana. Brillo de marcas y de proyectos con fundamento, economía de mercado, libre mercado con celulitis,

trajes en el Corte Inglés y corbatas de seda para ahorcar la infamia del individuo.

A voces te llamo cuando veo tu suerte en los anuncios de confort y vida blanda,

vida fácil de tragar como la de los potitos Nutribén, vida en pareja, familia feliz,

familia sonriente pero con una tiniebla escondida, una mentira preciosa que nos invita al sueño dorado,

¡¡Miénteme con tus anuncios, caja tonta!! Miénteme que quiero ser mentido una vez más.

Consumo el oropel de tus promesas en las farmacias listas para sanar mi exterminio.

Sobremesa en el bienestar, sociedad del bienestar, producto en el que estar,

mundo que rueda por que piedra que corre no cría moho.

Te veo en el comercial más sincero y dejas en el McDonalds mis esperanzas de volver;

te recuerdo conmigo mezclando bebidas espirituosas con Coca-cola burbujeante, negra, y siempre igual,

la chispa de la vida unida al rugir de las tripas, son una rutina y una simbiosis perfecta. Como tú y yo cuando nos queríamos.

Preludio estupefacto en los envoltorios abiertos y en las preguntas marchitas que nadie nos quiere contestar.

44

MONÓLOGO DESDE LA CRISIS

(EPIDEMIA INVISIBLE)

Tengo depresión nerviosa, también soy maniaco-depresivo. Estoy apañado con lo que tengo. También tengo trastorno bipolar y paso de la alegría a la tristeza

en un chasquido de dedos. Tengo mis manías,

persecutorias, fantasmagóricas, sensaciones sin cesar tan sensitivas,

tengo visiones, oigo otro mundo tras este mundo de corcho, soy ludópata, cleptómano,

alcohólico, drogadicto, fantasioso, histérico,

megalómano, mitómano. Sufro o padezco

de una licenciosa esquizofrenia, trastorno esquizofreniforme,

psicosis, ¿trastorno o síndrome? ¿Virus o patología?

Trastornos alimenticios, Animal Heleno-latino. Ácido ribonucleico.

Cromosoma Zero, Incógnita, Trastorno de la despersonalización,

cachaza y desasosiego. Análisis, ecografía, encefalograma plano,

Yuxta-armónica comparación. Psicología sin psico y sin lógica, Trastorno de la identidad sexual,

Megainfralentitud antropomórfica, Vida moderna, vida de estrés, Autobús, metro-under-ground,

Lógica de un síntoma sin síntoma,

45

Puñetazo invisible en la cara desnuda. Amparo, ceguera, retroceso,

Vida orgánica sin vida tras la aurora, Noche que es toda una noche de insomnio,

Amparo de estrellas que bostezan, Correaje duro, electroshock,

Paso a paso la psiquiatría se ha hecho una ceporra ignorante,

la ignominia peligrosa de los griegos, latinidad de vértigo contagioso,

psicoanálisis para ricos y soñadores, suicida, asesino, asesinado,

son tres presunciones encadenadas a la incógnita cifrada en el infra-verbo,

Cruela de Vil de los excesos, Linternas de todas las calamidades huecas,

Blister a blister nace el poema, Comprimidos son los besos de la farmacéutica.

Escasa luz para tanta duda. Lógica incapaz e inadmisible.

46

CONTRA-CINEMATOGRÁFICO

Existen personas apartadas del modo, Mundo aparte entre princesas y divas, Inmundo desprecio entre lodo y yodo, Mundo lejano aunque no lo percibas, Crepúsculo y otoño, flor o cogollo,

Existen películas que reflejan nocivas Una mota de polvo en un ojo por ojo,

La cinematografía es una bonita mentira, Fotograma sospechoso, juguete roto,

Soldadito de plomo, escenario o tarima, Mentira consentida, sobreactuado doblo,

¿Qué tiene que ver esta vida aburrida con el romántico mundo de este otro? ¿Tiene que ver tu película preferida

y ese falsario riesgo que yo adoro con la verdadera ruina (des)merecida

y el afán por poner al personaje apodo? Fui príncipe y me pegaron el SIDA,

Yo fui un feo sapo y cambié de rostro, Yo del paraíso pasé a mejor vida,

Tú quisiste comértelo de una vez todo, Él se conforma con la nariz torcida,

Ella piensa que es un estorbo, Ellos tienen vida mala, pero unida,

A él le gusta el vicio, el mero morbo, Ese borracho vive para su bebida,

A los otros solo les interesa lo otro, Ese se cargó el jerifalte, la directiva,

La secretaría; aunque tenía buen fondo, Para ese la droga es todo en su vida,

El otro se pregunta, ¿la quito o la pongo? Hay alguien que se va hacia su deriva, Hay quien sufre por este mundo loco,

Existen bellezas con tendencia suicida, Existen fracasos que con goma borro,

47

Existe quien cambia, quien se cuida, Quien por su histeria lo desconozco, Los hay que a marcianos esquivan, Los hay que se apuntan a un coro, Los hay a los que les va la grifa, Los hay a los que les va el costo,

Los hay que no conocen buena vida, Los hay que quieren ser otros,

Los hay que se acuestan de amanecida, También hay quien se levanta pronto, ¿Conoces a alguien que no decida?

¿O que no decida por sí solo? Los hay que temen a la despedida,

Hay quien jamás tuvo en la vida apoyo, Existen personas que dan solo grima,

Quien resiste su vida poro a poro, Los hay que temen hasta la risa,

Los hay que de risas se toman su poco, Hay quien ve en todo un gran cisma,

Los hay que discrepan del poema tonto, Hay quien se lanza, quien se rila,

Del metraje largo hasta el metraje corto, Una película cuenta una mentira,

Cuenta un amor, un asesinato, un robo, Pero es la fantasía de los que sin vida Encuentran un bendito placer en otro,

Elige la mentira a quien nos mira, Purpurina a purpurina, plano del rostro,

Fotograma a fotograma, actor o plastilina, Elige mi retina lo que desconozco, Elige mi ego y la película convida,

Elige mi interior ser un rato otro, otro.

48

FIN